Серебряной нитью

      Старый, давно обветшавший, всеми забытый и покинутый особняк стоял на одном из холмов деревушки Литтл-Хэнглтон. Когда-то давно он был самым величественным сооружением во всей округе, каждый день напоминая жителям малозаселенного городка о важности живущей тут семьи.       Хозяйка особняка любила розы, несмотря на их прихотливость и неустойчивость к холодному климату Великобритании. За несколько десятков лет жизни под этой крышей женщине удалось создать невероятно красивый сад — предмет восхищения многих дам в округе. Хозяин же поместья любил охоту. И как нельзя кстати совсем рядом с Литтл-Хэнглтон расположился едва проходимый лес, полный разной живности. И был у владельцев особняка сын, единственный ребенок в семье. Молодой повеса.       Это были не самые приятные люди. Но им казалось, что все вокруг будут закрывать глаза на их высокомерие и порой жестокие, нечеловеческие выходки их сына из-за того количества денег, которыми им посчастливилось обладать. Деньги. Деньги. Рядом с ними существовал иной мир, в котором это все не имело никакого смысла…       И вот он, некогда роскошный особняк, предмет зависти многих знатных лордов, вдруг оказался брошен. Окна заколочены, с крыши то и дело осыпалась черепица, а от шикарного сада и вовсе ничего не осталось. Все заросло колючим и цепким плющом. А от старого семейного кладбища, расположенного прямо на территории усадьбы, и вовсе по спине пробегал холодок. В доме уже давно не было ни одной живой души. Даже старый садовник Фрэнк Брайс, продолжавший жить на территории, прилежащей к старому особняку, старался избегать зловещего дома, где таинственным образом погибла вся семья его бывших работодателей. Гиблое место.       Когда же пристройка, которую Фрэнк Брайс именовал своим домом, при таинственных обстоятельствах сгорела дотла, не осталось ни одного человека, жившего в Литтл-Хэнглтон, кто добровольно хотел бы посетить территорию старого особняка. Таким образом, дом Реддлов оказался самым тихим местечком в шумной деревушке. И оттого никто и подумать не мог, что там кто-то появится. Неужели кто-то готов жить в этом жутком доме?       Одинокая темная фигура остановилась у одного из незаколоченных окон в западном крыле. Если бы не всполохи молний, озарявшие сумрак комнаты бледным безжизненным светом, никто бы и не подумал, что в некогда яркой гостиной находится хоть одна живая душа. А живая ли? Кем была эта неизвестная мрачная фигура у большого окна не менее мрачного, холодного и неприветливого старого особняка Реддлов?       У него много имен. Одно было дано при рождении женщиной, что стала жертвой такого глупого чувства как любовь. Он ненавидел это имя. Оно напоминало о ничтожности его происхождения. Вернее, это он так считал. И тогда он придумал себе другое имя. Другое имя для другого человека. Он не был более странным и презираемым всеми сиротой из дурацкого маггловского приюта. Нет, отныне он был студентом величайшей школы магии и волшебства. Он особенный, не такой, как все остальные. Так зачем ему это жалкое имя жалкого человека, в честь которого его назвали по просьбе умирающей матери? Нет. Он сам определил для себя имя. И сам определил свою дальнейшую судьбу.       Спустя годы у него появилось еще несколько имен. Какими-то его нарекали верные последователи, которых он собрал подле себя. Какими-то именовали те, что тряслись от страха и ужаса, которые он непременно вызывал. Так кто же стоял у окна? Это был он. Безмерно могущественный, ужасающе великий и неоспоримо сильный. Лорд Волан-де-Морт. Не было более мальчишки по имени Том Реддл. Откровенно говоря, он уже давно и забыл о своей прошлой жизни. То ли от нежелания вспоминать детство, что отдавало неприятным тянущим отголоском, то ли от ненависти и презрения к самому себе. Слабому и беспомощному.       Не осталось ничего, что напоминало бы в этом человеке того подростка. Красивый. Умный. Лучший ученик не только на своем факультете, но и во всей школе. Преподаватели каждый день ставили его в пример другим ученикам. А еще Том Реддл обладал таким обычным человеческим талантом как очарование. Он мог располагать людей к себе, тем самым извлекая свою выгоду. Так что же произошло? Почему от привлекательного юноши не осталось и следа? Бледная, словно мел, кожа тонким полотном обтягивала лицо, похожее на череп. Глаза его были сродни змеиным. Да и все тело напоминало иссохший вытянутый скелет, облаченный в черную мантию. Жалел ли он об этих метаморфозах? Может быть.       Лорд Волан-де-Морт стоял у окна, за которым не на шутку разошлась гроза. В свете мелькающих и тут, и там молний его лицо отражалось в стекле. У любого, кто бы увидел подобную картину, непременно застыл безымянный ужас в глазах. Еще бы. Человек может смотреть на кого-то с ненавистью. Но смотреть на самого себя с ненавистью… Разве это возможно? Этот некогда привлекательный мужчина снова испытывал это противное, липкое чувство. Презрение к самому себе. От собственной слабости и беспомощности.       Пару дней назад отряд его верных слуг — Пожирателей Смерти — проиграл. Уступили какой-то шайке детей и прихлебателям Дамблдора. Неслыханно. Волан-де-Морт был зол. На своих людей, что не приняли всерьез Гарри Поттера и его друзей. На директора Хогвартса, который в очередной раз помешал его планам. И вот теперь он, безмерно могущественный, ужасающе великий и неоспоримо сильный, вынужден скрываться в доме своего ненавистного маггловского папаши, как последний трус. Ряды его последователей чуть поредели. Большинство упекли обратно в мрачные и сырые стены Азкабана.       Что делать дальше? Как одолеть этого ненавистного мальчишку, который из раза в раз выходит сухим из воды? Как добиться куда большего могущества, чем есть у него сейчас? Как обрести бессмертие? До сегодняшнего вечера Волан-де-Морт не знал ответов на эти вопросы. Но еще час назад появилась слабая уверенность в том, что он на правильном пути. За спиной Темного Лорда на старом журнальном столике, покрытом белой длинной тканью, лежали какие-то свитки. Хвост принес их из старого книжного магазина Косого переулка. Удивительно, и как только эти древнейшие фолианты там сохранились?       Волан-де-Морт провел около трех часов, изучая каждую строчку, выведенную витиеватым почерком на старой пожелтевшей бумаге, когда, наконец, откинувшись на спинку старого скрипучего стула, улыбнулся. Темный Лорд был доволен, ведь он, наконец, нашел ее. Он не ошибся. Дни и ночи, проведенные в архиве, не прошли напрасно. Осталось только все правильно рассчитать, воспользоваться знаниями из гримуара Салазара Слизерина разумно. Не ошибиться бы. В очередной раз.       Это свершилось. Тонкая, едва ощутимая серебряная нить тени прошлого уверенно вплелась в настоящее, опутав каждого незримой паутиной. И нет ничего более определенного. Нет более надежды. Два человека. Десяток веков меж ними. Но одна кровь и один выбор. Правильный или неправильный — покажет время.