О падших и не только

Как же мне прорубать путь отцовским мечом Если вовсе не меч то, а лишь палка из стали Пусть сквозь призму лет понял - мне все нипочем Память всю мою годы давно в грязь втоптали Средь обломков навеки брожу я один Напевая под нос мотив старых мелодий Но не видеть мне в них боле четких картин Лишь подобие их, в виде жалких пародий И ищу снова тщетно средь книг идеал Позову - не ответит навечно ушедший в могилу Ведь не зря он мне пел: тот, кто много читал Сможет в битве реальной познать свою силу Я, "сын книжный," сжимаю в руках сувенир Не поможет никак он в смертельной мне схватке Но пусть в чуждых героях лишь мой ориентир Замечают во мне мертвеца все повадки Уж и сам я признаю, что похож на него Но врожденное то, а скорее - случайность Только слышать я вновь не хочу одного От живых, что схожесть - изъян или слабость Может не в меру горд, это взято из книг Может я безалаберен - это врожденно Только я не хочу как он сдаться на миг Оказавшись в сраженье своем побежденным Губы мертвые мне не сказали: "Дерись" Только пели баллады, чтоб меч я сжал крепче Мертвым - вниз, мне сквозь боль нужно двигаться ввысь Сквозь рой битв, вой клинков, получая увечья Так зачем, мне, мертвец, скажи, твой держать меч? Пусть я и книжный сын, вырос что среди текста И пусть я не могу память всю свою сжечь Не остается балладам твоим там уж места Ты не дал мне в наследство почти ничего Песни те и клинок, не пройти путь лишь с этим Только вот почему, не пойму одного Я желаю с тобой встречи уж на том свете