Я не великий поэт и писатель
Не знаменитый даже певец
Я просто постоянно марал бумагу
Пытаясь получить от людей признанья
Но я не добился совсем ничего
И теперь ухожу с грузом на сердце
Ведь наверняка я мог закрепиться где-то
Но так и не смог найти ту лазейку
Ваши сердца меня отторгают,
Вгоняют в тоску, заставляют страдать
Я не могу, нужно что-то делать
В руке вспотевшей рукоять револьвера
Я уйду и быть может запомнюсь…
Ведь многие после смерти и прославлялись,
Надежд на то мало, но творений много
И быть может мне еще кто-то промолвит
«Зря ты так сделал поэт
Ты ведь стал в узких кругах знаменит
Нужно было лишь потерпеть
А там… Requiescat in pace поэту»