Что-то не очень атмосферное

Итак, кто-то постучал в мою дверь. Если бы сейчас я бы находилась в сериале, то, определенно, под названием «Не стучись в мою дверь». К сожалению, реальная жизнь оказывалась давать мне шанс. Я аккуратно посмотрела в глазок. На пороге стоял мой троюродный брат. Немного искривленный из-за плохого стёклышка, но — Гриша. Я тяжело вздохнула, отпирая замок. — Откуда у тебя номер на сумке?! Гриша ворвался в квартиру, попутно задав этот вопрос. Я хлопала ресницами, не понимая, о чем речь. Гриша широкими шагами направился по коридору, осматривая каждый угол. — Какой номер? — Где сумка?! Я молча указала пальцем на кухню. Там, на стуле, стояла еще не открытая спортивная сумка. Мой брат подлетел к ней и приволок обратно в коридор, тыкая в области ручек. Я присмотрелась, и увидела, что к ручке приклеена какая-то бумажка. Это было странно: никто туда ничего не лепил ни дома, ни на вокзале. — Откуда. Этот. Номерок? — процедил Гриша. Пришлось поднести лицо ближе, чтобы разглядеть надпись: «БЕС №4». «Надпись с зеркала?!» — подумала я. Гриша ждал ответа, агрессивно раздувая ноздри. Мне не приходило в голову ровным счетом никаких мыслей. — Я в первый раз вижу эту бумажку на своей сумке, — наконец выдавила я. Было видно, что брат не верит ни на грош. — Ты хоть понимаешь, что обозначает этот номерок? — спросил он. — Нет, конечно. Он был нацарапан на зеркале в поезде: я случайно его заметила. Ты что-то знаешь об этом? Мне снова стало не по себе. Опять какие-то дурацкие загадки! Гриша долго, изучающе смотрел в мои глаза. Наконец, когда он догадался, что я сама нахожусь в смятении, Гриша сел на обувную скамеечку. Я стояла лицом к нему, выжидая, что он расскажет. — У меня был друг, — начал Гриша, почесывая свою темную шевелюру, — его звали Сашей. — Дай угадаю! — с нервным смешком перебила я, — Саша Мальцев? Гриша в удивлении уставился мне куда-то в лоб. — Ага… А ты его знаешь…знала?! — Типа того. Продолжай давай. «Ну что за блин!» — проносилось у меня в голове. — Ну, так вот. Ему тоже кто-то присвоил номерок. Сначала — на кеды прилепили. Потом — татухой на тело. А потом он умер. А у меня последняя смс-ка от него — «БЕС №1» Мозг потихоньку начинал вращать шестеренками. — Постой, — проговорила я, чуть помолчав, — а тату где было? — На шее, — непонимающе ответил Гриша, — а что? — Вот здесь? — я прижала палец к месту под скулой, слева. Гриша вскочил на ноги. — Здесь! Откуда ты знаешь? — Как вы с Сашей познакомились? — проигнорировала я вопрос. — Да на конкурсе в Москве попали в одну команду, — отмахнулся Гриша, — ты лучше ответь: ты тоже что-то знаешь про татуировку? «Арсений!» — осенило меня.