Сон или реальность

      Встав под струйки теплой, приятной воды. Подняла голову верх, чтобы вода согрела мое лицо. Утренний душ, это любимая процедура, которая приносила мне удовольствие и мимолётное забвение. Особенно после сегодняшнего сна. На протяжении многих лет, мне сниться один и тот же сон. От которого у меня мурашки по коже. После пробуждение прошло где-то минут двадцать, а я все еще помню все детали. Плач. Кровь. Черный BMW. Белый Citroen. Мальчика на коленях. Страх. Сильный страх. И каждый раз мне он сниться перед маминым днем рождения. Ведь ее у меня забрали в сырую могилу. Мне было только девять лет, когда я проснулась в больнице серьёзными переломами, не помня ничего. По словам папы, я сломала четыре ребра, руку и словила небольшое сотрясение. Но больше меня пугала то, что я не помнила, почему тут оказалась с такими травмами. Помнила, только опечаленное лицо мамы, в свой день рождение и все. Как объяснил мне отец, мы с мамой пошли пешком к ресторану, потому что он задержался на работе. Переходя дорогу, какой-то не нормальный не увидел зеленый свет светофора и сбил нас. К сожалению, такое сильное столкновение мама взяла на себя. В итоге я жива, и мне уже девятнадцать, а мама мертва. Ее в тот роковой день не стало. Я осталась без матери.       И сегодня мамино сорокалетие. Для меня это особый день. Каждый год, на ее день рождения, я прихожу к ней на могилу, и разговариваю по душам. Больше я пытаюсь не приходить. Больно. Просто очень больно, смотреть на камень, где написаны инициалы и дату смерти, и понимать, что ты больше этого человека не увидишь. Никогда.       Выключив воду. Вышла из душа, наступая голыми ногами на холодный кафель. Взяла белое, даже белоснежное полотенце, вытерла  им влажную кожу. Надев на сухое тело, мягкий серый халат, обвязав вокруг талии светло-серым ремнем. Подняла голову, смотря на себя в зеркало. Зеленые глаза, которые достались от матери, смотрели с ноткой печали и грусти, влажные волосы темные как ночь, свисали до лопаток. Смотрела на себя без тени улыбки.       «Сегодня просто не мой день!» - сказала про себя она.       Приведя порядок душ, вышла из него. Комната была уже освещена ярким солнцем, который приветствовал меня с улице. На лице появилась легкая улыбка. На дворе сентябрь, а такое чувство, что лето.       -Рита! Рита! - начала кричать мне бабушка Марго с первого этажа – Вставай! Ты же не хочешь пропустить завтрак и опоздать в институт!       Я уже как год учусь на журналиста. Сделал это в честь мамы, которая была сама журналистом. Мы живем не плохо, в достатке. Отец глава компании «BOS», поэтому много время проводит на работе или за алкоголем. Да, после смерти матери отец ушел в запой, забыв про свою дочь. И все три первых года, после потери мамы, за мной ухаживала бабушка Марго. Да, и сейчас также! Потом отец все-таки пришел в себя, стал заниматься моим воспитание, я бы сказала поверхностно. Трудные моменты поступления и много другое, я переживала  с бабашкой, в то время как отец до ночи сидел у себя в офисе. Но он ни когда не жалел на меня денег, если я захочу что-то, то он  может дать мне их бес проблем, только спросить зачем и все.       Куда поступать, мне тоже помогла бабушка. Я долго думала, куда хочу. Думала либо на адвоката, или на журналиста. Отец склонялся на адвоката, так как сам на него учился. Но хочу ли я? Я не знала! Тогда мне и помогла бабушка, сказав, что нужно делать и идти туда, куда сердце ляжет. И я решилась на журналиста. Мне нравиться собирать информацию,  писать статьи, а главное рассказывать новое и  интересное людям. Я решила попробовать и понять мое это или нет. А также отдать память маме, с которой в детстве брала меня на работу. В школьные годы я вела «Новости школы!», где рассказывала на камеру все новости и писала про них. Мне тогда сказали, что у меня получается просто бесподобно, а главное от процесса я получала удовольствие.       -Я встала! – Крикнула бабушке – Сейчас спущусь.         Не став больше размышлять, и думать о прошлом, и о сне. Открыла большой черный шкаф. Моя комната была сделана в черно-белых тонах. В институте не было особенной формы, главное правило, выглядеть опрятно и аккуратно. Не долго думая, достала светлые джинсы и худи. Волосы решила заплести в хвост, мне всегда казалось, что они очень черные, и мрачные. Посмотрев на себя в зеркало поняла, что выгляжу не плохо. Подхватив со стула черный кожаный рюкзак, стала спускаться вниз. Только спускаясь по лестнице, я почувствовала нежный аромат пирожком. Бабушка ранняя пташка, и очень любит печь. Я могу ее понять, мне самой часто готовка приносит удовольствия, особенно если это нравиться кому-то. А ее еду я ем просто замечательно!       -Спустила! - С упреком начала она, когда я появилась в кухни – Думала, уже идти за тобой, уголька.       «Уголька»- прозвище, которые придумала она, из-за света мои волос. Сначала оно мне не нравилось, я протестовала. Но бабушка все равно меня так звала. А сейчас от прозвище, мое настроение поднималась на максимум. Но это не меняла мой скептический взгляд на цвет волос. Может когда решусь покрашу более светлый цвет.       -Садись давай – сказала она, показывая на стол, где стояла горячая чашка с какой, и тарелка с пирожками.       -С яблоками?       -Конечно! – закатила  глаза бабушка, как будто я спросило что-то элементарное.       Бабушке Марго было шестьдесят пять, немного полноватая, но при этом довольно красивая женщина. Волосы, которые были уже седые, всегда заплетала в пучок, на лице всегда было теплая улыбка. Одевалась всегда просто, но модно.       «Если я уже бабка, это не значит что одеваться я должна в непонятное тряпье!» - всегда отвечала тем, кто говорил, что одевается она не по возрасту.       И мне она такой нравилась. Дерзкой, наглой, но доброй и самой лучшей бабушкой. Пока я пила какао и еле пирожки, она мыла посуды. Кинув взгляд на соседний стул, поняла, что он пустой. Прислушавшись к звуку в доме, поняла, что мы одни.       -Папа не дома? – задала вопрос, ответ на который  уже знала.       -Да, милая, он ушёл часа два назад.        Посмотрев на свои часы, поняла, что он ушел в шесть утра.       -А он ничего….       -Нет – перебила мой неуверенный голос бабушка – Он просто ушел, сказав, что придет вечером поздно, чтобы мы к ужину его не ждали.       Как всегда! Он же знает, что сегодня мамин день рождения. Он же знает! А поступает так эгоистично. Последний раз я с отцом разговаривала, как дочка с папой неделю назад. Он спрашивал как я, и как у меня учеба, и все ли у меня хорошо. А так просто «Привет», да «Пока».       -Прикольно – злостью сказала – Придет либо пьяный, либо с кем-то. Это весь он!       -Милая….       -Не надо – посмотрев ей в глаза, перебила ее. – Просто не надо ничего говорить. Прошло десять лет, и за эти годы он не поменялся.        Марго, только в подтверждению моих слов кивнула. Она знала, я говорю правду. Я теперь не маленькая девочка, которая верила, что мой отец измениться и будет обращать на меня внимание. Я ему не нужно, я просто якорь, который приходиться тащить, а выкинуть жалко.       В рюкзаке звякнул телефон, говоря мне, что мне кто-то написал. Открыв рюкзак, достала синий телефон, и поняла, что написала Клэр.         «Я подъехала. Выходи. Жду через пять минут»