Tommy's diner

Голубоглазый блондин сидел ранним утром за стойкой в кофейне на длинном стуле с мягкой обивкой. Он задумчиво глядел в панорамные окна, поставив подбородок на свою ладонь и опираясь локтем о столешницу. Парень был легко одет для холодной погоды, что застала его за окном: красно-белая футболка, сверху — синий кардиган. На ногах бежевые джинсы и красные кроссовки. Рядом, у его ног, лежал небольшой чемодан с множеством наклеек. Теплый аромат кофе витает в воздухе, блондин перемещает взгляд голубой лагуны на бариста, что сейчас варит его заказ. Низкий парень с зеленой рубашкой, с черным фартуком на поясе, стоял перед ним, настраивая кофемашинку. Длинная густая челка каштанового цвета закрывала верхнюю половину его лица. Серые проницательные глаза утопали в его волосах и были совсем незаметны. Интересно, как он вообще так видит? Бариста берет средний стаканчик, собираясь вновь готовить заученный годами заказ — капучино с корицей. Эспрессо с горячим молоком и шапкой пышной молочной пены грел душу многим усталым людям по утрам. В нем сохранялся баланс: чувствуется вкус эспрессо, но он не преобладает над вкусом молока. «Золотая середина между латте и флэт уайтом, идеальный кофе для первого знакомства», — по крайне мере, так считал голубоглазый блондин, что так долго ждал свой заказ. Когда-то давно, в холодное утро, ему дали согреться и предложили кофе с молочной пенкой. С того момента прошло слишком много времени, но блондин снова вернулся в эту кофейню, как возвращался каждый раз холодными рассветами, когда дрожь в руках становится особенно невыносимой. Он вновь возвращался за согревающим напитком, точно так же, как давным-давно, когда в тех пурпурных глазах отражалась его душа. Все же он может позволить себе это, хотя бы в последний раз. Бариста налил его заказ наполовину, и, прежде чем блондин мог что-то ему сказать, низкорослый шатен замирает, смотря в окно. Голубоглазый мог поклясться, у бариста сверкнули глаза за его челкой, стоило ему взглянуть на зашедшего посетителя. «Я всегда рад тебя видеть», — говорит бариста за прилавком высокому парню с монохромными глазами, который вошел и теперь стряхивает воду с промокшего на сквозь зонтика. Голубоглазый блондин отводит взгляд в сторону, на панорамные окна, в которых виднеется серость улиц и огромные капли дождя, скатывающиеся по стеклу. Блондин отводит взгляд, потому что эти двое давно не видевших друг друга человека начинают целоваться у входа. Он делает вид, что не замечает их. На его столе уже стоял пластиковый стаканчик бежевого цвета, с надписью на ней черным маркером: «Томми Иннит». Он берет его и добавляет сверху еще молока, размешивая пластиковой ложкой. Парень открывает газету сегодняшнего выпуска, что лежала неподалеку. Там была история о популярном политическом деятеле — Джонатане Шлатте, который умер на днях от сердечного приступа в результате алкогольного опьянения. Томми ни разу о нем не слышал. Он открывает раздел гороскопов, разглядывая ежедневные предсказания для всех знаков, кроме змееносцев, потому что он их не уважает. Томми ищет в остальной газете колонки с анекдотами про Штирлица в публичном доме, но ничего такого не находит. Томми чувствует на себе чей- то взгляд и откладывает газету, поднимая глаза. Там, снаружи кофейни, стояла низкая, по его меркам, девушка и смотрела внутрь. Прямо на него. «Она видит меня?» — думает Томми, разглядывая ее лицо в поисках ответов. На самом деле она его не видела. Лишь свое отражение на панорамных окнах кофейни. Голубоглазый блондин пытается не замечать, как она поправляет свою юбку, и пока она расправляет свои чулки, ее розовые волосы, которые были ей по плечи, намокают. Кофе давно выпит, а этот дождь все не кончается. Он льет все утро, и именно в это утро он вдруг слышит трель давно минувших дней. Где-то прозвучали звоны колоколов. Как из церквей. Сердце замирает, а мысли уносят его далеко в прошлое: как он стоит перед алтарем. Он в белом, и перед ним стоит самый дорогой и ценный человек. Он носил белый фрак и держал его дрожащие руки так нежно, будто был уверен, что он сделан из хрусталя. Светло-русые волосы и пурпурные глаза, которые смотрели ему в душу. Голубоглазый блондин вспоминает его звонкий голос... И тот далекий вечер. Когда-то давно, когда этот дождь еще не начался. Когда еще был человек, который мог позаботиться о его дрожащих руках холодными утрами. Он спускается с длинного стула с мягкой обивкой. Берет чемодан в свои дрожащие руки, пытаясь успокоить тремор. Выходит из теплой кофейни под холодный дождь. Он вдыхает холодный свежий воздух. Пришло время идти на поезд. ​