Стоп-слово для Блэка

Этот мужчина был красив и остроумен. Я мог бы придумать тысячи поэтичных сравнений его пшеничных кудрей с теплым песком уединенного пляжа, колосистой рожью, и с самим солнцем. Мог бы любоваться его добрыми голубыми глазами, искать в их чистоте и лучистости новые оттенки. Наслаждаться его мягкой улыбкой и тихим, мурлычущим смехом. Мог бы. Ведь у меня для этого было всё: я свободен, пока ещё молод и ничем не связан. Связан? Сука, почему я опять… — … Ты не поверишь, но это действительно потрясающе, Северус. Северус, ты здесь? — А? Да-да. Продолжай, Густав, я внимательно слушаю. Густав снова снисходительно, но добродушно ухмыляется. За пару свиданий уже успел понять, что мне свойственно уходить в себя, погружаться в раздумья посреди разговора и в целом быть чернее тучи. Это моё обычное, вполне естественное состояние. — Как тебе вино? — Чудное, спасибо. Букет… дивный. — Ты прав. — Кивает он, придвинувшись ближе. — Может быть закажем ещё бутылку? Или… Если ты хочешь, можем взять такси и… — Да. Да, давай возьмём такси. К чёрту вино. Густав явно в шоке от моей резкой реакции, но определенно рад разыгравшемуся энтузиазму. Он поспешно накидывает пиджак и идёт оплачивать счёт, пока я осушаю бокал одним глотком. Чёрт, этого мало. Не только вина. Мало его остроумия, манер и незаурядной внешности. Недостаточно. Как и моей решительности наконец всё перечеркнуть и изменить. Почти идеальная кандидатура. Густав умён, богат, хорош собой, с ним приятно, весело и легко, он не провоцирует меня на… Он меня совершенно не возбуждает. — Пожалуй, лучше заказать ещё бутылку. Он даже не выглядит удивлённым, только, смирившись, пожимает плечом и вскидывает руку, подзывая официанта. — Нам ещё вина, будьте добры… — Скотч, лимон и лёд. Вот тут уже светлые брови взлетели вверх. Густав отпустил официанта с заказом, но не стал задавать вопросов. Ещё один плюс в его пользу, но… Всё ещё нет. Вечер растягивается, как жвачка, прилипшая к подошве ботинка. Становится таким же неприятным и навязчивым, вызывает желание отделаться поскорее и забыть. Не спасает ни отменный алкоголь, ни чарующая атмосфера бара, ни плавно текущая беседа. Прикрыв веки, пытаюсь заставить себя думать, что рука на моём колене не вызывает желания сбросить её, что касания мне вовсе не противны. Мне комфортно и хорошо. — Прости, Северус, тебе неприятно? — О, нет, всё хорошо. — Мне показалось, ты скривился. — Возможно так упала тень? — Может быть. — И лимон… слишком кислый. — На то он и лимон, Северус. — Улыбается Густав. У него даже сарказм без тени издёвки. Пожалуй, стоит съесть ещё пару долек. Иначе терпеть это просто невыносимо. Дорога к такси — пара метров от выхода — мой финальный рубеж, вынесенный вердикт. Еще немного, всего два шага к любезно раскрытой дверце заднего сидения. Вот-вот. Уже. Сейчас. — Прости, я не могу. — Северус, я ведь могу просто отвезти тебя домой, я понимаю, что ты не настроен на продолжение этого вечера, но я надеялся, что он и тебе показался приятным… Тебе показалось. — Не стоит, Густав. Лучше я доберусь сам. — Уверен? Мне ведь несложно… — Всего хорошего. Вечер и правда был замечательным. — Я могу позвонить тебе? — Я сам тебе наберу. Почти идеальный Густав понимающе кивает, старательно скрывая печаль и разочарование в потухшем взгляде. Прячет их за напускной улыбкой и брошенным напоследок: «буду ждать». Почти идеальный Густав исчезает в потоке машин вечернего города. Накрапывает мелкий тёплый дождь, вынуждая поправить ворот пальто и сунуть руки в карманы. Нащупать телефон. А вот достать его, не глядя набрать номер, выжженный на подкорке мозга клеймом, но так и не записанный в телефонную книжку, вынуждает даже не плещущийся в желудке алкоголь. Я понятия не имею что меня заставляет. И уже очень давно перестал пытаться понять. Только знаю, что ненавижу себя за это ещё сильнее. Каждый раз ещё на градус выше, каждый раз думая, что больше уже некуда. Но есть. Снова. Блять, я делаю это снова. Скалю зубы и хмурюсь, глядя на отражение в луже перед ногами, слушая два длинных гудка. И сжимаю кулак, впиваясь когтями в плоть, когда слышу его издевательски-вкрадчивый бархатно-хриплый голос: — Как прошло свидание, Северус? — Ненавижу тебя. — Я тоже соскучился. — Ненавижу. Тебя. Блэк. — Мм… какая прелесть. Только начинает надоедать и становится нудной закономерностью. Впредь либо придумай что-нибудь новенькое, либо просто называй адрес. — Угол Квин Гейт и Олд Бромптон-роуд. — Скоро буду, Снейп. И вот уже короткие гудки. Уровень ненависти к себе превысил очередное максимальное значение. В груди огненным цветком распускается слишком знакомое чувство. Предвкушение. Скоро. Совсем скоро мне действительно будет хорошо. Недолго, но остро и ярко. Позже и это сменится новой порцией самоуничижения и обещаниями порвать эту чертову связь. Но сегодня ночью я точно буду связан и унижен. Покорно и добровольно. И буду на коленях просить ещё.