Игра двух братьев

             Не мог поверить, что в этом месте мы будем обсуждать Грея. Я хотел кричать, но Хоторны должны быть спокойны. Я помню, как впервые показал ей это место: ход за камином. А теперь мы здесь ссоримся. Забавно. — Ты знаешь, что дело во мне и Грэйсоне, — Эйвери смотрела мне в глаза, а отвести взгляд у меня не вышло. — Скажи мне, что ты знал это, Джеймсон. — Я знаю, — чувствую, как в горле появился ком, — что я люблю тебя и, знаю, что это не взаимно. — Улыбка сама появляется на моём лице, но я не знаю, как она выглядит со стороны, — я также знаю, что Грэй лучший. Он всегда таким был. Лучший сын, лучший внук, лучший Хоторн. Я думаю, поэтому мне так сильно хотелось, чтобы Эмили выбрала меня. Хотя бы раз я хотел быть тем самым. Но им всегда был он, Наследница. Я был для нее игрушкой. Она любила его. И ты любишь его. — Нет. — Эйвери покачала головой и она всё-таки отвела взгляд. — Она не любила. С людьми, которых любят, так не обращаются. — Но ты его любишь. И я знаю, что ты его и вправду любишь. Ты благородна, Эйвери Кайли Грэмбс. И я рад, что ты сказала мне правду. — В моей груди что-то предательски заныло. — Когда ты такая, Наследница, какой у тебя был выбор? Ты заслуживаешь всего лучшего. Ты заслуживаешь Его.       Девушка замолчала, отвела взгляд. — Джеймсон, я не хотела… — Это твой выбор. — Нет… это не может быть правдой. Чувствую, как голос меняется, но я не слышу себя. — Если хочешь, то будь с ним. Но знай, что ты больше не будешь игроком, ты станешь простым ножом или стеклянной балериной, как раньше. Теперь это игра только моя и его.       Больше не проронив ни слова, я спешным шагами удалился в глубь туннеля. Я шел не останавливаясь, казалось, что с каждым моим шагом боль внутри меня перестает в нечто более страшное.       Поворот вправо. Затем влево. Снова влево. Вперед. Тяну за рычаг.       Как только я открыл дверь в винный погреб, картинки замелькали перед глазами.       Два бокала. Ещё влажные руки Грэйсона. Её робкие касания.       К черту.       Хватаю первую попавшуюся под руку бутылку, резко срываю пробку, и наконец вот он — этот момент забвения.       Чувствую, как огонь медленно ползет по всему моему телу. Становится жарко. Невыносимо жарко.       Мгновение и вот я уже подхожу к излюбленному «Астон Мартину».       Ещё одно, и я уже лечу на скорости полутора сотен миль в час.       Адреналин. Эйфория. Забвение. Для всего остального в голове попросту не осталось места. Скорость — вот единственное, что имело сейчас значение. Никаких мыслей. Никаких вопросов. Только скорость, дорога и алкоголь внутри.