Часть 8
17 июля 2023 г. в 23:20
Я снова проснулась на плече Малфоя. Ну что за дурная привычка? Приподнялась на локте и посмотрела на него.
Он спал. Такой спокойный, лохматый. Никогда раньше не разглядывала его. Он и правда просто оскорбительно красив. Понятно, почему на него в школе девчонки вешались. Даже при его дурацком характере. Густые тёмные брови, длинные ресницы, чётко очерченные скулы. Нос, правда, теперь с горбинкой. Это я постаралась. Опустила взгляд ниже. Из-под футболки выглядывали косточки ключиц и чëрные волоски на груди. Так странно, на голове почти белые, а тут… Так, стоять. А где чернота, что была на шее?
Я осторожно потянула в сторону его футболку. Пятно явно сползо с шеи, но плечо все еще было поражено. Что за чертовщина?
— Грейнджер, если хотела меня раздеть, могла просто попросить.
Я отдëрнула руку. Малфой открыл один глаз и уставился на меня.
— Я не… Проклятие. Оно немного отступило! Как это возможно?
— Без понятия.
Он повернулся на бок, спиной ко мне. Я подцепила низ его футболки и задрала ее повыше.
— Это домогательство?
— Оно уменьшилось! Что ты сделал?
— Выспался.
— Может, дело в еде? Нет, бред. Надо понять, как это работает.
Малфой снова завозился и развернулся ко мне.
— Если я скажу тебе, что понял, как это работает, ты отстанешь?
— Ты понял? Ну и? Как?
— Ну, не совсем я… Грюм навёл меня на мысли. Но если я тебе скажу, может не получиться.
— Да что там такое???
— Нет, не скажу. Потом, когда-нибудь. Но тебе теперь нельзя меня обижать, ясно? Только гладить.
— Я тебя сейчас утюгом поглажу.
— Тогда я умру. Оно тебе надо?
Он нахально ухмылялся. Я накрыла его лицо подушкой и пошла в ванную. Смазливый гадëныш.
***
Завтракали мы яичницей с беконом. Пир, натурально.
— Малфой, хватит уже лыбиться, бесишь. Что там с гоблином?
Он улыбнулся ещё шире.
— С ним всё отлично, жив-здоров.
— Чего ты весëлый такой? Я серьезно спрашиваю.
— Лааадно. Мы с ним договорились. Послезавтра мы идём в банк. При досмотре палочки нас пропустят. Нужно сделать ключ.
— Хорошо. Сегодня этим займёмся. Я тоже кое-что узнала, пока ты пытал несчастного гоблина.
— Я не пытал его. Просто… Надавил.
— Говнюк. Так вот, я выяснила, что палочка, которой сейчас пользуется Реддл, не принадлежит ему.
— Это палочка Дамблдора. Он охотился за ней. Вытащил из могилы.
— Да. Бузинная палочка. Могущественная, практически непобедимая. Но подвох в том, что верно служит она только истинному владельцу. Тому, кто отнял её в бою. Так вот. Раз именно Снейп убил директора, значит и палочка принадлежит ему! А Реддла она толком и слушаться не будет. У нас преимущество. Если, конечно, Снейп не надоумит своего хозяина…
— Не надоумит. Он, вообще-то, всегда был шпионом Ордена, — я открыла рот, — И вот ещё одна неувязочка. До того, как Снейп выпустил убивающее, я обезоружил Дамблдора.
У меня пропал дар речи.
— Значит…
— Бузинная палочка принадлежит мне.
Я потëрла лицо руками. Надо подумать.
— Что мы можем из этого извлечь?
— По сути, ничего. Просто факт: Бузинная палочка в руках Реддла — обычный прутик. У Поттера против него куда больше шансов, чем могло бы быть.
— Ладно. Отлично. Пусть так. Это ведь уже хорошо?
— Да. Думаю, да.
***
— Вообще, Камю имел в виду нацизм, когда описывал эпидемию.
— Нацизм?
— Это идеология, согласно которой одна человеческая раса превосходит все остальные. Нацисты истребляли людей, как бешеных собак. Были жестоки.
— Что-то мне это напоминает.
— Именно. Я ведь говорила, социальные проблемы у всех одинаковые. В общем, чума — это нацизм. Третий Рейх называли «коричневой чумой».
— Рейх? Империя?
— Знаешь немецкий?
— Немного.
— Да, Третья Империя. Так маглы ознаменовали Германскую империю в период Второй мировой войны.
— А что по поводу доктора Риэ?
— Маги не изучают древнегреческую мифологию, а зря. В основе «Чумы» — миф о Сизифе. После своей смерти Сизиф был приговорëн богами закатывать на гору огромный валун. Каждый раз, когда он приближался к вершине, камень скатывался к подножию. И так до бесконечности. Отсюда выражение — сизифов труд. Доктор Риэ борется с чумой, зная, что она неискоренима. Погаснет вспышка в Оране, перекинется на другой город. И когда-нибудь всё равно вернётся.
— Зачем же он борется?
— Действие над бездействием. Кто знает, может и мы боремся напрасно. Зло не искоренить раз и навсегда. Но лучше знать, что ты пытался, чем жалеть, что ничего не предпринял. «Чума» — драма абсурда. Абсурдный мир враждебен для человека. Лишён всякого смысла. Я борюсь, пока не потеряла смысл. Пока мир для меня враждебен, но ещё не абсурден.
Малфой выглядел потерянным. Наверное, он не ожидал, что магловская литература может быть такой глубокой.
— О чём задумался?
— Просто… Получается, то, что я делаю — сизифов труд? Мой мир уже давно абсурден.
— Для тебя всë бессмысленно?
— Я не понимаю, ради чего борюсь.
— Ты говорил, что для себя. Ради самоуспокоения.
— Разве этого достаточно? Победим мы, а дальше что? Ходить, гордиться собой в одиночестве?
— Почему в одиночестве?
— У меня ведь ничего не осталось. Родители по другую сторону. Друзья, девушка…
Я подавилась печеньем.
— У тебя есть девушка?
Малфой непонимающе хлопал глазами.
— Да, а что?
— Ничего!
Вот же сука!
— Тебя волнует, что при этом я сплю с тобой на одном диване? Ты же сама точно такая же!
— Что???
— Ну, ты ведь… С рыжим.
— Мы не встречаемся! И никогда не были вместе! Я была в него влюблена, но… Да какая разница? Ты изменник.
— Я никому не изменял. Мы просто спим рядом. Это вынужденная мера.
— Это..!
Я чуть не задохнулась от возмущения.
— Угомонись, Грейнджер, я пошутил! Ты меня оборвала на полуслове. Я хотел сказать, что у меня нет ни друзей, ни девушки.
— Ты засранец!
— Чего ты так распереживалась?
— Ничего.
— Ну вот, теперь дуешься.
— Просто ты — напыщенный индюк.
— С чего? Я серьëзные вещи говорил, вообще-то. Это ты всё в балаган превратила.
— Я ничего не делала.
— Ладно, замнëм.
Я пихнула его ногой.
— Почему ты вообще тут ешь печенье? Вся постель в крошках будет.
— Готовлю тебе место для сна.
— Ну уж нет. Сама спи там.
— Нет.
— Противная женщина!
***
За окном было темно. Наверное, уже глубокая ночь. Мы весь день занимались ерундой: обсуждали книги, спорили о прошлом, даже сразились на вилках. Время от времени я даже забывала, что идëт война. Что мы находимся в полусгнившей лачуге, служащей нам убежищем. Забывала, что я — Гермиона Грейнджер. Нежелательное лицо номер два. Что он — Драко Малфой. Сбежавший Пожиратель, бывший враг.
Я уставилась на его левое предплечье.
— Ты его чувствуешь?
Малфой проследил за направлением моего взгляда.
— Когда зовëт.
— И как это?
— Метку печëт. Но последние пару дней всё тихо.
— Это больно?
— Иногда. Но терпимо.
Я снова подняла глаза к потолку. Ну и скука. Надо заняться чем-то полезным.
— Нужно сделать ключ.
Он страдальчески вздохнул.
— Давай… потом.
— Ты что, боишься, что моих навыков в легилименции не хватит и я сломаю твой разум?
— Да нет, просто… Наверное, это порча. Я не могу как следует контролировать сознание. Тебе придëтся искать самой и…
— И я могу увидеть то, что ты не хочешь показывать.
— Да.
Я придвинулась к нему, села напротив.
— Слушай, что бы я там не увидела… Мне всё равно. Я не стану ни осуждать, ни обвинять. Договорились?
— Ладно. Ладно, давай. Только… Я выстроил своё сознание в форме лабиринта. Если смогу, я тебя направлю, но в основном придëтся действовать самой. Воспоминание о ключе старое. Я видел его лишь мельком, летом, после третьего курса. Но никакой хронологии в лабиринте нет. Просто что-то спрятано подальше, а что-то — на самом видном месте.
— Я осторожно.
— И ещё… Ты будешь чувствовать то же, что и я, когда проживал этот момент жизни. Более поздние воспоминания, в которых я уже владел окклюменцией… В общем, когда разум закрыт, я не пускаю эмоции наружу, но внутри они ощущаются куда острее. Если тебе станет нехорошо… Просто выходи.
— Ладно.
Я достала палочку и направила её на Малфоя.
Легилименс.