Не могу без тебя

#7 Боб кинул две пятицентовые серебряные монетки в щель приемника и стал ждать. Сначала трубка затрещала, как счётчик Гейгера, а затем раздались плотные, густые гудки. Ждать пришлось недолго. - Снейк? Это Боб. Привет. - Оу, чувак! Рад тебя слышать, братан! Как ты? Давно откинулся? - Нет, буквально пару недель назад, - Боб зажал трубку плечом и сунул в рот сигарету. Раньше он не курил. Ну что же, в тюрьме привычки меняются, - Снейк, мне нужна твоя помощь. - Всё что угодно, брат, всё что угодно. - Мне нужна тачка. Но такая, чтобы её нельзя было отследить. Совсем. - Есть такое местечко, чувак. Там работает один знакомый старик. На вид он мразь редкостная, но надёжный. Скажи ему что от меня. Ща продиктую тебе адрес, погодь... Боб положил трубку на погнутый полуотломанный рычаг и посмотрел на бумажку с адресом, докуривая сигарету. Вот что хорошо было в Снейке - он никогда не задавал лишних вопросов. Он знал что Снейк его в общем-то осуждал за стремление выместить свою злобу на десятилетнем ребенке, но он никогда его не отговаривал. Он ещё раз посмотрел на клочок бумажки. Джебедая Лаки Виллс. Забавно. Почему то все злачные места города имели имя его основателя в названии. Ну, Джебедая был тот ещё проходимец. Каков герой, такой и город. Чертов грязный городишка. Как только он расправится с делом, он уедет отсюда и больше не вернётся. Боб потушил окурок об алюминиевую стенку таксофона и выбросил его на дорогу. Боб поднял голову на омерзительнейшую вывеску. Краска на ней облупилась, придурковатое лицо Джебедая было нарисовано вопиюще плохо. Да, это то самое место. Он зашагал вдоль парковки. Пыльные, ржавые колымаги провожали его слепыми глазницами белесых фар. Солнце было уже довольно высоко, и Боб вдыхал жаркий, вязкий воздух Спрингфилдской пустоши. Он дошел до обшарпанного офиса. Дверь была нараспашку, офис был пуст, лишь вентилятор под потолком подавал признаки жизни, трепыхая целофановые ленточки. - Добрый день?, - поздоровался Боб с душной, пыльной тишиной, и прислушался. Никого. Он обернулся, прикрыл глаза рукой с длинными, изящными пальцами, и осмотрел парковку. Через три ряда машин он заметил тучного немолодого усатого мужчину, а рядом с ним маячил чей-то седой затылок, еле виднеющийся из-за автомобилей. Боб отправился туда. Подойдя ближе, Боб заметил как тучный засуетился, стараясь быстрее закончить разговор и распрощаться с седым. - Добрый день... Мистер Пиббз?, - откашлявшись, спросил Боб. Старикашка вздрогнул и обернулся, подняв глаза вверх: он едва доставал тому макушкой до плеча. Он выглядел немного испуганным, словно Боб застукал его за каким-то нехорошим занятием. Впрочем, виновата была его походка. Боб давно научился ходить тихо, словно кошка, это часто бывало полезно: подслушать, подсмотреть, подкрасться... - Простите меня, - Боб тут же широко улыбнулся своей фирменной очаровательной улыбкой, наклонив голову в качестве извинения, - У меня не было умысла пугать вас... Тучный мужчина, буркнув «зайду позже, Билл», поспешил уйти. Боб проводил его своими темными глазами. - ... И я не хотел мешать вам... - Что вы, что вы!, - всплеснул руками старик. Бобу он не понравился. Слишком суетливый, неряшливый, наигранный. Он сразу подметил бегающие глазки, заискивающую, не искреннюю улыбку. Старикашка видимо был профессиональной гадиной... Впрочем, нет смысла не доверять Снейку в таких вопросах. - ...Чем я могу вам услужить, молодой человек? Вместо прямого ответа Боб достал зелёную хрустящую бумажку. - Мистер Снейк передает вам привет, - тихо сказал он, вкладывая купюру в морщинистую руку, - А это лично от меня... в знак уважения. Лицо старика замерло в один миг. Глаза перестали суетиться. - Чтобы нельзя было отследить? - Разумеется... - Пройдемьте сюда. Мистер Пиббз засеменил вглубь парковки. Боб, обернувшись по привычке, последовал за ним. Они шли несколько минут. Нагромождений ржавых колымаг, которые остались рассыпаться здесь под жарким солнцем в ржавый песок становилось все больше. - Вы, надеюсь, не эти автомобили хотели мне предложить?, - попытался пошутить Боб чтобы разбавить тишину, - Боюсь они уже никуда не поедут. - Изволите шутить..., - обиженно отозвался Пиббз, - А я, между прочим, молодой человек, уже 40 лет на этом рынке, и каждый меня знает, и знает что я надёжный человек. 42 года, если быть точным! Времена все хуже и хуже, выручка совсем упала, а я продолжаю работать себе в убыток! Знаете почему? Я хочу помогать таким как вы, людям, чтобы вы... Боб закатил глаза. Видимо, шутить и смеяться над шутками старик готов только за отдельную плату. Совсем как Красти. Черт бы его побрал. - Пожалуйста, молодой человек. Выбирайте. Старик всё ещё выглядел обиженным. Иисусе... Боб перевел свой взгляд со старика на машины. Выбор невелик. Хорошие, классические машины. Но уж слишком яркие. Странное предложение. Пиббз ведь знает зачем он здесь, уж точно не ездить по городу продавать пылесосы. Красная Хонда, зелёный Форд, голубой Додж... Если за Бартом день за днём будет ездить ярко-красная машина, то даже он заподозрит что нибудь неладное. А тратить деньги на перекраску ему не хотелось. - Ярковаты, сэр, - извиняющимся тоном проговорил Боб, - мне нужна неприметная. - Ах, как скверно! Ну ладно. Есть у меня ещё одна машинка... Ох, я ,правда, сохранял её для кое-кого другого. Но за дополнительную плату... Ах ты скользкий алчный таракан, подумал Боб. Подсунуть мне яркие тачки чтобы вытянуть из меня ещё немного деньжат. Сукин сын, хитрый, мелкий... - О, ну конечно, я всё прекрасно понимаю, - улыбнулся Боб дружелюбно, - Покажете? Спустя час с небольшим, Боб ехал в новой машине, одновременно с этим матеря человека, продавшего ему эту гору металла. Вот ублюдок, тряся кудрями, ухмылялся Боб. Чертов пенсионер развел тебя, отсидевшего несколько сроков за вооруженное нападение и две попытки убийства как детсадовца. Надо будет позвонить Снейку, после всего, и сказать ему спасибо... Он остановился на пустынной улице под тенью кленовых ярко-зеленых эмалированных листьев. С чего начать? Он забарабанил пальцами по рулю. Пожалуй, лучше всего начать следить за ним от школы... Как раз середина дня, и он может успеть к концу занятий. Нужно составить подробное расписание повседневной жизни Барта. Где он бывает, с кем дружит, когда возвращается домой. Он завел машину и поехал по направлению к общеобразовательной школе города Спрингфилда. Ярко жёлтое здание казалось пустынным, но Боб знал, что внутри кипит жизнь. Он даже успел заскочить в магазин и купить новую пачку сигарет, блокнот и ручку, немного газировки с подсоленным арахисом. Этого хватит для первого дня наблюдений, а дальше он поедет и пообедает в на окраине Спрингфилда в придорожном кафе, где подешевле. Денег оставалось немного. Боб опять выругался, пройдясь по личности мистера Пиббза и закурил сигарету. Спустя каких-то двадцать минут из утробы школы прозвенел звонок. Боб, успевший немного разомлеть в тени послеполуденного майского солнца, приосанился. Из школы начали выходить дети. Боб неосознанно сжал руль. Его глаза заглядывали в лицо каждого ребенка. Не он. Не он. Нет. Нет, не он. Нет. Нет. Его сердце пропустило удар. Он увидел его. Из школы вышел светловолосый мальчишка, держа в одной руке рюкзачок, а в другой свой неизменный скейтборд. Он выглядел расстроенным. Боб неотрывно следил за мальчиком, словно завороженный. Сердце билось где-то в горле, мешая дышать. Мир немного закачался из стороны в сторону, голова закружилась. Боб прикрыл глаза. Так близко, и так далеко... Со дня их последней встречи прошло больше года. Казалось, он снова чувствует слегка солоноватый, влажный воздух, слышит стрекотание сверчков, шум волн, биение воды на пирсе... Он заходит к мальчику в комнату. Огромная его тень поглощает спящего. Малыш спит, но не крепко, и спустя мгновение сонным, хриплым голосом зовёт маму и папу на помощь. Твоя семья тебе не поможет, ответил он ему тогда. Мальчик выбирается в окно, он не успевает его поймать. Но куда тому бежать? Боб перерубил трос мачете и отправил их домик в свободное плавание по южной реке. Он вспомнил панический, бессмысленный топот босых ног по деревянной палубе... Конечно, он загнал мальчика в угол. Последнее желание? Барт просит спеть ему весь сюжет оперы. Очень смешно, Барт. Какая остроумная попытка потянуть время. Ну что же. Это в конце концов его последние часы жизни. А река длинная, и никто тебя не спасёт. Последнюю ноту он вытягивает как надо. Мальчик хлопает ему, имитируя стоячие овации. Старается его задобрить. Маленький, наивный, милый дурачок. Он кланяется ему, как и положено в конце представлений. Разогнувшись, он вышел из роли доброго капитана. Снова стал убийцей. Снова достал мачете и начал подходить к мальчику, нависать над ним словно злой дух. Боб видит, как тускнеют озорные мальчишеские голубые глаза, как гаснет в них надежда на спасение, и появляется Он. Самый желанный, самый волшебный, самый чарующий, опьяняющий. Страх. Дикий, безнадёжный, ледяной страх. То, что было дальше, Боб часто вспоминал в заключении, мастурбируя в дальнем углу тюремной душевой. Он всласть наигрался с мальчишкой. У них было целых три часа только вдвоём. Но его прервали. Само провидение! Послало чёртову мель, а полиция словно только и выжидала этот момент. Он тряхнул головой, чтобы прийти в себя. Руки, впившиеся в руль сильно вспотели, он вытер их об свои штаны. Руль всё ещё был влажным, капельки пота блестели на искусственной черной коже. Да уж, Боб. Я думал в тебе есть хладнокровие. Мальчик тем временем остановился немного поодаль от школы и стал чего то ждать, присев на свой скейт и обхватив колени руками. Должно быть, сейчас его заберёт мать или отец на автомобиле. «Сиди, малыш, а я за тобой пока присмотрю», слабо улыбнувшись подумал Боб. Голова наконец то переставала кружится и сердце вернулось на своё обычное место. Прошло 10 минут, 15... Боб уже скурил 2 сигареты, но никто не приезжал. Гомер не отличался пунктуальностью, но Барт не начинал злиться или выражать своё нетерпение. Он всё так же глядел в сторону школу, явно чего-то или кого-то ожидая. Из школы вышла стайка щебечущих девочек. Барт вскочил на ноги, словно его скейт вдруг стал проводить электричество. Боб увидел как он нервно взъерошил себе волосы, и неуверенной походкой пошел вслед за стаей девочек. До него донёсся его звонкий, чуть дрожащий голос: - Дже...Джессика? Черноволосая миловидная девочка отделилась от группы и остановилась: - Да, Барт? - Ты...ты не хочешь, ну... Я просто подумал что... Ты не обиж... Прости меня пожалуйста! Давай снова дружить? А? Боб не верил своим глазам. Пылающие щеки, заплетающийся голос, блестящие лихорадочные глаза. Барт Симпсон влюбился. Совсем взрослый... Девочка оглянулась на своих подруг, которые обидно смеялись и бурно перешептывались, глядя на Барта. - Мм... нет, Барт, прости... Ты конечно хороший, но мне с тобой стало скучно. Пока, увидимся в школе. Девочка ушла с подругами. Барт остался стоять на месте, потом пнул камешек, отошёл в сторону и с размаху сел на землю, скрестив руки на коленях и положив на них голову. Боб ухмыльнулся. Женщины, малыш. Так много вещей, которых ты о них не узнаешь... Не успеешь узнать. Но всё же он и не думал что Барт так повзрослел. Он вспомнил их первую встречу. Боб был тогда на пике своей недолгой, но блистательной карьеры. А Барт... Всего лишь мальчик, малыш, с ещё пухлыми пальчиками, тоненькими волосами, наивными голубыми глазами. Очередной поклонник его шоу. Ну, так он думал... Потом случайное письмо, которое он получил в рассылке. Одинокая женщина, немолодая, ищущая любовника в тюрьме от отчаяния. И, какое небывалое совпадение! Женщина, родная тётя этого самого мальчишки. Уже тогда Боб начал думать что всё это не зря. Слишком много для простого совпадения. Мальчик предназначен ему. Что это за высшие силы, посылающие ему испытания в форме десятилетнего юнца? Злой рок, судьба, фатум? Он не заметил как начал слишком много думать о Барте. И не заметил в какой момент его планы стали становится всё более и более жестокими по отношению к ребенку. Ему было всё равно. Он был зол. Чертова судьба оказалась довольна равнодушна по отношению к нему, несмотря на все его старания. Он, талантливый комедиант, каскадёр и акробат, умелый рассказчик и бесподобный певец потратил весь свой потенциал впустую на захолустном телевидении захолустного городишки. Он сделал отчаянный, последний рывок чтобы свергнуть Красти в пучину забвения, как тот того заслуживает и запустить свою детскую программу, такую, о которой он всегда мечтал... И ведь сработало. Сработало... Ох, малыш. Ну зачем ты влез? Тюрьма не исправила его, он стал только злее. Теперь гори всё огнём. Боб испустил чуть дрожащий вздох и открыл новую пачку сигарет. Барт все так же сидел, хмуро глядя перед собой. Через несколько минут подъехала розовая машина. За рулём была Мардж. Боб посмотрел на часы и записал время в новый блокнот. Начало положено. Барт сел в машину и мать с сыном уехали. Что ж, здесь больше нечего делать. Пора пообедать и отправляться на поиски Места. Недалеко от Спрингфилда был полузаброшенный, некогда рабочий город, построенный вокруг целлюлозной фабрики. Фабрика закрылась, и люди разъехались из умирающего города. Можно попытать счастья там. Боб завел машину, развернулся в обратную сторону и поехал по улице, освещенной закатным рыжим солнцем. Свежий вечерний ветер трепал его красноватые локоны. Наконец то Боб почувствовал себя живым.