Друид в Лос-Анджелесе

Хейл, совершенно несолидно приоткрыв рот, пялится в почти тридцатидюймовый экран монитора, на котором Стайлз... Начать нужно именно с этого. На котором Стайлз. Голый возбужденный мальчишка, действительно слегка краснеющий от одного только взгляда на камеру. Голый. Возбужденный. Плавно, даже грациозно - что в общем-то Стилински не свойственно - опускающийся на широкую кровать, находящуюся перед камерой. Стайлз не издает почти ни звука, но Питер и по его губам может прочитать свое имя, которое Стайлз шепчет как мантру. "Я тебя хочу, волчара" - чуть-чуть громче, но вполне достаточно для чуткого волчьего слуха. - О черт, - Питер откидывается на спинку кресла, крутя в пальцах мобильник и раздумывая - а не позвонить ли, собственно, главному герою фильма. Но, рассудив, что смущенное заикание Стилински на фоне ему совершенно ни к чему, Питер откладывает телефон, полностью сосредотачиваясь на красивом тонком юноше, ласкающем себя перед камерой и шепчущем его, альфы, имя. Длинные пальцы ритмично скользят по ровному члену, изредка опускаясь к поджавшейся мошонке, обхватывая и чуть оттягивая тугие яички. Хейл искренне считает, что он уже вышел из возраста, в котором дрочить, глядя на монитор, считается нормальным, но рука неудержимо тянется к паху, обхватывая все крепнущий стояк через плотную джинсовую ткань. Стайлз стонет, почти жалобно, неудовлетворенно, медленно вводя в себя пару длинных тонких пальцев, и Питер отвечает ему глухим рыком, всем телом подаваясь к экрану, жадно разглядывая своего мальчика и судорожно прикидывая - успеет ли он к завтрашнему вечеру добраться до Лос-Анджелеса. Да и к черту бы все эти местные непорядки - ничего особенного же не происходит, да и полнолуние нескоро. Стайлз выгибается, рвано задышав, глубже толкает в себя пальцы, продолжая оглаживать второй рукой напряженный член, массирует большим пальцем головку, короткими мазками распределяя прозрачные капли смазки. Когда мальчишка кончает, жалобно выстанывая имя Питера, у самого Хейла перед глазами уже темно от возбуждения. Но мужчина отлично знает, что чем долгожданнее будет разрядка - тем она будет и слаще. ~*~ - Стайлз. - У тебя такой голос... - Стилински сонно мычит в трубку. - Завтра вечером будь дома, - скороговоркой выплевывает Питер, все еще стараясь перевести дыхание и удержаться от того, чтобы провести пальцами по экрану, где его друид, в поставленном на паузу видео, расслабленно распластался по широкой кровати. - Мне будет позволено, о великий и грозный альфа... аа... ты получил мое маленькое хоум-видео, - Стилински зевает в трубку и наверняка облизывает губы. - Хорошо. Я даже воздержусь от едких комментариев по поводу твоей сексуальной неудовлетворенности, потому что... - Замолчи, малыш, - беззлобно рычит Хейл. - Какой я тебе "малыш"? - отфыркивается Стайлз, и голос у него какой-то глухой - наверняка уткнулся лицом в подушку. - Мой, - хмыкает в ответ оборотень, наконец-то чуть расслабляясь, умиротворенный сонным дыханием советника. - Ммм... Ну ладно... У меня сил нет придумывать тебе саркастичный ответ, потому что я хочу спать... Желательно, конечно, не одному. - Завтра, - Питер задумчиво улыбается, сворачивая видеопроигрыватель и открывая мессенджер. - На машине поедешь? - подросток еле выговаривает слова, кажется, уже снова засыпая. - Ну а на чем же еще? Сейчас Тайлера предупрежу, завтра утром поеду. - Грозный альфа, - довольно растягивает слова Стайлз. - Я знал, что ты не устоишь. Но имей в виду, больше таких подарков не получишь, это слишком для моей детской психики. - Посмотрим, - Питера усыпляет зевание подростка. - Может, мне удастся тебя уговорить. - Не надейся, волк. Все, отпусти меня спать, а то я все пары просплю. Или за рулем усну. Хочешь, чтоб я разбил свою машину? - Честно? - Питер ехидно хмыкает. - Прекрати ненавидеть мою Бетти, волчара. - Я не хочу, чтоб ты разбился в своей консервной банке. Поэтому иди спать. - Обалдеть, Хейл. Ты просто чудище... лесное. Все, завтра жду тебя. Если не приедешь... я придумаю для тебя какую-нибудь друидскую кару, ясно? Я могу. - Верю, верю. Спи давай. - Спокойной ночи, волк. Стояком своим ничего не погни. - Я приеду - тебя погну. Точнее загну. - Жду. Все. Вали спать, Хейл. А, нет, стой. - Что? - Привези мне своих футболок, - совсем тихо бурчит Стайлз. - Зачем тебе мои футболки, фетишист? - Питер усмехается, делая пометку на стикере, приклеенном к столешнице. - Ходить в них буду, балда. По дому. Привези, ясно? - Ясно, ясно. Спокойной ночи, Стайлз.