Небо, полное звезд

- Ты ошибся, - с плохо скрываемым злорадством прокомментировал Джон отсветы полицейских мигалок, пробивающиеся в узкую щель между задернутых портьер. «…Полицейский департамент Ливерпуля!.. Холмс и Уотсон! Вы обвиняетесь в контрабанде оружия и сотрудничестве с террористами. Сдавайтесь, и мы гарантируем вам жизнь… Сопротивление бессмысленно, все улицы перекрыты… Выходите по одному, оружие на землю, руки за голову…» - Всего на полчаса, - пожал плечами Шерлок, через эту же щель осматривая место действия. - Но ты ошибся. - Немного. Больше не повторится. Джон деловито вытаскивал из своей сумки части армейской винтовки, быстро прилаживая детали друг к другу. - Ты позвонил Майкрофту? – спросил Джон, наверное, в десятый раз. – Контейнер с оружием уже на погрузке со вчерашнего вечера, номер я сказал. Чего ты ждешь? Они нас просто тут перестреляют… - Я идиот… - Что?! – Джон едва не выронил оружие. Ни одна знакомая Джону ипостась его детектива НИКОГДА не призналась бы в такой ереси. Ни при каких обстоятельствах… - Я.Не.Могу.Позвонить, – кроша нервными пальцами незажженную сигарету, произнес Шерлок. – Телефоны не работают. Я не думал, что они привезут с собой глушилку… - А почему ты вчера не позвонил? – Джон на ощупь вставил магазин и снял винтовку с предохранителя. – Вечером? - Ты еще спрашиваешь? Когда мне было звонить? – Шерлок возмущенно фыркнул. Джон согласно кивнул. Ну, да, да… Тут он погорячился… - Эмм… Шерлок, вот что… - Джон подошел и встал рядом. Холмс повернулся. – У входа стоит мой байк. Ключ в замке. На нем поедешь ты. - Нет! – Шерлок отшатнулся. – Я все равно далеко не уеду, они перекроют все трассы… - Ты действительно идиот, - Джон шутливо покачал головой. – А тебе далеко и не надо. Только за границу действия глушилки. Оттуда звони брату. Кстати, они тоже позвонить не смогут, пока эта штука работает, так что мы все в одной лодке… Есть шанс. - Нет… - выдохнул Холмс совсем безнадежно. - Да, - голос Джон был тверд и холоден. Капитану Уотсону не нравились пререкания… - Тебя они убьют сразу. Там Динк… тьфу… Диммок… Мориарти… как там его… Я видел. По мне сразу он стрелять не будет. Он проигрывает в любом случае. Убьет - контракт расторгнут. Отпустит – я свободен. Да и объяснять всю аферу с оружием придется тебе, - он усмехнулся. – Ты же у нас гений… - Джон, я не могу… - у Шерлока стремительно белели губы. – Я не могу потерять тебя… Еще раз… - Но ты же найдешь меня? Снова? Джон поставил винтовку возле окна, притянул к себе упрямца за шею и потерся носом о нос. Умирать не хотелось. Никак… не сейчас… - Все, хватит, – он решительно оттолкнул его от себя и поднял оружие. – Две минуты я тебе гарантирую… … Две цели выскочили из двери и разделились. Джон, плотно прижав приклад к плечу, технично и спокойно расстрелял прожектора и колеса у машин. Никто никуда не едет… Полицейские попрятались за открытые дверцы. Джон, присев на колено, бил по мигалкам, по ветровым стеклам, поверх голов, загонял в укрытия, мешая прицелиться. Беспорядочные выстрелы велись скорее наугад, чем целенаправленно… Он не позволил себе обернуться, когда за спиной взревел двигатель и черная тень, вильнув по тротуару, понеслась вдоль домов. Вслед ему повернулись стволы… Нет-нет-нет… Не так быстро. «первое правило – без убийств…» Ладно… …колено… плечо… локоть… Они снова попрятались… Что-то сверкнуло бликом… Так знакомо… Как там, среди пустошей Герата… Снайпер… Один взгляд через прицел. Ну конечно… Загар… зубы… выгоревшая голубизна глаз… Жаль, что мы все же снова встретились, Моран. Могли бы стать друзьями… «первое правило…» Джон не будет в него стрелять. Первая пуля попала в плечо. «Ты же профессионал… Что ж, спасибо за фору…» Рука онемела. Оружейное ложе, став скользким от его крови, вывалилось из ладони. Джон левша, но он неплохо стреляет с обеих рук. Шум мотоцикла почти не слышен. Еще тридцать секунд…. Джон встал и, вскинув винтовку с другой руки, пошел вперед. Один… бок… Два… нога… падает на колено… Три… плечо… роняет винтовку… валится на локоть… Четыре… к нему бегут… перекатывается на спину… Пять… пять… пять… он выиграл… Склоненное над ним, перекошенное от ярости лицо… Он почти не различает черт, но знает, кого увидит, если постарается… Но он смотрит не на него. Он смотрит в небо. Еще черное, бархатное, почти теплое, полное леденцовых разноцветных звезд… - Как их много… - широко улыбается он кровавым ртом. - Кого? Что ты говоришь?! – тонкие губы кривятся. И Джону смешно. - Звезд… - выдохнул он, вдруг заметив, как звезды неуловимо превратились в пушистые белые перья и стали медленно кружась падать вниз, заполняя собой мир до горизонта… Мир, полный света… … У Джона нет тела… Он снова не смотрит, но видит, не слушает, но слышит… Только сейчас ему хорошо. Словно он вернулся домой после хорошо выполненной работы… Словно так и должно быть… Словно он, наконец, что-то понял… На этот раз фигура-тень рядом с ним всего одна. Джон мог бы поклясться, что она в дорогом костюме и с зонтом в крепкой, волевой руке… Странная мысль… - Джон, вы молодец. Пройдемся? Тень качнулась на пятках и взяла его за локоть. О, у него, оказывается, есть локоть! Они идут по дорожке укрытого плотным туманом парка. Звук шагов вязнет в гулкой тишине… - Я могу называть Вас «Майкрофт»? – и откуда в нем эта смелость?.. наглость?.. Но он себе позволяет. И улыбается, словно имеет на это право. - Как пожелаете, - мужчина снисходительно кивнул. – Вы хорошо потрудились и заслуживаете бонус. Можете спросить обо всем, что хотите. У Вас есть вопросы, Джон? О, подарок! У него масса вопросов! - Майкрофт, кто Вы на самом деле? Вы же не… - О нет, что Вы… - сухой сдержанный смех показался не таким уж сухим. – Я всего лишь скромный член британского правительства и по совместительству внештатный… эммм.. посредник между… - он многозначительно поднял глаза вверх, - и, скажем так, «присматривающими». - А! – догадался Джон. – «Присматривающие» это – Шерлок и Джеймс? Они присматривают за людьми? - Да, Шерлок «присматривающий», он учится, – согласно кивнул Майкрофт. – А вот Джеймс - он вроде меня, «посредник». И у него свои «присматривающие»… Джону отчего-то вспомнился Моран… Что ж, он почти угадал… - А что было бы со мной, если… - он не договорил. «Скромный британский посредник» тяжело вздохнул, развернулся, подхватил Джона под другой локоть и повел обратно… Впрочем, сильной разницы в курсе Джон не заметил… - С Вами было все непросто. Вы убили человека. Неважного человека. Но Вас это мучило настолько, что Вы не смогли себе этого простить. Как и того, что Вам ПРИШЛОСЬ убить и себя и своего возлюбленного… За это Вы вообще отказали себе в праве на жизнь. Душа, которая не хочет НИЧЕГО, отправляется ВНИЗ, Джон… На кладбище душ… Но Ваша душа достойна жизни и достойна того, чтобы за нее бороться. Это должны были понять не только Вы, но и Шерлок… Ларри Морстен… Алекс Вудридж… Шерлок Холмс… Он прожил столько жизней, пока Вы не научили его быть НУЖНЫМ. Это очень ценно… Кроме того, я Ваш должник. За Грега. И готов выполнить любую Вашу просьбу. - Я могу стать «присматривающим»? - Думаю, что я знаю, за кем Вы хотели бы присматривать… - Майкрофт снова рассмеялся. – Знаете, это будет… непросто. Очень непросто… Сейчас он, в какой-то мере, всеобщая заноза, простите, в заднице… Хотя, может именно Вам удастся его как-то… придержать… Да и не думаю, что Джеймс так просто оставит его в покое… Возможно, Шерлоку и правда нужен КТО-ТО… возможно… Что ж… Он остановился и выпустил локоть Джона. - Но ведь это просьба не для себя? Так ведь? – Он навис и заглянул в глаза. – Что Вы хотите для себя, Джон? На языке вертелось всего одно слово… - Помнить. … У Майка Стамфорда сегодня выдался необычный день. Сразу двое его хороших знакомых обратились к нему с одной и той же жалобой: совершенно невозможно подобрать кого-то для найма квартиры вскладчину. А то, что одного он встречал почти каждый день, а второго не видел много лет со времени учебы в университете, лишь добавляло вопросов к ситуации. Но эта проблема мгновенно померкла перед тем, что начало происходить ПОСЛЕ того, как он привел своего давнего приятеля Джона Уотсона, только что вернувшегося со службы из одной жаркой точки на карте мира, в другую точку все той же карты, где проводил наибольшую часть своего времени его другой знакомый, Шерлок Холмс, единственный в мире консультирующий детектив и постоянная головная боль каждого, с кем ему выпадала «радость» пообщаться хотя бы пару минут. Правда, если Майк ожидал обычного для такого случая спектакля массового поражения с участием острых, бесцеремонных комментариев детектива и бурного возмущения и неловкостей всякого рода от отставного военного врача, то в этом конкретном случае его ждало досадное разочарование. Да, Шерлок, по обыкновению, что-то нес торопливой скороговоркой про Ирак, Афганистан, ранение, больную ногу, брата, психосоматику и психотерапевта, но в то же время, словно не слыша себя сам, во все глаза ПЯЛИЛСЯ на скромного ветерана, стоявшего от него в трех шагах и насмешливо пропускавшего мимо ушей все эти творческие изыскания. Майк все еще пытался представить их, но парочка его совершенно не слушала, буквально и недвусмысленно пожирая друг друга глазами. От этого «каннибализма» в помещении лаборатории Бартса стало неуютно и очень жарко. Пробормотав такие же неуслышанные извинения, Майк вышел за дверь. В ту же минуту в ее стекло за его спиной ударилась неэстетично смятая пижонская шмотка Холмса, отдаленно напоминающая его пиджак, и внутри помещения началась однозначно-неприличная возня… Майк мстительно ухмыльнулся. Наконец-то нашелся человек, который поставит (положит) этого гениального засранца на заслуженное место и сделает то, о чем давно мечтает добрая половина Ярда и все, без исключения, подозреваемые, с которыми ему довелось сталкиваться по ходу расследований. Отымеет со всей его хваленой дедукцией… Одна лишь загадка не давала Стамфорду покоя, пока он спускался на первый этаж. Какого черта этим двоим потребовался он сам? Они и так знали друг друга слишком давно, судя по тому, с каким энтузиазмом сейчас громили лабораторию мисс Хупер. Но единственные люди, которые могли бы ему с этим помочь, в данный момент были заняты совсем другой насущной проблемой. И так как «мать-ее-дедукция» внезапно взяла длительный отпуск по семейным обстоятельствам, решать ее приходилось чисто эмпирическим путем. А именно - в каком ящике, черт побери, и, храни ее боже, Молли Хупер прячет свой (хотя бы, за неимением лучшего) крем для рук…