Жизнь среди страниц и строк

Мы тихо сидели, раз за разом углубляясь в изучение друг друга, лишь, будучи изредка прерванными шумом проезжающей машины или топотом, гомоном людей. Где-то чирикала, мягко хлопая крыльями, стайка воробьев. Ты почти не отвлекался, взглядом скользя по шуршащим от ветерка страницам, и нетерпеливо теребя пуговицу пальто – тебя все больше увлекает моя книга и порой, я чувствую, что ты можешь увидеть, полностью погрузиться в мой мир, а я – в твой. Но нет, часть моей души, мыслящая здраво, оставалась все такой же непреклонной, давая понять, что это все мои личные желание. Хорошие желания надо сказать, но внутренний голос подсказывал, что я никогда не смогу посмотреть на тебя…в живую. Больно осознавать, что я могу лишь смотреть на тебя, как на экспонат в музее, смешной светловолосый паренек, наши реальности никогда не пересекутся, а мы окажемся, совершенно не знакомы. Знаешь, иногда мне хочется, борясь за свои мечты, бить кулаками по странице в желании разрушить барьер разделяющий нас. Я ужасно привыкла к тебе и сложно представить, что ты оставишь меня. Глава тянется за главой, но даже книга не может тянуться бесконечно, все однажды подходит к концу. Как и моя книга. Я много раз стремилась вперед, по строкам, но финал всегда оставался для меня одним и тем же. Почему истории никогда не меняются? Тихо-тихо, боясь пошуршать листами книги, следую за тобой на следующую страницу. Изучаю. Твои светлые волосы путает шаловливый ветер, а уголки моих губ искажаются в подобии улыбки. Ты и правда смешной. Ведешь пальцем по странице, видимо, о чем-то задумавшись, а я в который раз поднимаю глаза, прислушиваясь. О, это предательски приятный шелест страниц. Люблю, особенно если это звучит моя книга, хотя, знаете, мало кто умеет их слушать. Ты умеешь. Без сомнений. Не знаю, как долго мы просидели здесь, но стоило мне поднять взгляд на небо, как я в неком недоумении подметила, что оно медленно приобретает ярко-алые оттенки. Вечерело, а ты лишь вдумчиво продолжал читать, пока в парке не зажгли первый фонарь. Прямо над нами. Я пару мгновений жмурилась от яркого света, бившего прямо в глаза, но ты, зевнув, легко захлопнул книгу, избавив меня от него. Понимаю, что пора возвращаться домой, но в душе остается приятная теплота от проведенного вместе дня. Порой я думаю, что могу преодолеть тот незатейливый барьер, разделяющий мир и присесть на лавку рядом с тобой. Но нет, сколько я не пыталась справиться с этим, ничего не выходило, а ты все продолжал изучать страницу за страницей, не замечая моего присутствия. Думаю, не произвело впечатление, если бы я подняла плакат со словами: "Эй, паренек, я тут! Рядом..." Глаза слипаются, и я подчиняюсь чарующему осеннему вечеру. Жаль, что я больше не могу любоваться природой и... и тобой. Ловлю себя на мысли, что продолжаю думать о твоем, порой сосредоточенном выражение лица или той ухмылкой, что из главы в главу проскальзывает по губам. Моя книга снова сунута за пазуху пальто, и я снова погружаюсь в обыденный мир, лишь изредка улавливая звук моторов. Ты не торопишься, наслаждаясь всей свежестью этого вечера, а я, покачиваясь меж страниц, смыкаю глаза. Но ненадолго. В душе будто поселяется тревога и не напрасно. Ты тоже резко оборачиваешься, а уже через секунду я слышу громкий удар, скрежет металла и крики, правда, последние я различаю плохо из-за закрытой книги. Совсем не понимаю, что происходить, но ты, сменив легкую, непринужденную походку на бег, глядишь туда, где все случилось. Авария. Спустя время, до меня доходит, что это столкновение двух машин. Люди толпятся, спешат, толкаются, но и ты движешься к ним. Нет! Не замечая, либо просто не придавая этому значения, ты спешить вперед, в то время как моя книга падает на землю, и я больно ударяюсь головой о строки. Неприятно. Сквозь затуманенную пелену, я еще плохо соображаю, но мне хватает несколько секунд, чтобы понять – тебя больше нет рядом. - Молодой человек, - уже через мгновение, будто издали парка, до меня доносится чей-то голос. Хочется кричать. Постой, вернись! Прошу тебя, вернись… Но нет, мои ожидания напрасны. Никто не приходит ни через полчаса, ни даже через час. Я все еще слышу других людей, но не тебя, только не тебя. Не верю, этого просто не может быть, ты бы не оставил нас, никогда. Пытаюсь разбить барьер, в который раз стуча кулаками по страницам – без успеха. Резко разворачиваюсь, описывая круги вокруг главы и пиная строки, попадающие под ноги. У меня нет надежды, нужно было сразу думать об этом, а не мечтать, что я однажды появлюсь в твоем мире. Это бы не произошло ни через год, ни через два. Мы бы просто скучали на полках, изредка ведя диалог с соседними книгами. Ты бы забыл о нас так же, как забывал любой другой читатель, а таковых, признаюсь, было не много. Почему-то, я пыталась найти в тебе что-то, чего не было в других. Но нет. Ты бросил нас, смешной светловолосый паренек. И где? Даже не у себя дома, закинув на самую дальнюю полку, а здесь, посреди тихого парка, куда люди приходят не так часто. Не думала, что ты окажешься таким…таким, мерзавцем! Обронил и не вернулся, а мы уже второй день мокнем под проливным дождем. Осень. Когда мы сидели вместе, мир не казался мне таким серым. Тогда, покачиваемые прохладным ветерком, на деревьях шелестели золотые листья, а теперь они мягко укрывают мою книгу. Кажется, кто-то хочет защитить нас от монотонных капель, неистово стучащих по обложке. Я сижу, обхватив колени руками и просто разглядывая главу, в которой очутилась. Бывала здесь уже сотни раз. Строки расплываются и порой, в местах, где дождь орудовал сильнее, уже нельзя было различить слов. Все из-за тебя. Оставил нас, просто кинул, бросил, я пыталась доказать это себе каждый раз, когда понимала – ты больше не придешь. Но в глубине души я точно знала, что ты сделал это не специально, а лишь обронил. Но я все равно злилась. Просто ужасно. Теперь моя книга смотрится просто кошмарно. Вся обмякшая, почти насквозь вымокшая и истрепанная, она больше не сможет лежать на полке вместе с остальными. Она медленно умирала и я вместе с ней. Сложно осознавать, что ее больше никто не откроет, не вдохнет запаха легкой старины (хотя сейчас, она пахла лишь прелыми листьями и сыростью), а вместе с тем кану в лета и я вместе с этой чудесной историей. Моя книга всегда была самой лучшей. Еще пара дней. Кажется, часы тянуться, будто вечность. Я почти иссякла. Нет больше сил даже злиться на тебя и просто на этот мир. Почему именно со мной? Не знаю, но я правда верила, что ты никогда не оставишь нас. Как же я ошибалась. Хочется снова почувствовать твою легкую руку на обложке. Теперь она влажная и больше не такая яркая как раньше. Для тебя я умерла. Мы все погибли. Кажется, у нас больше нет надежды. Но вот я чувствую, как чья-то рука мягко касается влажной обложки. Это ты, светловолосый паренек? Но нет, человек, стряхнув со страниц дождевые капли, приоткрывает ее и я успеваю заметить спасителя. Нашего. Моего. Вытираешь книгу о куртку, смахиваешь прилипшие листья, качаешь головой, замечая, как сильно истрепаны непогодой страницы и суешь книгу за пазуху. Кто ты? Нет больше сил думать. А моя история, судя по шепоту героев, открывает новые главы. Хотелось бы верить. И где ты теперь, мой смешной любитель книг?