Вишнёвая мякоть

Долгожданный выходной. «О, воскресное утро, как ты прекрасно». Эта простая мысль пушистым облачком витала в голове Джона Ватсона, пока он глупо улыбался в чашку с кофе, поглощенный созерцанием пустых улиц через запотевшее окно. Город дремал, убаюканный тихим осенним ветром. На дорогах вместо несущихся стремглав машин, маленькими вихрями кружилась осенняя листва, подхватываемая ещё холодным за ночь воздухом, и уносилась прочь, вдоль жёлтых аллей, с милыми лавчонками и высокими витыми фонарями. Джон позволил себе раствориться в этом покое, сотворённым природой, обнять себя и пройти по всему телу, от макушки до пят, разливаясь мягким теплом. Ватсон даже не заметил, что за ним всё это время пристально наблюдала пара глаз цвета дождя, сверкая каким - то странным свечением, а рука Холмса всё крепче сжимала колбу с чем - то бордово-красным. — Джон. — В голосе Шерлока проскальзывала сталь. Ватсон чуть ли не подпрыгнул на стуле, резко оборачивая на Холмса затравленный взгляд. — О, Боже... Шерлок. Не стоит так больше подкрадываться. Моё сердце уже не так молодо, чтобы переносить подобный стресс. — Он беспечно улыбнулся, но дыхание ещё было прерывистым. Запах. — Что это? — Джон с опаской покосился на сосуд, зажатый в руке друга. Шерлок моргнул и поморщился. — Узнаешь. Идём. Мне нужна твоя помощь. Джон и забыл, что выходной - это день усиленной мозговой активности его друга, дабы он утверждает, что без дела он сходит с ума, не то, что мы, простые смертные бездари. «Очередной выходной Армагеддон» Джон обречённо поплелся за Холмсом, уже успев поставить крест в планах на выходные. Вся эта неделя пролетела в сплошных скитаниях: дежурства в больнице, где всеведущая Сара наваливала на бедных измождённых врачей тонны бумажной работы, заставляя писать отчёты для начальства. Все работали на износ. Поэтому Ватсон приходил домой только лишь чтобы сразу упасть в объятия своей подушки. *(мини флэшбэк)* Заслышав голос через тонкую пелену сна и чувствуя тепло от горячей ладони Холмса — Джон. Вставай у нас дело. Ты мне нужен. Ватсон послушно вываливался из ещё не успевшей нагреться постели, выражая своё недовольство тихим бухтением. *end* Ватсон начал замечать влияние этого человека на своё сознание, мысли, поступки. Иногда его охватывала паника. Что с ним? Он болен? Глупо. Он сам врач. Сканируя себя, он определённо ни к чему не приходил. Ответ крылся гораздо глубже, чем мог Джон себе представить. Наблюдая Шерлока за работой, за чёткостью и плавностью движений, за полётом его мыслей, за блеском глаз, когда очередное озарение посещает его гениальную голову, за улыбкой, обращенной ко всем с самодовольным торжеством, к Джону же - с чуть прикрытой благодарностью в серебристых глазах. Всё его существо в тот момент ликовало, охватывая приятной дрожью всё тело. И Джон еле сдерживал дурацкую улыбку. Его непреодолимо тянуло к этому человеку. При одном лишь обращённом на него взгляде светлых глаз, его горло сжимало холодной ладонью, а внутренности связывались в морской узел, он заливался ярким румянцем как зелёный юнец, благо на его загоревшей на Афганском солнце смуглой коже это было едва заметно. Джон отказывался, в чём - либо себе признаваться, считая это глупостью и списав на игру гормонов. В переходном возрасте ведь такое бывает, да? Ему стоило больших усилий запихать это чувство в самый дальний угол своего сердца, повесив табличку: «Опасно. Риск повторного заражения. Не открывать!» «Это, — думал Джон, — это неправильно! Да что там! Шерлок просто возненавидит меня... Я не могу так с ним поступить. Но и уйти я тоже не могу... У меня просто не получится.» Ватсон окунулся с головой в работу, прибегая к Саре, выпятив грудь, в число первых и единственных добровольцев, дающий согласие на добровольное рабство. И только лишь в ночные дежурства, закончив обход, он садился на кушетку возле окна, открывал форточку. Щелчок зажигалки. Синее пламя. Жадная затяжка. Джон курил всю ночь, позволяя себе думать о запретном, медленно убивая свои лёгкие сизым дымом сигарет. *** — От тебя пахнет табаком. Очередное дежурство с летальным исходом? — Да нет, что ты. Просто в очередной раз подолгу болтал со Стэмфордом в курилке. Натянутая улыбка на измождённом лице. Джон, ты не умеешь врать. На что ты рассчитываешь, тая от меня свои мысли? Такие откровенные перемены Шерлок не мог не заметить. Его мозг тут же начал анализ состояния его блоггера, с того момента как он почувствовал что - то не так. Его Джон угасал, таял, словно воск от пламени свечи. Его мягкая улыбка, радостные, преданные глаза больше не попадали в поле зрения детектива. Осталась лишь усталость и смирение. Шерлок не мог всё так оставить, не мог бросить своего блоггера на съедение его внутреннему зверю. От этой мысли у Холмса тяжелело в груди, обосновываясь твёрдым камнем, разрастаясь с каждым днём. Детектив отрёкся от чувств, он дал обещание самому себе, когда - то давно, что больше не будет чувствовать. Подавив это губительное явление, оставив только «Машину мысли». Но сейчас сквозь его внутреннюю броню, билось, отчаянно разбивая в дребезги скорлупу, чувство к Джону Ватсону, его домашнему врачу, ассистенту, блоггеру.. *** Первое что Джону удалось разглядеть из - за спины Холмса, затянутую в голубую рубашку, это белизну, режущую глаза. Вместо обычного персидского ковра Миссис Хадсон, на ореховом паркете лежала огромная простыня, покрывая собой почти все квадратные метры гостиной. — Шерлок, что это? И..и где ковёр Миссис Хадсон? — Джон был немного сбит с толку. Шерлок конечно часто чудит, но испарить любимый ковёр нашей домохозяйки… Видимо для этого у Холмса должна быть весьма веская причина. — Не хочу его запачкать. — Что? — Джон вылупился на Шерлока во все глаза. — Ох, Джон. Не будь Лестрейдом.. Шерлок прошёл к дивану и опустил колбу с густой жидкостью на кофейный столик. — Ну хорошо, так и быть, — губы Шерлока тронула улыбка, — Сегодня ты моя жертва, Джон. Ватсон нервно сглотнул, невольно отступив на шаг к спасительной двери. — В каком смысле? — глаза Джона округлились ещё сильнее. — Объясни, пожалуйста, я ничего не понимаю. Шерлок устало закатил глаза. — Четыре дня назад было совершенно убийство с особой жестокостью, а после преднамеренный поджог места преступления. Но до пожара там успел побывать только дежурный патруль. Огонь уничтожил все улики. Лестрейд рвёт на голове волосы, чтобы я помог ему восстановить картину преступления со слов того горе-полисмена, который, я думаю, был разжалован и уволен в тот же день. Шерлок приложил тонкий палец к линии губ, о чём - то крепко задумавшись. Джон чувствовал себя пойманным в капкан. У него противно засосало под ложечкой. Он и понятия не имел, чем всё это может кончиться. Ему вдруг резко захотелось обратно в сумрак больницы, забиться в тёмный угол кушетки, закутавшись в халат от посторонних глаз. Шерлок встряхнул чёрные кудри, в его взгляде скользила решимость, от которой Джон ещё сильнее попытался съежиться. — Ну что ж, начнём. Подхватив со стола внушительную папку, он кинул её Джону, а сам принялся мерить шагами комнату, позволяя считать вслух. — С девятой страницы, больше тебе знать не обязательно. Джон презрительно фыркнул и принялся изучать содержимое увесистого тома, примечая про себя, что всё это было написано рукой Холмса. Плавный витой почерк. Джон невольно улыбнулся и пробежался пальцами по ровным строчкам. — Ты закончил? — произнёс голос из-за спины доктора, склоняясь и заглядывая через плечо, горячим дыханием щекоча изгиб шеи. «Если повернусь, то мне конец. Всему конец. Он поймёт. Чёрт. Отойди от меня..Шерлок.. молю..» — Да. — промямлил Ватсон, в миг покрывшийся холодным потом . — Отлично. Холмс забрал из рук Ватсона кипу бумаг и приказал ему встать у двери. — Ты всё прочитал, значит, знаешь, каким будет путь жертвы до её кончины. Действия убийцы ты намеренно знать не должен. То есть нужно действовать по ситуации, но одновременно вписываться в сценарий. Давай уже начнём. Это обещает быть интересным. Шерлок ехидно улыбнулся и скрылся за дверью. По сценарию убийца проник в квартиру сразу после возвращения жертвы домой, открыв дверь с помощью дубликата ключа от входной двери. Бесшумно проникнув в апартаменты потерпевшего, он затаился в одной из спален, пока тот принимал ванну, расслабляясь в горячей воде после трудовых будней. Когда же ничего не подозревавший работяга вышел из ванной комнаты, то был застигнут врасплох. Предположительно убитый скончался от черепно-мозговой травмы. Джон обратил внимание на пометку на полях, выведенную аккуратным почерком друга: «Возможно, имеет место ритуальное убийство» Джон стоял над раковиной, опустив голову и прикидывая возможные способы нападения. Подумать только, Шерлок попытается его убить. Смехота. Только вот от этой мысли страх внутри Джона сворачивался скользкой змеёй. Может сбежать по - тихому? А потом что-нибудь соврать. Да, так он и сделает. Из-за двери послышался глухой стук и Ватсон оглянулся на закрытую дверь, попутно закрывая кран, оставаясь в полной тишине. Пора. Бежать.