Одна ночь. Четыре спальни

Люблю принимать душ перед сном. Мне нравится это ощущение - будто вместе с горячей водой с тебя стекают все тревоги и заботы прожитого дня. Зеркало запотело. Не удержавшись, рисую на нем пальцем улыбающуюся рожицу и, подумав, пририсовываю к ней рожки. Секунду полюбовавшись своим творением стираю его одним движением ладони. В ванной жарко и душно и я, решив не кутаться в махровый халат, обернул бедра полотенцем и вышел в спальню. Ты полулежишь на постели, одетая в коротенькую ночную сорочку, и увлеченно читаешь что-то из Агаты Кристи. Кажется, эту сорочку я подарил тебе на День Святого Валентина год... нет, два года назад. Боже мой, уже два года прошло! Время бежит пугающе быстро. - Сделаешь мне массаж? - Конечно, - ты улыбаешься и откладываешь книгу. - Ложись. Я покорно утыкаюсь носом в подушку. В твоих руках недостаточно силы, чтобы массаж принес реальную физическую пользу, но мне это и не нужно. Массаж - лишь предлог, что бы лишний раз почувствовать эти мягкие прикосновения и едва заметный лавандовый запах. Когда я вдали от дома, мне так их не хватает... Я не безгрешен, родная. Сложно быть безгрешным, когда в крови встречаются адреналин после отыгранного концерта и несколько бокалов чего-то горько алкогольного. - Привет, я Китти. Почему у них всегда такие имена? Китти, Бетти, Джекки, Мисси... Не девушки, а наборы конфет. - Пойдем со мной, - и чужие руки уводят меня куда-то вглубь помещений. Что это, кладовая? А, впрочем, не важно. Она закрывает дверь и задвигает щеколду. Секунда и я уже прижат к стене этим маленьким хищным зверьком, терзающим мои губы. Я отвечаю ей с таким пылом, на который только способен и стараюсь не думать о... вообще ни о чем не думать. Одной рукой она торопливо расстегивает на мне рубашку оборвав при этом несколько пуговиц, а другая рука уже давно блуждает ниже пояса. Зарываюсь лицом в её волосы. Она вкусно пахнет, чем-то приторно-карамельным... Но это не твой запах... а руки у нее жесткие и требовательные... Отстраняюсь и ухожу, оставив её в недоумении. Когда я возвращаюсь за стол Роджер помигивает мне и хлопает по плечу, а Фредди ухмыляется и смотрит с хитрим прищуром. Пройдет ещё пара минут и их самих увлекут за собой эти конфетные девочки. Брайан старательно отводит глаза и старается не сталкиваться со мной взглядом. Я знаю, как выгляжу со стороны. Растрепанные волосы, полурасстегнутая рубашка, а на шее алеет след от укуса... Я не безгрешен. Я действительно хотел эту сладкую доступную глупышку. Поворачиваюсь на спину и притягиваю тебя к себе. Ещё один поворот - и я оказываюсь сверху. На мгновение замираю и вглядываюсь в твое лицо. Я боюсь, родная... Очень боюсь, что однажды, чужие руки уведут меня так далеко, что я не смогу вернуться... как это случилось с беднягой Брайаном. Целую тебя в висок, в шею... Ты закрываешь глаза. Приспускаю тонкие бретельки сорочки, обнажая твою грудь... Принимаю к ней губами, ласкаю твои соски, по очереди, слегка прикусывая их и дразня языком. Рука взбирается все выше и выше по твоему бедру... Ну, конечно же, на тебе нет белья. Ты вздрагиваешь, когда я достигаю цели... ловлю в свои губы твой легкий стон. Твое тело - мой любимый инструмент. И, судя по тому, что под моими пальцами все становится влажно, я играю на нем ничуть не хуже, чем на басу. Не могу больше ждать. Тянусь к тумбочке за презервативами, но ты останавливаешь меня. - Обойдемся сегодня без них... тебе же так больше нравится... Да, ты права... А тебе нравится потакать моим слабостям. Может именно поэтому у нас уже четверо детей? Четверо детей, которые растут практически без меня. Я уже пропустил первые шаги Джошуа и первое слово Лауры. Не видел школьный спектакль Майкла и не провожал Роберта в первый класс. Что-то очень важное проходит мимо меня... Понимаю, что мы уже достигли той точки, когда ещё один год - и последствия станут необратимы. Нужно просто сделать перерыв... Мне нужно больше времени провод... О, боже, как хорошо... что ты со мной делаешь... да, черт возьми, да, как же хорошо! Становится трудно дышать, учащается пульс, ускоряется темп... Больше времени проводить дома. Ведь только здесь я могу быть не Джоном Диконом - басистом Queen, не Дикки, а просто папой. Просыпаться от запаха свежезаваренного кофе, а засыпать прижавшись к твоему плечу. Чистить картошку, возиться в гараже, дуть на разбитые коленки, рассказывать сказки на ночь, "стрелять" из водяного пистолета, вырезать тыквы на Хэллоуин, делать снежных ангелов... Целовать только тебя... И не бояться чужих рук и карамельных имен.