Продавец кукол

Pov Сэм Душно. Здесь слишком душно.До беспамятства, до одурения, а, скорее всего, просто от напряжения я задыхаюсь... А ещё я ужасно хочу пить, но из всей жидкости на игровом темно-зеленом столе помимо карт, ставок и прочей ерунды есть бокалы с крепким скотчем... но мне нужна ОБЫЧНАЯ вода! - Сэм?? - чужой, но мягкий голос немного приводит меня в чувства. Игрок... ммм... кажется, Майкл обеспокоенно всматривается в мои безумные и нервно скользящие по небольшой игровой комнате карие глаза. А ещё лицо... да, я просто ощущаю, как молочная кожа покрылась красными пятнами. А всё почему? Верно... Просто я... Просто я оказался... Просто я оказался в полной жопе!!! И нет мне спасения, ибо место пятого игрока, коим я являюсь, занято моей задницей, и не сбежать, не спрятаться. Проиграл... Очередную партию. Снова. Всухую. Игрок слева - худой, невысокий лысый мужчина деликатно кашляет, как бы говоря мне: "Чего замялся, долбоёб"? Но вместо этого выдыхает мне в лицо едкий дым огромных дорогих сигар и подгребает к себе поближе мои, вернее, уже его золотые часы. Не мой день. С каждым ведь случалось подобное? Сердце бьется, нет, не просто быстро, не существует такого сравнение в природе, разве что частота соприкосновения клюва дятла с корой несчастного дерева. Ну почему? Ну за что? Неужели прошу чего-то сверхъестественного? Просто хочу выиграть хотя бы партию в этой ёбанной игре! - Эй! - лениво и негромко, но очень резко обращается ко мне тот, кого боятся все. Тот, перед кем ползают многие. Тот, чьё имя знают лишь избранные, а за спиной называют Хозяином. Красивый мужчина лет 30. Слишком красивый, чтобы стоять во главе всей Лондонской мафии. Странно, ему даже прозвищ не дают, ну, типа Джек-потрошитель, Кровавый Джо или там Чарли-сорви голова. Просто Хозяин, словно, он - хозяин всех и всего. - Ты сдох с закрытыми глазами и тупой рожей или свихнулся от неудачи, что следует сегодня за тобой по пятам? - цедит каждое слово сквозь зубы, поправляя черную челку, что полностью закрывает правый глаз. Говорят, что у него нет этого глаза, поэтому я внимательно вглядываюсь в левый - синий, холодный, почти безжизненный. - А? - переспрашиваю нарочно, чтобы оттянуть время, только вот, это роли уже не играет никакой. Чувствую себя тем самым бедным кроликом, сидящем в шляпе фокусника. Хозяин улыбается лишь уголками губ, мраморная кожа на лице натягивается, придавая тонким чертам лисью ухмылку. - Я сказал, вскрываемся, - повторил мужчина, осматривая всех игроков. Игроки медленно заглядывают в свои карты и делают интересные лица: задумчивость, обреченность, у Майкла, вон, вообще радость. Только я сижу будто на пороховой бочке, а всё потому, что за неимением больше никаких денег, ценностей, фамильных часов и тем более гордости, я сделал ставку в виде... себя. Я болен? Да нет же! Я... просто хочу выиграть, и я слишком азартен, чтобы уступать козлам, которые по сути своей ничем не отличаются от такого же козла, что и я. Трое просто спасовали. Страх перед этим одноглазым давит на них, и они как последние трусы бросили игру. Ха! Где же сама интрига? Что ж вы за ничтожества такие раз бойтесь... А я вот не боюсь... почти... ну, разве что самую малость... Семь глаз устремлены в мою стороны. Ну же, запомните, как несравненный и непобедимый Сэм Грей, после такой эпатажной ставки, всухую сделает одноглазого красавчика. Трясущимися пальцами медленно приоткрываю верхние края новых карт. Прошу, Боги, Светлые, Темные, птички, рыбки, покойная бабушка Лиззи, помогите мне, придурошному неудачнику по жизни выиграть хотя бы сейчас. Я не знаю, почему мне так не везет по жизни. Родители умерли давно, воспитывал меня дворецкий, да и тот год назад скончался, из-за чего из своего фамильного поместья в Шотландии, мне пришлось переехать в Лондонский дом кузена и до сего времени проживать рядом с этим холодным, непонятно где потерявшем все эмоции, Томом. Не то, чтобы я не любил братика, скорее, просто завидовал, ведь даже у этого флегматичного идиота свой бизнес в сфере брачных услуг. А что у меня? Куча долгов и дох*я проблем и вечные приключения на свою пятую точку. И это только в 18 лет... И сейчас, в этой дымной комнате нет ничего, кроме меня, игры и противника. Приоткрывая правый глаз, заглядываю в первую карту - трефовая девятка. Блять.. блять! Я просто скулю изнутри, как щенок и, непонятно зачем, сильно зажмуриваюсь. - Роял флэш, - громко смеется одноглазый брюнет, откидывая карты и подпирая своё идеальное лицо руками в черных кожаных перчатках. - Кис-кис, - мурлыкает он мне низким голосом. Нет! Это не я! Не отдамся ни за что! - Да пошли вы нахер! - вскрикиваю не своим голосом на несколько тонов выше, чем планировал. Пока лысый удивленно распахивает свое хлебало, резко выхватываю фамильные часы и с громким криком: "я ещё такой молодой", вылетаю за пределы комнаты, сшибая всех с ног. О, да! Моей скорости и ловкости всегда и все завидовали. А тренировки были хорошие ещё в детстве, когда мы с соседскими ребятишками воровали вкусные яблоки в саду у мистера Катчера. - Чего встали?! Догнать его! Он нужен мне живым! - кричит, или даже ревёт от досады обманутый победитель. Только вот, голос его уже слышен не так четко и громко, а все, лишь от того, что я вылетел на мокрую узкую улочку и мчусь подальше от этих кретинов. Влажный Лондонский воздух обжигает все внутри, а блядская сырость и грязь скользит под ногами. Но времени нет. Некогда размышлять или даже оборачиваться. Мчусь дорогой, известной лишь мне. Только вот... куда?? "Запомни, Сэм, я всегда буду рядом", - отчего-то вспоминаю слова своего любимого братика в день прибытия к нему в город. Отлично, уже бегу к тебе, ведь все равно деваться мне некуда. А ты, мой добродушный Том, будь внимательнее, когда в следующий раз будешь кидаться подобными словами в адрес такого наглого пи*дюка, как я.