Памфлет на фикбук

Этот шум - не начало конца, Не повторная гибель Помпеи - Спор вели три великих глупца: Кто из них, из великих, глупее. Владимир Высоцкий "Про глупцов" Навеки в ТОПе смысл закопан, Стал нормой максимальный бред. Под тошным флаффовым сиропом - От юной дури спасу нет. Таких масштабов перепады, Что для сравненья нет контрастов: То суицидные рулады, То откровенья педерастов. Предела нет - кого и с кем: То с орком эльф, с метлою - Гарри. Нормальных не осталось тем, Когда давно уж мозг не варит. Скулит по-волчьи молодежь И депрессует до экстаза. Ей подрасти так невтерпеж, Чтоб поучить всех в умных фразах. Ушёл в запой нормальный текст, Теперь в чести мысль покороче: Приносит автору успех - Поменьше смысл, побольше точек. Параграфы вещают чётко, Как авторская мысль "летит": То хлынет болтовнёй трещотки, То мозг внезапно коротит. От описаний хватит кома, В отдельных текстах передоз. Слова в них вроде бы знакомы, Но фик звучит как парадокс. Как будто свеженький пирог: Румяный аппетитный вид. Но если откусить кусок... Я помолчу, чем он набит. Ты в воздухе без кислорода - Это моральный винегрет. В семье, увы, не без урода, Но что если нормальных нет?