Разорванные облака.

Практически пять минут назад она разглядывала его детские фото в старом, потрепанном от времени альбоме. Простой мальчик, такой наивный, улыбчивый. Время стирает свои границы, когда ты держишь в руках фотографии. Это еще одно маленькое волшебство. В комнате темно. Куда ни посмотри, видно лишь силуэты. Тишина, полная тишина, которую нарушают лишь звуки проезжих машин и прохожих, которые неумолимо куда-то бегут. На теплом ковролине сидит девушка и поглаживает по мягким кудрявым волосам Юры, с нежностью пытаясь разглядеть каждую мелочь в нем. -С днем рождения, - хрипло шепчет он, наконец-таки нарушив протяжную тишину. Рука девушки застыла на месте. Она опустила свой взгляд, пытаясь рассмотреть поблескивающие серые глаза. -Спасибо,-тихо отвечает она, беря его за руку. -Сегодня пятое декабря. Я должен был пойти на съемки, но остался с тобой. Ты говорила, что для тебя это лучший подарок, не считая того, как я читаю тебе стихи Бродского на ночь. -Да,-сдавленно промолвила она,-лучший. Спасибо. Девушка со всей осторожностью берет его как всегда теплую ладонь и подносит ее к холодным губам. Целует с опаской, с дрожью, с переполненным чувством чего-то большего. Словно они знакомы один день. Словно этот вечер не тысячный по счету в их жизни. Она всегда любила его руки. Юра встает с места и подходит к окну, вглядываясь в ночной пейзаж. Постояв еще немного, он как всегда тихо и медленно произносит: -Странное небо сегодня. Девушка встает с места, медленно шагая на носочках босыми ногами, подходит к нему и со спины обвивает его руками, прижимаясь щекой к мягкому вязаному свитеру, который пропитан запахом его кожи. -Это разорванные облака. Если ты их о чем-нибудь попросишь, они всегда помогут. P.S. С днем рождения меня.