inspirationem

- Эрик, - в пустоту прошептал парень, - Эрик, ну же, ответь мне. Эрик не отвечал. Он не хотел отвечать. - Эрик, ты, что не хочешь со мной разговаривать? - приподняв бровь, спросил парень. Словно самоуверенный, привыкший иметь все и всегда, ребенок не получил "нужную" игрушку, он чувствовал ярость, разочарование, недоумение. Ощущал, как его самоуверенность разрушается под прицелом миллиона взглядов темноты. - Что же. Жаль, - его голос дрогнул. - Не быть полемике. Ну, тогда слушай мой монолог. Но монолога не последовало. - Эрик, я написал новое стихотворение. Хочешь послушать? Нет?! Ну, а мне плевать. Он прокашлялся. Измеряя комнату шагами, начал читать непонятное произведение про китов, смерть, сон, какие - то погружения. - Ну как? Тебе нравится? Нет? Знаешь, мне тоже... Парень подошел к столу, зажег свечу, стоящую на нем и, сделав пару шагов в сторону, стал напротив Эрика. - Эрик! - он сорвался на крик. Голос едва дрожал, но было ощущение, что он сейчас заплачет. - Эрик! Почему ты мне не отвечаешь? Я так стараюсь. Я для тебя стихотворения читаю. Я распинаюсь. А ты... Ну почему же ты молчишь? Со мной, что - то не так или, может, что - то не так с тобой? Он начал плакать, как тот маленький ребенок, не получивший игрушку. Внезапно заговорил Эрик. Его голос не дрожал. Нет, наоборот. Он был сухим, черствым, строгим. - Ты мне надоел, - только и сказал он. Он засунул руку в карман, а уже через мгновение достал её, сжимая в пальцах миниатюрный пистолет. Он прицелился, выстрелил в голову. Пистолет выпал из рук, парень упал, кровь заляпала зеркало, стоящее напротив Эрика...