Если об этом не знает никто на земле, я доволен, Если знают все до одного, я доволен.
Стих без смысла? Нет. Стих со смыслом? Отчасти. Где же смысл? Смысл в том, что плохого в том, что все знают об этом? Что плохого в том, что никто не знает об этом? Я - дешевый персонаж ужасной книги, скажем так. У меня есть большой секрет, о котором я еще никому не рассказывал, да и не собираюсь (это все отчасти потому, что до меня все равно никому нет дела, и отчасти потому, что меня никто не поймет, даже если кому-то и есть дело). Предположим, мы лишь предположим, я же дешевый герой ужасной книги, что я, а я - герой, оглох в автомобильной аварии, когда мне было 9 лет, предположительно, а теперь, когда прошло куча времени и потраченных к чертям денег на мое домашнее образование, я отошел, например, от шока и снова могу слышать, но не говорю, повторюсь, я - герой книги, никому об этом, потому что боюсь исхода событий. Итак, что же все-таки плохого в том, что никто не знает? Ничего. Пока никто не знает, всем хорошо, нет проблем и забот, меня никто не обвиняет, ничего не происходит смертельно-важного, ничего не уходит бесследно, никто не знает. Что плохого в том, что все до одного знают? Ничего. С одной стороны, это хорошо, что у меня, то есть.. у героя книги, хватило смелости признаться в этом и уже не нужно будет тратиться на домашнее обучение, покупку слуховых аппаратов и всего такого, потому что Я ЗДОРОВ. Я же не слабак, никогда им не был. Я только склонен к саморазрушению и принятию наркотиков - сигарет. -Гарри? - послышался голос мамы из-за двери, от чего я чуть перепугался и сигарета упала на пол, разбившись красным сверкающим пеплом по кафелю. - Черт, я снова забыла, что ты не слышишь.. Ладно, хорошо... - Шаги ушедшей от двери мамы и мое сердце снова встало на место. Когда-нибудь тебе все равно предстоит сказать ей, что уже все в порядке. Я 'спрятал' потушенную сигарету в унитаз, тщательно замаскировав место преступления смывом в канализацию, и поспешно выскочил из ванной. Мама стояла недалеко от меня, на кухне, и готовила сендвичи. -Я звала тебя, - показала она жестами. Боже, мама, это ни к чему. Я скривил рот в, пожирающей скуку, улыбке и опустил голову, перебирая голыми пальцами на ногах и пальцами за спиной, сжатыми в замок. -Нам нужно поговорить, милый, - сказала-показала она и, тронув меня за плечо, повела к дивану. Не скажу, что мне никогда не нравились разговоры с мамой на тему и без, но подростков, типа меня, они ставят врасплох и я было уже подумал, что она решила заговорить о половом созревании и девушках, с которыми, предположительно, не желательно вступать в половую связь. Но... -Тебе нужно пройти последний год обучения в школе, - выдала она, взяв меня за руку. Честно говоря, я не любил, когда мама брала меня за руку. Начинаешь чувствовать себя лужицей растекшегося на жаре мороженого на асфальте где-то в парке аттракционов. -У меня с этим проблемы, - сказал-показал я и сжал губы в тонкую линию. -Ты не аутист, ты сможешь наладить с ними контакт, они твои ровесники. Стоп. Стоп кадр. Прямо здесь, прямо сейчас, должен быть стоп кадр с маминым расплывшимся на кадре лицом, с ее мимикой и ее растопыренными пальцами от жестов. Ровесники? Мне плевать. Я проходил в школу два года, а то и меньше, и натерпелся от старших немало. Мне не раз надерали задницу, хотя бы просто за то, что я был младше них и, как бы, это довольно веский аргумент для того, чтобы надрать задницу. -Ладно. Ладно. Вот что я смог сказать на это. Ладно. -Хорошо, - она встала с дивана, заставляя моим глазам подняться вверх и смотреть на нее, такую возвышающуюся надо мной. - В школу ты идешь завтра. -Что? - я вытаращил глаза и сморщил лоб. -Ты идешь завтра в школу, - мама повторила, - Я просто боялась того, как ты на это отреагируешь, но твое 'ладно', - она поставила слово в кавычки пальцами, - сделало все. Спасибо тебе, - она наклонилась и поцеловала меня в макушку. Спасибо? За что? За то, что я не ушел в комнату и не хлопнул дверью, как делал это раньше? За то, что я не стал ей возражать и согласился с тем, чтобы пройти курс обучения последнего года в школе, а не дома? За то, что я ее понял? Если мне надерут задницу вновь, это будет ответом и на 'ладно', и на 'спасибо', и на 'за что?'. Это будет ответом на все вопросы, которые я задал себе в течение пяти минут.пролог
11 декабря 2013 г. в 13:06
Кто бы мог подумать, что я скачусь в такую кучу дерьма. Ну, не знаю, может быть что-то есть в том, что я сижу на холодном кафельном полу ванной своей тощей задницей и курю Мальборо, как пафосный мажор, например, а пепел стряхиваю, вопреки всем законам стряхивания пепла, в ванную, о которую с силой бьется струя чуть теплой воды. Для осуществления плана незаметного употребления наркотиков, - в моем случае, это сигареты, - нужно включить горячую воду и спокойно сидеть и курить, пока дым уходит в щелку вместе с паром, и вся эта великолепная парочка растворяется где-то там.
Кто спасет тебя сейчас? Тогда, восемь лет назад, меня наполовину спасли врачи. Наполовину. Ключевое слово: 'наполовину'. А теперь? Кто спасет меня от самого себя, настолько способного к самоуничтожению? Дело не в... том, что я сижу дома, такой отрешенный, перечитываю нелепые стихи Уолта Уитмера, которые почти не о чем, если прочитать их в первый раз; дело не в том, что я... а в прочем, плевать. Смотрите: