Отдел межфэндомной психологической помощи.

Второй день. Меня, с дружественным визитом, посетил один из сталкеров. Моей помощи, как таковой, ему не требовалось. Он и сам прекрасно осознавал, что зависим от Зоны, снова и снова совершая рейды в ее глубь, не в силах остановиться.       Звали его Хром. Мужик, лет тридцати пяти, голубые глаза и коротко стриженные волосы, облачен в антирадиционный костюм, за спиной рюкзак. На плече удобно закреплен огромный нож, пистолет в кобуре рядом с контейнером для артефактов (по-моему, это ТТ) и, разумеется, автомат калашникова с глушителем, который он приставил к моему столу так, чтобы его дуло смотрело в потолок. Сидел он на моем единственном уцелевшем гостевом стуле. Кстати, о стульях - нужны новые!Как никак, от одного осталась только спинка, остальное наглейшим образом реквизировала задница Гарри Поттера, а второй, повстречавшись с головой гомогриффиндорца, теперь расшатан до предела - даже садиться на него страшно! Кстати, о гомосеках, если Хром окажется из их числа, то отбиться точно не удастся. Видно по нему, что я ему в драке на один зубок. Но обошлось. -...так вот, - продолжал свою историю сталкер, - после этого случая, меня и стали называть Хромым... - Полагаю, тебя перестали нарекать хромым спустя пару дней? - хмыкнув, спросил я. -Откуда знаешь? - удивился Хром. -По глазам вижу - ты не из тех, кто даст себя в обиду и люд в зоне мигом смекнул сократить твое имя, - ответил я. - Это верно, - согласился сталкер. - Вернемся к разговору о твоем создателе - он, вероятнее всего, намеренно наделил тебя хромотой , которую ты получил в том бою... - Да ты издеваешься? - криво усмехнулся Хром, - В бою, говоришь? - Ну... да. - То есть, по твоему, когда я улепетывал от кровососа и сверзился в овраг, попав ногой в голову притаившегося в кустах контролера, это бой ? - Ну, головешка-то у него отвалилась? - Отвалилась, - кивнул сталкер, не до конца понимая, куда я веду. - От твоего, так сказать, пинка, - улыбнулся я. - Я вообще-то ногу сломал, если что, так и не срослась нормально, зараза, - обиженно произнес Хром. - Ты должен быть благодарен своему создателю. Он из числа людей вменяемых... Коих мало. - Ну, создателя, как говорится, не выбирают, - пробормотал сталкер не слишком уверенно. - Тебе было бы лучше, если твой создатель решил, что вместо случайного убийства контролера, ты мог бы стать его любовником? - Откуда у тебя мысли то такие? - перекрестился Хром, с суеверным ужасом смотря на меня. - Да заходил, давече, тут один..., - с досадой ответил я, - В оригинале парень - кремень, верный принципам и своему слову, а в фантазии некоего создателя, - я обозначил последнее слово кавычками, - он просто помешанный на однополом сексе, инфантильный пидераст..... - Фу, бля..., - с отвращением сплюнул сталкер. - Тебе - фу, а мне чуть ряды гомогвардии фикбука пополнить не посчастливилось! -Этот хуендрын к тебе приставал? - охреневшим голосом спросил Хром. - Голым на стол запрыгнул, - пожаловался я. И кто кого выслушивает, а? - Отбился? - напряженно произнес сталкер. - Ага - тот дурак на табуретку задницей упал, ну, тогда это еще стулом было, и все обошлось, - отмахнулся я. - И че, так просто и отстал? - удивился мой собеседник. - Так табуретка та, ножками к верху лежала, - со смехом пояснил я. - Ахаха, - заржал Хром, спустя пару секунд и хлопнул ладонью по столу, - Серьезно? Ебать. Просмеявшись, он вытер выступившие слезы рукой и встал со своего стула. - Парням расскажу - ржать будут аки кони. Ну, ладно, пойду уже. Вот, - он снял с пояса пистолет и положил мне на стол. Туда же легли два полных магазина, которые сталкер вытащил из нагрудного кармана, - бери, пригодится, и не отказывайся. - И не собирался, - я с благодарностью пожал ему руку, сталкеру, авантюристу, просто нормальному мужику, - приходи еще, как будет время, и спасибо. - Тебе спасибо, Костя. Ну, бывай, - Хром повесил автомат на плечо и покинул мой кабинет, оставив меня в крайне приподнятом настроении. Не все потеряно на фикбуке, еще не все! *** Очередной посетитель не заставил себя долго ждать. Едва успел убрать пистолет в ящик стола, как в дверь постучали, медленно, с оттягом, словно ленясь приложить лишние усилия, а затем стучать начали с такой силой и скоростью, что казалось дверь не выдержит. Я перелистнул страницу Хрома, где я делал заметки касательно характера и данных сталкера, на следующий лист. И, готовый встретить нового пациента, крикнул: - Войдите! Она вошла. Школьница лет шестнадцати, милая и симпатичная, с интересными золотыми лентами вплетенными в ее волосах. Манера ходьбы и поза, в которой она застыла перед моим столом, явственно говорила о ее эксцентричности. - Ты и есть школьный психолог? - уперев руки в бока, строго спросила девушка, буравя меня своим пытливым взглядом. Я не сразу понял смысл фразы, был заворожен ее приятным голосом. - Кто? - дошло до меня. - Ты школьный психолог или нет? - нетерпеливо повторила школьница, скрестив руки на груди. И тут я полностью понял, что за „счастье” создатель подкинул мне. Решив проверить свою догадку я, не обращая внимания на девушку, проследовал к двери и резко распахнул ее. Моему взору предстал коридор, снующие по нему подростки в школьной форме синего цвета. Сомнений не осталось вовсе. Я знаю, куда переместился мой кабинет из межфэедомной зоны. - Харухи Судзумия, если не ошибаюсь? - не оборачиваясь спросил я, закрыв дверь и тут же ее открыв: коридор все еще был забит школьниками. То есть, пока она торчит у меня в кабинете, кабинет торчит в этом фэндоме. Занятно. - Говорят, что вы из русской мафии, это правда? - что, блять, за вопросы у нее? - Нет, что вы! - повернувшись, заверил ее я. Говорят? - это всего лишь слухи. - Значит и пистолета у вас нет? - я ошалело взглянул на нее, и она как-то сникла. Чертова искательница необычностей попала в десятку и не догадывается об этом. Что за хрень...