По проводам

Через 100 Вселенных, когда губы в скафандре замкнулись, я решила забрать лифчик, который мысленно кинула в Юру на второй песне. Мне внезапно стало стыдно от того, что моя "очень-очень!"феминистическая натура мурлычущим клубком плюхнулась на колени псевдолётчика. Превратившись в обтекаемую поверхность Ту-154, я стала выбираться из изрядно поправившейся толпы в сторону выхода. Выйти я хотела из этого тела, но из вариантов была лишь дверь в холодный подъезд, лужа блёклых стен которого ведром холодной воды отрезвила меня. Меньше всего я хотела сейчас влюбиться. Меньше всего я хотела сейчас, чтобы вишнёвый голос пустил разряд в 1000 Вт по моему позвоночнику. - Не понравились песни?- лицо Юры отражало боль всех бездомных гусениц этой планеты. - Да нет. Нормальные. - Фууух. Я просто не мог спланировать, как лучше тебя скинуть с перил в случае положительного ответа. Слушай, меня вот ты знаешь, а ты...? - Что в имени тебе моём? Я вообще-то представилась. - Твои губы вопили "анаша". - Окей. Пусть так. - Прости, Даш. Но это был как раз тот момент, когда я просто не мог промолчать! - колокол его гортани издал такой звонкий смех, что мениски на обеих моих ногах вмиг напряглись в ожидании смычка. - Так ты услышал? - Услышал, проанализировал, понял. Завтра в 8 у меня. Он вернулся в мычащий ад, оставив меня, сжимающую кусок пенопласта с синими маркеровыми цифрами. С чего он взял, что я приду? Кто он вообще такой? Слишком много чести. Какой-то самовлюблённый придурок принял меня за себеподобную? Почему я должна это сделать? А почему бы и нет, собственно. Один раз живём, Дашка. Потом будет, что Стинсону рассказать. Ну если ты, конечно, не будешь завтра каким-нибудь мрачным мешком валяться в какой-нибудь лесополосе.