Проба пера

Вот я стою здесь. Рядом нет ни одной живой души. Во всех смыслах этого слова. А снег все метет, метет, словно пытается скрыть следы прошлого. Грустно усмехаюсь. Я хожу сюда уже восьмой год. Каждый месяц. Да, я скучаю по Ним. Медленно иду вдоль дороги к знакомым местам, мимо узкой тропинки. Люди тоже ходят. Тоже скучают. Или нет. Кто знает... Иду по сугробам между присыпанных легким пухом крестов и низких заборчиков. Уже близко, я уже близко, подождите немного... Здесь я часто говорю. Сам с собой или с Ними. Говорю даже больше, чем с обычными людьми. С живыми людьми. Наконец достигаю того небольшого уголка, огражденного от мира. Смотрю на два креста. Я не знаю, что мне чувствовать. Внутри - пустота. Что имеем, не храним, а потерявши плачем. Но я не плачу. Я вообще не помню, чтобы я здесь плакал. Просто... Такое непередаваемое ощущение... Если честно, здесь я чувствую себя менее одиноким. Сажусь на корточки и, вынув горячую руку из кармана, с какой-то особой нежностью стряхиваю снег с деревянной поверхности. Мороз обжигает кожу, но я упрямо игнорирую его. Закончив, кладу на низкий столик целлофановый пакет. Вот... Теперь как бы и помянуть надо. Медленно снимаю кожуру с холодного мандарина. А потом начинаю так же медленно его есть, не сводя с Них глаз. А снег все метет... Потом просто стою и говорю с Ними. Рассказываю последние новости, о жизни... Ну вообще обо всем. Говорю и говорю. А Они молча слушают и слушают. Замолкаю. И просто стою. Думаю. Обо всем думаю. Им тепло. Лежат, прикрытые снежком. Интересно, как Им там... Поживем - увидим. Мне к Вам еще рановато будет, родные... А вокруг пусто. Тишина. И тут осознаешь то, что сейчас полностью находишься во владениях Смерти. Она везде. Прячется. Скрывается за пеленой тумана, таится за сугробом, прячется за крестом. Ждет нужного часа... Вот уже и время подходит... Идти мне пора. Ну, бывайте, родимые. Приду к Вам в будущем месяце, проведаю. И пусть земля Вам будет пухом... Медленно разворачиваюсь и снова иду по сугробам, не оглядываясь. Иду к дороге. А там гудят машины, голоса... И никто не думает о том, что этот день может стать последним... Бреду до ближайшей остановки. Жду автобуса, мысленно составляя планы на день. Вот со скрипом открывается железная дверца. Сажусь на холодное грязное сиденье и смотрю в окно. Где-то там, за холмом, лежат Они. Ждут, когда я снова приду и буду говорить, говорить... А снег все метет...