13 июня 2017
2-3 строчки о (не)материальной вещи
19 июня 2019 г. в 21:40
MGr: ...ты можешь коротко (или нет, как хочешь) описать для меня одну материальную или нематериальную вещь (только не явление психологии и тп, под нематериальной вещью я могу иметь в виду, например, солнечный свет), то есть любое явление естественного мира вокруг - а не внутри - человека, которое тебя сильно восхищает в любую сторону - огорчает или радует. то есть такую вещь, к которой ты небезразлична.
JLn: я больше не пишу. и не знаю, буду ли.
MGr: я не прошу тебя "писать", это просто вопрос. ты же отвечаешь на другие мои вопросы.
JLn: не всегда
MGr: мне нужно только 2-3 предложения
MGr: ну ладно, но для меня это важно
JLn: я даже 2-3 не могу. вчера вечером попыталась, но получилось такое говнецо, что я все стерла
JLn: у меня с этим все хуже
JLn: если писать, то хорошо. иначе нельзя
MGr: но я все равно буду надеяться, что ты ответишь. мне очень важно твое мнение
JLn: чувства даже проще
MGr: может быть, ты просто напишешь, что это
MGr: одним словом
JLn: одним словом будет совсем уж проявлением слабости
MGr: слабость - это думать, что у тебя ничего не получится и даже не дать себе малейшего шанса
Грустно наблюдать за тем, как рушится старый дом. Вот и крыша уже свалилась, и окна все выбиты, а земля рядом со зданием вся переливается стеклом разбитых бутылок. Ступаешь по этому стеклу, чтобы подобраться ближе, и боишься, что острая грань проткнет подошву любимых недешевых кроссовок. Здесь побывало много людей – они здесь ночевали, пили, кололись, а потом покидали свою полуразрушенную обитель, чтобы найти пристанище получше. Стены старого дома заботливо расписано потрясающим граффити, хоть называй этот дом музеем современного искусства. Комнаты внутри проросли травой. Заглядываешь в одну комнату – и видишь ее, заглядываешь другую – и ничего не можешь разглядеть во тьме. Крыша еще где-то сохранилось. Бродишь вокруг этого дома, и печально размышляешь – чем он был раньше? Может, это бывший детский сад, и когда-то здесь радостно бегали детишки. А может, здесь сидел какой-нибудь толстенький управляющий с неприятным сварливым голосом, который просто перебирал бумажки и с тоской смотрел в окно, из которого открывался вид на колесо обозрения. Но ты уже ничего не можешь сделать. Дом так и будет стоять, пока не разрушится до основания, пока не падут стены и не будут погребены окончательно. А потом, может, все совсем зарастет, и никто никогда не вспомнит о том, что здесь когда-то находился фундамент.
Обычная магнитная доска – идеально белая, еще не тронутая. Как приятно открывать новый маркер и проводить по этой девственной поверхности линию, пачкая ее. И теперь она не будет прежней. Подобные доски имеют свойство запоминать. Сколько раз ты не сотрешь, но что-то останется… Так что ты напишешь на этой доске? Сложные математические формулы, физические термины? А может, ты произведешь на ней какой-нибудь рисунок? Тряпка беззастенчиво сотрет все, что ты написал, и ты продолжишь писать вновь, забыв о том, что и у доски могут быть чувства. Она сохранит… Но узор будет рушится каждый раз, когда ты будешь делать новую запись. Одно наложится на другое – и появится неразборчивая каша. И какие бы красивые линии ты бы не наносил сверху, они уже будут безнадежно испорчены. И все же, доска рада, что ты пишешь на ней. Это ведь, в конце концов, ее предназначение.
Такой приятный запах стоит в магазине школьной формы. Ближе к августу его заполняет огромное количество маленьких людей, которые держат за руку своих мам, пап, бабушек и дедушек, тетушек и дядюшек, братьев и сестер. Проходя из одной секции в другую, ты вспоминаешь, как был здесь в первый раз – подбирал форму к 1 сентября, который открывал для тебя двери первого класса… Находится здесь всегда волнительно. Запах чистой ткани, волнение ребятишек, большой зал, наполненный одной формой и напоминающий о школе. И ты приходишь сюда раз за разом, чувствуя, что никуда не девается то волнение и предвкушение, которое появилось в самый первый раз. Даже если ты заядлый двоечник и терпеть не можешь школу, здесь, в этом магазине, ты чувствуешь благоговение перед ней. А потом ты поступаешь в институт. И внезапно понимаешь, что тот магазинчик на Семеновской остался в далеком прошлом. Ты – студент, и можешь носить все, что захочешь. Никакой формы, никаких «правил». И тогда ты чувствуешь, что к твоему сердцу подобралась грусть. Грусть, которую также принято называть ностальгией.