Когда нам нужно ждать.

- Я хочу тебя... Я хочу тебя... Я хочу тебя...., - жуткий голос, голос Фредди, каждую ночь. Роджер подскочил на кровати и огляделся. Рядом сопел Фредди. На соседней кровати. Через метр. Даже если он шептал ему в ухо, он бы не мог так быстро перелететь на соседнюю кровать и мирно сопеть на зеленой подушке, находясь в глубоком сне. - Черт, черт, маков черт, - руганулся шепотом Роджер. – Что ж за сон такой. Вторую неделю хрень «Я хочу, да я хочу, да я горы сворочу». Тьфу......! Роджер встал с кровати, сунул ноги в махровые носки, взял с тумбочки пачку сигарет и вышел на крыльцо. Отвратительно! Просто отвратительно! Какого черта нужно прятаться и как долго? И за каким хреном? И от такого мудака!!! Роджер не понимал, почему Фредди в одно прекрасное утро взял его за руку, во вторую руку взял уже готовый на утро чемодан с минимумом их личных вещей, и вывел Роджера из дома. Потом он повел его к метро, потом они доехали до вокзала, потом купили билеты в эту дыру с бескрайними полями, белобрысыми криво-выстриженными овцами, и каменными валунами, делящими поля фермеров согласно плану и закону о частном владении Соединенного королевства. Овцы гуляли сутками, раздражали Роджера своим мека-беканьем, зеленая трава начинала бесить, отсутствие цивилизации напрочь стерло покой в дебрях нервной системы, а паб, который был за тридевять земель, и в котором ютилась кучка местных фермеров, сводил с ума. Дрянное пиво, жутко-выструганные столы, кривые тарелки по стенам, и противная... очень противная рыжая дорога, которая тянулась почти до горизонта. Роджер курил, давил в себе приступы раздражения, и пытался понять, за каким чертом он послушно позволил привезти себя сюда, замуровать в этой, почти пустыне... Фредди сказал ЖДАТЬ! На вопрос Роджера: - А чего мы ждем? - Фредди подкинул в воздух зажигалку, посмотрел куда-то в сторону и прошептал: - Безопасной жизни... Тусклая лампа кидала на старинный полированный стол грязную кляксу света. Мужчина с сальным и неприятным лицом разглядывал папку бумажек, и под каждый документом будто проверял и перепроверял в сотый раз подписи. Четыре подписи: Брайан Мэй, Фредди Меркьюри, Джон Дикон, Роджер Тейлор. КОНТРАКТ! Да! Да! Контракт. Составленный так, что вырваться было практически невозможно. Кабала, почти навечно, пока не вернутся вложенные средства, пока не выжмутся все соки, пока не.... пока не.... пока да! Не будет того, что нужно ему. Пока одного не согну, второго не сломаю, третьего не поставлю на колени, четвертого.... а его просто выкину, он - не важен. Мужчина улыбнулся, погладил папку, захлопнул ее и, нажатием пальцев, отключил кляксу света. Роджер докурил, почесал макушку, вдохнул свежий загородный воздух, поежился от ночного холода и вернулся в дом. Фредди спал в той же позе. Роджер оглядел комнату, скользнул по монеткам на деревянной кривовато-сбитой тумбочке, улыбнулся такому «огромному капиталу» на жизнь в этой дыре, и улегся на свою кровать. Засыпая, в голове мелькнула мысль, что утром есть будет нечего, что надо бы сходить на почту, позвонить маме и попросить, как всегда, выслать тридцать фунтов, а потом нужно бы.... погулять, получить деньги и поесть. Поесть удастся к вечеру, если мама вышлет быстрой почтой, а если нет, тогда только через сутки. Роджер уснул. Его подсознание опять вступило в борьбу с одним и тем же сном... Голос Фредди. - Я хочу тебя... Я хочу тебя...