Времена года

Осенний день пролился очередным дождем. Теру задумчиво смотрел в окно, кончиками пальцев касаясь холодного стекла. – Он не пришел. Снова. Гитарист судорожно всхлипнул, пытаясь сдержать непрошенные злые слезы. - Чертов Масаши! – Сквозь зубы прошипел он. Все чаще и чаще Теру казалось, что басист не воспринимает его и их отношения всерьез. А есть ли вообще эти самые отношения? Секс – не повод для знакомства? Так что ли? Да, гитарист был немного романтичен, но никогда не требовал у Масаши свиданий под луной, страстных клятв и обещаний достать звезду с неба. Просто ему хотелось немного большего, чем робкие прикосновения и смущенный секс, происходящий всегда только по его собственной инициативе. Все чаще Теру задумывался над тем, значит ли он хоть что-нибудь в жизни басиста. От вопросов снова разболелась голова. Приложив ладонь ко лбу, Теру мрачно отметил, что у него снова поднялась температура. И надо бы лечь, а не стоять в бессмысленном ожидании. Но все же что-то удерживало его у окна. Рука, против воли гитариста, потянулась к лежащему рядом телефону. Стыдно было признаться, но он не расставался с ним ни на минуту. А сейчас испытывал острую потребность позвонить, высказать все, что накопилось, чтобы Масаши, наконец, понял, что он, Теру, не просто симпатичное личико, но еще и ранимая душа. Душа, которая сейчас так страдала от боли и непонимания и стремилась к самому большому болвану, который когда-либо жил на земле. Печально вздохнув, Теру отложил телефон с так и неотправленным сообщением. Вместо гневной тирады, задумывавшейся в самом начале, он смог написать только: Ты идиот, Масаши. Но я люблю тебя. Час. Два. Три. Ожидание становится невыносимым. Дождь только усиливается. Не придет. Не придет. Не придет. – Пульсом бьется в висках в унисон с каплями, барабанящими по оконному стеклу. Сигарета. Вторая. Третья. Пачка. От дыма уже режет горло и слезятся глаза. Да, всего лишь от дыма. Не от злости. Не от обиды. Не от отчаяния. Просто от дыма. В груди что-то давит и трудно дышать. Не хватает воздуха. И, забыв про простуду, Теру открывает окно, чем тут же пользуется холодный ветер с дождем. Под ногами гитариста уже небольшая лужица. Одежда промокла насквозь. А он все так же упрямо не отходит от окна, словно пытаясь утопить свои чувства в этом дожде. Холодные капли стекают по лицу, смешиваясь с непрошенными слезами, которые он не в силах остановить. И нет никакой любви. Это все люди придумали, чтобы жить было интересней. Этакая сказочка со счастливым концом. От невеселых размышлений его отвлек тихий стук в дверь. И, стряхнув с себя наваждение и дождевые капли, Теру пошел открывать. Снова дает о себе знать простуда, кружится голова, и в глазах темнеет. - Это конец такой что ли? – Успевает подумать гитарист, прежде чем потерять сознание. Он пришел в себя в собственной постели, переодетый в пижаму и заботливо укутанный. Тихо чертыхнувшись, Теру начал выпутываться из одеяльного кокона. – Что, черт возьми, происходит? – Прохрипел он в никуда. - Тебя надо спросить. - Гитарист открыл рот, закрыл рот, похлопал ресницами. В дверях стоял Масаши, укоризненно на него глядя. - Я, значит, прихожу. А у тебя дверь открыта, окно нараспашку, и ты без сознания. - А где ты был до этого? – Тихо шипит Теру, прожигая басиста взглядом. - Ходил тебе за лекарствами, тебе за продуктами…. – Масаши спокойно начал загибать пальцы. Теру смущенно засопел, кутаясь в одеяло. Он совсем забыл, что просил что-то. - Извини, что я так долго. – Закончив перечисление, попросил басист. - На первый раз прощаю. – Пробубнил тот. – А я уж испугался…. – Голос гитариста становился все тише, и конец фразы он произнес совсем неслышно. - Чего испугался? – Масаши присел рядом с ним, мягко обняв кокон, в который Теру себя превратил. - Что ты не придешь…. – Мрачно повторил гитарист. - Эх ты…. – Теру тихонько пискнул, оказавшись на коленях у басиста. - Эх я…. – Тихо просипел он в ответ, пытаясь размотаться, чтобы обнять любимого человека. И пусть любовь – всего лишь сказка, но в его силах сделать ее былью. Главное, чтобы Масаши всегда был рядом.