Дневник

3 Pill Morning – Skin. Очередное утро для неудачника. Для меня. Я поднялся с кровати и вновь обессилено упал на неё. Я взглянул на телефон, три пропущенных от матери. И сейчас она снова трезвонила мне. Даже не подумаю брать трубку. Неужели ей так трудно подняться наверх и разбудить меня? Впрочем, она всегда будила меня телефонными звонками. Я задумался о переезде. Когда она говорила, что я переезжаю, она не шутила. Сейчас в моей комнате был полный порядок. Почему? Потому что весь мой бардак переместился в чемодан, точнее, в чемодан и мой рюкзак. В голове не укладывалось, как я буду жить отдельно. Я умру в одиночестве в этой тухлой квартире. Стоп, мама говорила что-то про соседа. Ведь в квартире две комнаты, значит, мне придётся делить своё пространство с чужим человеком. - Замечательно, - всё, что я мог крикнуть непонятно кому. Наверное, я и вправду заслужил это. Я довёл эту женщину. Поражаюсь, как она терпела меня столько лет? Ведь уже с тринадцати я пропадал допоздна и приходил домой не в лучшем состоянии. В четырнадцать я наколол татуировку. В пятнадцать я проколол всё, что можно. А сейчас мне семнадцать, и дня не проходит, чтобы я не выпил. Боже, Фрэнк, да ты чудовище. Послышались шаги, и мама бесцеремонно влетела в мою комнату. Её глаза округлились, когда она увидела меня, лежащим на кровати. - Ты ещё не готов? – она закатила глаза. - Ты никогда не можешь сделать то, что я прошу. - Ещё целый час, ты так хочешь выпроводить меня пораньше из дома, да? – дело в том, что через час должен был приехать отец и отвезти меня в мой новый «дом». - Нет, просто, - она запнулась. - Ты не должен злиться на меня, не должен считать, что я плохая мать. - Я никогда так не считал, - я взглянул ей в глаза и тут же пожалел об этом. В её глазах застыли слёзы. - Ты должен понимать, что так больше продолжаться не может. Ты отнимаешь моё здоровье каждый раз, когда приходишь пьяным домой, – она вытерла подступившие слёзы. - То есть, лучше я буду приходить пьяным в чужую квартиру? - Ты не сможешь приходить туда пьяным, дело в том, что, - она вновь запнулась. - Я кое-что тебе не рассказала. Я выжидающе посмотрел на неё. Не нравится мне это. Она что, расставила там камеры видеонаблюдения и приставила к двери охранника? - Фрэнк, твой сосед не позволит тебе приходить в его квартиру пьяным, - она уверенно взглянула на меня. - Ну да, конечно, такой же подросток, как я, не позволит мне приходить пьяным. Да он сам выпьет с удовольствием в моей компании, - я усмехнулся. - Никаких сумасшедших подростков, Фрэнк. Ему почти двадцать один и он работает в колонии для несовершеннолетних. Твой сосед - племянник моей подруги. Я помню его ещё в твоём возрасте, он всегда был адекватным и вежливым. Вот это поворот. Я буду жить с каким-то ботаником, который работает в колонии. Боже, да это даже работой назвать нельзя. В любом случае, этот парень не сможет помешать мне делать то, что я захочу. - Отлично, мам. Ты отправляешь меня жить к человеку, который вправляет мозги таким же подросткам, как и я? – я встал и с усмешкой посмотрел на неё. - В любом случае, не надейся, со мной это не прокатит. - Возможно. Но надеюсь, ты хотя бы подружишься с ним. Тебе бы не помешало обзавестись друзьями. Нормальными друзьями, – она встала и молча вышла из комнаты. Я сидел и молчал. Не знаю, сколько прошло, но мама снова вошла в комнату. В её руках была гитара. - Ты чего? – я удивленно посмотрел на неё. - Как я помню, гитара остается дома. - Забирай её с собой, - она протянула мне моего лучшего друга. - Что, даже никаких драк? – я улыбнулся ей. - Никаких драк, Фрэнк, - она натянуто улыбнулась в ответ и вышла. - Спасибо, - она не услышала, но нужно было сказать это. Я взглянул на время. До приезда отца меньше часа. Я вскочил с кровати, быстро накрыл её пледом и кинулся к шкафу. Ещё вчера я положил туда одежду, в которой поеду. Это была моя любимая футболка с непонятным принтом, ветровка, тёмно-синие джинсы и старые поношенные кеды с красными шнурками. Я обожал эти шнурки. Мне было четырнадцать, когда мама купила мне их. Обычные красные шнурки с маленькими треугольниками по краям. Ничего особенного, но для меня они были дороги. Я натянул на себя одежду, схватил чемодан и спустился вниз. Завтракать не хотелось, а оставаться дома тем более. - Мам, напиши адрес на бумажке, я сам дойду, - крикнул я в пустоту. Спустя пять минут мама спустилась с клочком бумаги в руке. Она посмотрела на меня, потом на чемоданы и протянула мне листок. - На самом деле, до дома пятнадцать минут ходьбы, просто отец хотел увидеть тебя, - она снова натянуто улыбнулась. - Но раз ты хочешь дойти сам, то я позвоню ему и скажу, чтобы приехал в другой раз. - Я, правда, хотел увидеться с ним, но не сегодня. Мне нечего ему сказать, - я потоптался на месте и взглянул на время. - Позвони ему, скажи, я сам навещу его на днях. - Хорошо, Фрэнк, - она порылась в кармане и достала ключи. - Вот ключи от квартиры, мы заплатили за три месяца вперед. Пожалуйста, как бы глупо это ни звучало, веди себя хорошо. - Спасибо, я постараюсь, - я взял ключи из маминых рук и крепко обнял её. - Пока, мам. Она помахала мне рукой. Я вышел из квартиры, волоча за собой этот проклятый чемодан. Порывшись в кармане, я достал листок и прочитав адрес, понял куда идти. Да, и правда, идти минут пятнадцать, если не меньше. Я задумался, может вернуться домой, кинуться в слезах на колени перед матерью, попросить прощения и пообещать, что такого не повторится? Нет, ведь мы оба в этот момент будем знать, что это ложь. Я достал наушники и включил песню наугад. Когда, я дошёл до дома, песня играла уже в седьмой раз. Видимо, я настолько ушёл в свои мысли, что не заметил ни первого, ни второго. Я выдернул наушники из телефона, нашёл нужный подъезд и направился к нему. - Восьмой этаж, отлично, - я пробубнил себе это под нос. Не очень люблю высоту. Она меня пугает. Подъезд был слишком чистым и ухоженным, а состояние почтовых ящиков говорило о том, что здесь живут адекватные люди. Жили, ведь теперь пришёл я. Неадекватный подросток – Фрэнк Айеро. Я поднялся на нужный этаж, нашёл нужную квартиру и позвонил в дверной звонок. Тишина. Ещё одно нажатие. Вновь тишина. - Дома никого, ну тем и лучше, - я позвонил ещё раз, снова тишина. - Отлично. Я достал ключи и нагло распахнул дверь. Со свистом швырнув чемодан и рюкзак, я огляделся. Не хило. Вполне приличная квартирка. Я стянул кеды и прошёл в зал. В кресле сидел парень с ноутбуком в руках, я опешил и остановился, как вкопанный. Парень вскинул бровь и встал. Он был одет примерно, как и я - потёртые джинсы и футболка. Парень высокого роста, чёрные волосы, нежные черты лица. Я бы сказал, что этот парень был достаточно привлекателен, наверняка девушки так и вешались на него. И вот этому клоуну двадцать лет и он работает? - Так и будешь пожирать меня взглядом или может представишься? – резко спросил он. - Фрэнк Айеро, как ты уже знаешь, твой сосед, - я протянул ему руку. - Джерард Уэй, как ты уже знаешь, человек, который не даст тебе спокойно жить, - он посмотрел на мою руку, ухмыльнулся и сел обратно в кресло, будто меня и нет. - Комната на втором этаже, слева. Вправо даже не сворачивай, узнаю, что ты был в моей комнате -убью. Я все ещё стоял на месте, понимая, что мой сосед ещё тот хам. - Свободен, ты мешаешь мне, - он сказал это грубо, не отрываясь от экрана. Я развернулся и пошёл наверх. Он пожалеет, что пустил меня жить в его квартиру.