Сладкая ложь

      Как они с отцом выбирались из подвалов Малфой-мэнора и аппарировали домой, Гарри не помнил. Перед глазами вновь и вновь вставали истерзанный Грюм и зеленый луч, вырывающийся из конца палочки. Его, Гарри Поттера, палочки.       Посмотрев на бледное лицо сына, Джеймс Поттер хмыкнул, усадил Поттера-младшего за стол и исчез, чтобы тут же появиться со стаканом, в котором плескалась янтарная жидкость.       - Пей, - безапелляционно заявил отец, сунув в зубы Гарри стакан.       Гарри послушно хлебнул и тут же закашлялся.       - Хороший коньяк, между прочим, - обиделся Джеймс. - Еще Малфой поделился. Абраксас который, не Люциус.       И единым махом допил остатки.       Коньяк, однако, помог. Гарри стал тонуть в мягкой пустоте. Он не слышал, как отец поднял его на руки и отнес в комнату, где уложил на кровать, сняв ботинки.       - Спи, малец, - сквозь сон услышал Гарри. - Спи.

***

      - Значит, этому ты должен был меня научить? - хмуро поинтересовался Гарри следующим утром у Джеймса.       Джеймс неторопливо отложил в сторону газету, поправил очки.       - Да.       - Убивать беззащитных?!       - Просто убивать, - поправил его отец.       - И зачем?       Вместо ответа отец встал, прошел к плите и достал турку. Гарри недовольно следил, как Поттер-старший варит кофе.       - Скажи, Гарри, - медленно проговорил отец. - Ты знаешь, чем мертвый отличается от живого?       - Ну, да… - растерянно хлопнул глазами гриффиндорец.       - И чем же?       - Ну… мертвый - он мертвый…       - А живой - он живой, - закончил за него отец и фыркнул.       Гарри засопел.       - Кто опаснее - живой или мертвый? - поинтересовался отец, разливая в кружки горячий кофе.       - Живой.       - Верно. Если это, конечно, не инфери, но мы про них речь не ведем. Гарри. Неважно, кто кем был при жизни - мертвые бессильны. Смерть уравнивает всех. И пока твой враг жив - он опасен. Не сегодня, так завтра. Не сейчас, так потом. Единственный враг безопасен - мертвый. Смерть - эта та черта, которая делит бытие на «еще…» и «уже…» Только мертвый не ударит тебе в спину. Поэтому, чтобы побеждать, нужно уметь убивать. Скажи, Гарри. У тебя были иногда мысли кого-нибудь убить? Пусть в шутку, пусть просто так… Были?       - Да, - пробормотал Гарри.       - А почему именно убить? Почему не побить? Не что-нибудь другое?       - Ну…       - Потому что ты осознавал тогда, пусть и на интуитивном, инстинктивном уровне - только смерть способна окончательно прекратить его поведение. Никакие другие методы не способны так гарантировать результат.       Гарри задумался, затем кивнул.       - Ты прав.       - И Лорд это знает, - Джеймс придвинул чашку с кофе. - И это он ценит. Потому что убийство - это в какой-то мере шаг к свободе. Преступление еще одной границы, еще каких-то рамок. Именно поэтому мы называемся Пожирателями Смерти. Потому что мы можем воспользоваться ее услугами, когда нам это необходимо. Выпустить зверя-Смерть, которая поглотит наших врагов. И это нужно уметь делать не только при самообороне. Иногда нужно просто убить.       - Я понял, пап, - проговорил Гарри, вцепившись в кружку. - Я понял…       - Ну, ты все равно молодец, - бодрым голосом сказал Поттер-старший и взмахом руки призвал пыльную бутылку и пустой стакан, плеснул в него на два пальца. - На вот, хлебни. За то, что ты стал настоящим Пожирателем Смерти.       Ухо резануло. Все-таки привыкнуть к этому было сложно.       - Спасибо, - Гарри отпил предложенный отцом напиток. В голове зашумело.       - Все, хватит. Не буду ребенка спаивать, - улыбнулся Джеймс Поттер и как-то совсем по-домашнему потрепал Гарри по волосам. - Вихрастый ты мой.

***