Предисловие автора
1 января 2014 г. в 04:19
Ночь за окном, светящийся экран монитора и пошедшая в расход бутылка вина. Четвертый бокал – и над подоконником расцветают три смутные тени. Вот одна из них делает шаг вперед и выходит на свет. На тусклый голубоватый отсвет монитора. Но это неважно, я все равно не могу ее разглядеть. Да и не нужно. Я знаю, кто пришел ко мне сегодня.
– Доброй ночи, Автор.
– Доброй ночи, Голос.
– Ответь, я сделала правильный выбор?
– Я не знаю. Не знаю. Я даже не знаю, какой выбор – правильный. И был ли выбор вообще. Мой выбор был бы иным. Может быть. Может быть, и нет. Но это не был бы правильный выбор. Это был бы всего лишь мой выбор. Я правильно ответила на твой вопрос?
Тень понимающе-печально улыбается и отступает назад. Я не вижу ее лица, но чувствую эту улыбку.
Ее сменяет следующая тень.
– Здравствуй, Автор.
– Здравствуй, Рыцарь.
– Скажи, я поступил честно? Мой план был верным?
– Глупо говорить о честности, когда полиция ловит преступника. Разве охотник, выслеживающий дичь, задумывается о честности своего поступка? Ты охотился на старого опытного лиса. Ты не хотел стрелять в него – боялся попортить шкуру. Ты не ставил обычный капкан – потому что он мог отгрызть себе лапу и убежать. Ему не нужна такая свобода, а тебе не нужен лис на трех лапах. Поэтому ты поставил клетку, а к стержню, что захлопывает крышку, привязал цыпленка, чтобы лис попался наверняка. Разве спрашивают у приманки, честно ли это по отношению к ней? Это всего лишь приманка и всего лишь охота, а тебя провел старый опытный лис. В следующий раз трави его собаками. Мой рассказ честен?
Тень кивает и растворяется в полумраке.
Третья тень колеблется на границе между светом и тьмой. Я не выдерживаю и первой начинаю разговор:
– Что молчишь, Маг?
– Что я сделал не так, Автор?
– Все. Ты все сделал не так. Нельзя строить замки на песке. У твоего колосса оказались глиняные ноги, ничего удивительного, что он рухнул тебе на плечи. Начав историю с обмана, ты достойно завершил ее разрушением. Созданного тобой никто не увидел, зато о разрушенном долго будут помнить. Слава Герострата, если уж продолжать заданные изначально ассоциации. «Он музыкантом был, но не оставил нот…» Этого ты хотел?
– Ты опустила окончание фразы: «Он был поэтом – но поэм не создал. Но жизнь свою зато он прожил, как поэт». Люди забывают куда больше, чем помнят. Они забудут разрушения, останется только любовь. Иначе зачем ты сидишь тут среди ночи?
Я усмехаюсь, соглашаясь.
– Твоя правда – из-за любви. Но правд много. Это ложь бывает только одна. И ее одной хватает, чтобы перекрыть любую правду.
И эта тень пропадает, присоединяется к двум прочим.
– О чем ты напишешь, Автор? – шелестит клубящийся в углах мрак.
– Обо всем на свете. Обо всем во тьме. О вас. Я буду много писать о вас и немного – о себе. И еще о нас. Людях, живущих в интересное время.