The bluish smoke

POV Gerard Каковы ваши представления о самом худшем дне? Может, это день смерти ваших родственников? Или день вашей смерти? А может, рождения? Как бы то ни было, у каждого это что-то своё. Я не являюсь исключением, и, по моим меркам, каждый день, который я проживаю на этом свете – худший. Будто я медленно умираю день за днём, просто догадываясь об этом, но не предпринимая никакой попытки к собственному оживлению. Да и зачем? Рано или поздно это всё равно случится. - Джи! – какому придурку приспичило меня звать? Почему я не могу просто и спокойно идти по улице. Мокрой и дождливой улице. Осень. – Джи! - Что? – резко застываю на месте, мгновенно оборачиваясь и сталкиваясь нос к носу с каким-то пареньком. Ну, не совсем нос к носу. Он чуть ниже. – Ты кто? - Я? Я Фрэнк, не знаю, может, ты помнишь меня, мы учились вместе в институте раньше. Я… я узнал тебя по красным волосам. Просто заметил и решил окликнуть, просто так, вот, - потупив взгляд, мальчишка смотрит вниз, на свои грязные кеды. Я наблюдаю за кедами какого-то ублюдка, который сейчас прижал меня за горло к стене. Я слабак, признаю. Да и что можно ждать от самого настоящего курильщика, который даже в глаза не видел спортзала? Темный переулок, грязненькая подворотня, красноволосый парень в узких обтягивающих ноги джинсах – мечта любого «чувака с района», только этот не совсем на такого похож. Он явно сильнее и более накачанный, чем те хилые трусы, что нападают стаями на своих беззащитных жертв. Я просто молча прижимаюсь к стене, тихо скуля и пытаясь раствориться в камне. Кажется, этот день возглавит все остальные в списке наихудших. - Сладкая девчонка, - голос грубый и низкий, раздаваясь словно через туман, проникает к моему сознанию, прошибая потом. Руки соскальзывают со стены, и я держусь только за счет руки мужчины на горле – ноги отказываются слушаться, я куда-то падаю. - Не надо, - собственный голос кажется мне чужим, страх сильнее парализует меня, лишая способности нормально думать. - Почему не надо? А? – удар по лицу, я задыхаюсь. Тёплое и солёное – угадайте, что, – стекает из носа к губам. Всё ещё прижимая меня рукой к стене, этот некто расстёгивает пряжку ремня, а затем вытягивает его из брюк. Нет, пожалуйста, не надо. Пытаюсь вырваться, засеменив ногами по холодному и бездушному асфальту. - Ты же не собираешься оставить меня в гордом одиночестве, крошка? Не будешь пытаться убежать, если я вдруг уберу руку? Я знаю, не будешь… Голос вкрадчив и слишком холоден, он режет слух, заставляя биться в агонии, задыхаться в собственных слюнях, крови и страхе. Порыв ветра, который делает мои ледяные от пота руки чуть ли не окаменелыми. Я слишком боюсь, чтобы осознавать весь ужас данной ситуации. - Нет, не буду… - Нет, не буду, - наверное, я слишком грубо ответил официантке, которая попросту пришла спросить о десерте к кофе. «Никаких десертов, я не собираюсь опошлять этими сладостями вкус напитка богов, ясно тебе?» Мы с Фрэнком, которого я всё-таки припомнил, были вынуждены зайти в кафе – дождь, резко обрушившийся с небес, заставил нас сделать это. Черт меня дернул не послать мальчишку куда подальше, он преследовал меня около пяти минут, пока погода не пришла ему на помощь. - Как твои дела, Джерард? Чем занимаешься после колледжа? – наивный детский вопрос, который взрослые считают по-настоящему деловым. Ну, конечно. - Рисую, занимаюсь комиксами и подрабатываю архитектором. А... ты? – достаю из нагрудного кармана куртки пачку сигарет, и, так и не найдя взглядом таблички «Не курить», зажигаю спасительный антидепрессант и от души затягиваюсь. - Вот и славненько, что не будешь, - опустив руку, мужчина расстёгивает брюки. Блять, это однозначно не приведёт ни к чему хорошему, нет, нет. Я ужасно хочу курить. Мало того, что нервы, так ещё и с последнего раза прошло около двух часов. Вам же всегда было интересно, о чем думает жертва, которую совсем скоро изнасилуют? О сигаретах, именно. – Повернись-ка ко мне спинкой, малыш. - Что? – теперь, без поддержки, я действительно начинаю сползать вниз. Трясясь всем телом, я пытаюсь не растерять остатки рассудка, но это слабо мне удаётся. Глаза застилает пеленой слёз, слух отказывается воспринимать звуки. - Что слышал. Спиной, - спустив брюки до колен, он разворачивает меня двумя руками за плечи, буквально впечатывая щекой в стенку, а затем начинает стягивать с меня джинсы. Нет! Начинаю скулить, как щенок, попавший в охотничий капкан. Неудачное сравнение, но именно так я себя сейчас и чувствую. Ещё один порыв ветра касается моей поясницы и теперь уже голой задницы. Шлепок тяжёлой руки обрушивается на девственную часть моего тела, и я в край обезумеваю. Попытка сбежать оборачивается крахом моментально, пинком колена под рёбра я оказываюсь на дороге. – Я же, сучка ты такая, ясно пояснил, что ты не должен пытаться сбежать. Туман… Остальное я помню смутно, однако помню – просто, кажется, пока я не готов сказать. Только пока…