Этот Дом...

Это не Лес, это лично твое Междулесье, волей-неволей ты там ожидаешь и ждешь. Птицы и люди здесь - глупый какой-то предвестник к входу туда, где истинно ты живешь, в пыль обращая боли свои и раны, кровью на ней остаются следы от ног. Прячь же, безумец, лапы свои в карманы, как заключенных прячут в чудной острог и возвращайся в мир свой до боли чуждый, не вспоминать который не хватит сил. Думать и врать - это лично твое искусство, лучше тебя лгуна я не находил: ты врешь молчанием, рангами, рыхлым светом; врешь, что не знаешь, где этой ночью был... Только, пойми, и давай никому об этом... Да, я о том, что... Черт, я тебя раскрыл! Только вот я пока о тебе лишь знаю, что у тебя там чего-то не удалось. Рядом с тобой, говорят, до сих пор витает странно-улыбчивый призрак хрустальный - Лось. Ты убиваешь, эмоции кровью пряча, или же, нет у тебя их, похоже, совсем? Если подумать, то ты из нас - лучший зрячий. Зрячий, что, якобы, вовсе не видит проблем. ...вот потому-то и ты убегаешь вечно, ветром ночным по коридорам стремглав несясь. Дом - Он не Лес. Это лично твое Междулесье. В Нем ты - герой, а в Лесу просто-напросто князь.