Святой

Я ехал всю ночь напролет. Меня не переполняли мысли, моя голова была затуманена, казалось, я просто не обращал внимания на воспоминания, всплывающие все чаще и чаще в потоке моего сознания. Но эмоции. Они не покинули меня. Мне было все также невыносимо больно, я пытался держать себя в руках, я останавливался, чтобы перекурить, и вроде бы все становилось как прежде, но вот меня снова раздирало, жгло, и даже холодный ветер, дующий из открытого окна машины, не охлаждал меня. Он сильно дул, мои глаза начали слезиться. И я убеждал себя, что причина лишь только в ветре, не более. Но я слышал голос, который шептал мне «Мы-то знаем, в чем дело, не правда ли? Тебя все бросили, ты никому не нужен. Глупый, глупый маленький мальчишка, у тебя никогда ничего не получится». Я резко затормозил. Господи, похоже, я схожу с ума. Но ведь это нормально, да? Мы все немножко тю-тю. У нас у всех есть секреты, которые мы ни за что никому не расскажем, и только лишь оставаясь наедине с собой, мы становимся теми, кем мы являемся на самом деле. Грязные тайны, отвратительные мысли, поступки, о которых никто не знает, которых мы стыдимся. Ненависть, которую мы прячем. Желчь, которая медленно бурлит в тебе и во мне, которая медленно разъедает все изнутри. Она зародилась еще давно, где-то в самом потаенном уголке твоего, впитывающего весь мусор, сознания, ты зародил ее, понимаешь? Ты сам виноват во всем происходящем. Во всем происходящем вокруг и внутри тебя. Не надо строить из себя святых, пора бы уже прекратить бегать, посмотри на себя. Не надо убеждать себя во лжи, которую ты сочинил, которую тебе наплели такие же лицемеры, как ты. - Как мы с тобой. – Прозвучал до боли знакомый голос. Голос Джимми. Кажется, я вижу его. Я вижу, как он усмехается, говоря это. Мне страшно, меня сейчас стошнит. Руки тряслись, я весь задрожал, ноги стали ватными. Вывалившись из машины, я сел и достал сигареты. Пачка упала из рук, снова и снова. Я закрываю лицо руками, я лишь хочу, чтобы все закончилось, пожалуйста, не надо больше, я не смогу выдержать се это. - Хватит, прошу тебя. Пожалуйста, умоляю. – Бормочу я себе под нос. Никого нет. Все покинули меня. Даже ты. Тебя не должно быть в моей голове. Теперь со мной лишь темнота, опустившаяся на город, и ужасы, творящиеся под ее покровом. Но меня это не волновало. Свежий воздух несколько успокоил меня, я поднял пачку сигарет, вытащил одну, зажег и закурил ее. - Что я творю…- повторял я снова и снова шепотом. Затяжка за затяжкой, и вот, мне стало лучше. Я не могу в таком состояние вести машину. К тому же я уже на окраине города, скоро будет виден 924-ый на Гильман стрит, место, где Джимми проводил больше всего своего времени. Дорога. Столь безлюдная. Одинокий, я иду по ней. Знаете, у меня ведь нет друзей. У меня нет никого. В такие моменты я ощущаю это всем телом, всем своим существом. Я не знаю, каково это, когда тебя поддерживают, не бросают. Когда ты уверен, что если ты начнешь падать, будут те, кто не позволят тебе это сделать. Судя по всему, меня никто не поймал, я сам виноват в том, что оказался здесь. Обычно, мне плевать, я просто не задумываюсь ни о чем, но сейчас в очередной раз я ловлю себя на мысли о том, какое же я ничтожество. Я нытик, чертов нытик, гребанный слабак, не способный ни на что. И это единственное, что я знаю. Через неделю, через месяц, когда все успокоится, если успокоится, я не изменюсь. Я не умею по-другому, я не могу стать другим. Я не имею ни малейшего представления о том, что меня ждет, куда приведут меня все мои поступки. Я не люблю это место. С ним так много связано. Эти закоулки, перекрестки, дворы, тротуары. Все мне знакомо, во всем я чувствую этот родной, ненавистный мною запах. Запах дома. Того места, где разрушились мои мечты, следом за надеждами о лучшем будущем, где я встретил тебя, разбившую мне сердце, тебя, подарившего мне луч света. Все потеряно. Я один, я опять иду в одиночестве. Со мной лишь падающие тени, длинные, искаженные, и стук моего пустого сердца, единственное доказательство того, что я не мертв. Я не живой, я просто пока что не умер.