Пролог
8 января 2014 г., 15:02
15/4/2002, #36
«Думаю, рано или поздно каждый из нас переживает тот момент, когда приходит время подведения итогов. Не суть, кто вы — дама бальзаковского возраста, ребёнок или нефтяной магнат, — он, этот отрезвляющий пинок, безобразно настигнет вас в самый неожиданный момент, подобно морскому цунами или землетрясению. Впрочем, важно ли? Осознание всего порой идёт на пользу. Делать переучёт собственных мыслей – это всегда интересно, я бы сказал, это жизненно необходимо. Мне, как человеку, прожившему треть всей жизни, приходиться встречать этот переломный момент с насквозь распахнутой дверью. Я, наверное, не готов. Хотя, впрочем, это ничего не меняет. Это ничего не меняет, да... Равно как и если бы я сказал, что ждал его всю жизнь. Меня не раз посещали мысли выложить всё это на бумаге. Маленьким шрифтом, от края до края... Я бы написал всё это на старой печатной машинке, которую откопал в гараже и которая жутко воняет машинным маслом. Да, всё было бы идеально. Моя история поместится на шести листах А4, которые лежат на краю стола — всё приготовлено заранее. Я дам бумаге высохнуть, а затем помещу всё в картонную папку и оставлю пылиться на самой верхней полке моего сознания. История под названием «Заключение», которую я оставил для одного-единственного читателя, будет лежать там до тех пор, пока я сам не захочу её выбросить. Мой читатель никогда не придёт. А сейчас, пожалуй, мне стоит обернуться и оценить всё трезвым и беспристрастным взглядом, который только позволит мне собственное внутреннее «Я». Тишина продолжает давить на меня, сжимать цепкими пальцами кисти рук, пытаясь отстранить пальцы от бумаги и уничтожить всю концентрацию. Я продолжаю сверлить взглядом пустой лист, который кажется сейчас необъятной пустыней, и только жужжание вентилятора и настольной лампы заставляют песчаные дюны рассыпаться во все стороны, словно морские волны. Я определённо должен придумать какое-то эксцентричное начало. Но, собственно, для чего? Из миллиона вариантов, которые подсказывает мне внутренний голос, я выберу своё собственное, оно не будет нуждаться в объяснениях. Пускай эта история начнётся так: жил себе Человек, один из миллиардов таких же человеческих организмов и сложных систем, которыми был переполнен мировой разум. Его сердце билось так же, как и у всех. Он носил серую одежду, как и все. Серый Человек был идентичен в любое время суток, зимой и летом он продолжал копаться в секретном механизме, который находился где-то глубоко в нём. Все сорок шесть хромосом Серого Человека несли ту же информацию, что и все остальные. Всё его нутро злостно протестовало, когда кто-то становился у него на пути. Его мир — двухмерный; огранённый плоский бриллиант, которым довольствовался Серый Человек, глотая своё одиночество. И всё же... Он был безгранично рад, что наконец разгадал себя, разгадал свой механизм... Человек сидел посреди парка, на серой деревянной лавочке, которая была частью длинного конвейера, и улыбался сам себе, сжимая в руках металлический ключ, который был разгадкой всему. Кажется, Серый Человек был давно мёртв...»
