Всё, что я могу

POV Tom Я бы не смог — так. А он — может. Каждый вечер, в шесть или восемь, снова и снова, один на тысячу. Я захлёбываюсь дыханием, глядя, как Билл выбегает на сцену, ослепляемый прожекторами, взъерошенный, стремительный, обманчиво уверенный. Ноги чуть шире плеч, правую руку вверх, на губах — самодовольная улыбка. Он бесстрашно обводит глазами зал, едва заметно сжимая зубы, а мне хочется схватить его в охапку и утащить за кулисы, отпоить тёплой минералкой, потому что холодную ему нельзя, обнять и слушать. Я знаю: Биллу есть, что сказать. У меня всё иначе, и вовсе не важно, что мы стоим на одной сцене. Я бы не смог так — бросаться в пучину людской страсти и протягивать руки к жаждущим получить тебя с потрохами. На обложке журнала лишь бледная копия его настоящего, но им хватает и этого. Я читаю плакаты. «Я люблю тебя», «будь со мной», «трахни меня». Билл всегда делает вид, что не замечает. Он никогда не смотрит в лица беснующихся за ограждением фанаток, не поднимает взгляда, оставляя небрежный автограф на протянутом диске, редко обнимает в ответ, когда его привлекают к себе, стискивая, как плюшевого мишку ростом метр восемьдесят. Я бы точно не смог так. Улыбаться, отвечая на ехидное «Ты гей?», пожимать руку престарелому спонсору с большим кошельком и ещё бóльшими намерениями, старательно не замечать скользящие по телу плотоядные взгляды. Всё, что я могу — это стискивать его дрожащие после концерта пальцы и осторожно целовать искусанные губы. — Ну как? — хрипит Билл, неспособный усидеть на одном месте дольше пяти секунд. Шея его блестит от пота. — На все сто, — улыбаюсь я. Как и всегда.

FIN