Бездна.

Малфоя трясло. Он едва мог сдержаться от того, чтобы не завыть в голос. Руки дрожали, поэтому он прятал их в карманы пиджака. Перед глазами стояло лицо Дамблдора. Он мягко улыбался, утверждая, что он, Малфой, не убийца... Ну да, не убийца. Он гребанный трус.  Беллатриса хохочет, кружась в просторном холле Малфой-Мэнора. Она что-то кричит, снова смеется, но он не слышит и не пытается разобрать слов. В голове шумит. Это не то. Не то.  Он не этого ожидал. Почему все не так, как он думал? Почему ему так хреново, если он наконец освободился от задания Волдеморта. Какого черта он чувствует себя ...виноватым? Нет, все это бред. Он сделал то, что должен был. И точка.  Из гостиной выбегает Нарцисса и замирает на месте. Светлые волосы, собранные на затылке, падают ей на лицо. Она, не отрываясь, смотрит на него, будто не верит своим глазам. — Цисси! – кричит Беллатриса, размахивая руками. — Мы сделали это! Сделали! Нарцисса прижимает тонкую ладонь ко рту, но тут же заставляет себя улыбнуться. Натянуто, лживо, так же, как делает сам Малфой. Внутри все натягивается струной, грозясь в секунду оборваться и разорвать его к чертям.  Он дергается назад, когда холодные ладони матери обхватывают его лицо. Она смотрит снизу вверх, в ее глазах слезы, губы дрожат: — Драко, ты как?  И от этого вопроса ему хочется заорать, откинуть ее руки, выругаться и дать ей понять, что ему дерьмово. Настолько, что приходится сжимать зубы до хруста, чтобы не сорваться.  И он сам удивляется, когда хрипло выдыхает: — Нормально.  Этого достаточно, чтобы Нарцисса расслабилась. Она едва ощутимо касается губами его щеки и тихо произносит: — Иди к себе, ладно?  Малфой кивает, почти машинально. Уже направляясь к лестнице наверх, вдруг вспоминает: — А...отец? Нарцисса грустно улыбнулась: — Мы вытащим его оттуда, Драко. Обещаю тебе. Мы поможем ему.  Он рассеянно кивает. Поднимается в свою комнату. Она такая серая, безжизненная, что хочется тут же сдохнуть. Аккуратно заправленная кровать, окно, занавешенное небольшой занавеской, сквозь которую виднеется мрачный сад. Все в этом проклятом поместье дохло и мрачно. Это не дом. Это Преисподняя на Земле. Малфой сжимает ручку двери до боли в пальцах и зажмуривается.  " Я могу тебе помочь." Она могла. Она ведь правда могла. Но ему ни к черту ее помощь. Ему вообще никто не нужен.  Хотя, теперь-то у тебя, Малфой, никого и не нет, расслабься.  Отпустив ручку, он сделал несколько шагов вперед. Как все достало, как осточертело. Он чувствовал. Еще чуть-чуть. Еще один гребанный маленький шаг и он провалится в пропасть. Так низко, что никогда не сможет выбраться.  Так надо. Так. Надо. Так должно быть. Хватит сопротивляться.  У пропасти гладкие стены. Малфой пытается снова забраться наверх, но руки скользят и он снова падает. С каждым разом ударяясь все сильнее. С каждым разом ломая все больше костей.  Когда же ты расшибешь башку и сдохнешь?! Хватит. Ты должен был сделать это. Выбора не было. И альтернативы тоже не было. У тебя был один путь. Все. Больше ничего.  Ложь. Выбор был. Ты лжешь сам себе. А ведь когда люди лгут, им после этого никто не верит. Даже они сами перестают во что-либо верить. Особенно, в себя.  Малфой стиснул зубы, снова зажмурился, вцепившись пальцами в волосы. Он боялся. Это так отвратительно – оставаться наедине со своими мыслями. Понимать, что сделал не то, и ничего не делать, чтобы исправить все. Ничего не исправишь. "Я ненавижу тебя. Слышишь? Ты слышишь?! Я ненавижу тебя! " Вот и прекрасно. Я тоже ненавижу тебя. Ненавижу настолько, что убил бы, не задумываясь. Сейчас же. В эту секунду.  Снова лжешь! Это прозвучало так громко в его голове, что Малфой испуганно вздернул голову, раскрывая глаза. Увидел себя самого в отражении небольшого зеркала на стене. Потерянного, сумасшедшего, пустого. Пустой взгляд.  Пустой Малфой. Он вдруг расхохотался от того, как это прозвучало. Наверное, если бы его сейчас кто-то увидел, решил бы, что он двинулся. Смех оборвался так же резко и неожиданно, как и начался.  Она никогда его не простит.  — А на черта мне твое прощение? – процедил он, вглядываясь своему отражению в глаза. — Я сделал то, что должен был. Я сделал это.  Он снова рассмеялся. Сейчас ему показалось, что он смеется, как Беллатриса.  Скинув пиджак, он ногой открыл дверь и вышел. Он посмотрит Темному лорду в глаза. Он выполнил приказ. Дамблдор умер из-за него. Он все сделал. Отца выпустят. А семью Малфоев снова снова наградят почетом. И его перестанут считать ребенком.  И он теперь – один из них. А она никогда его не простит.  P.S. Это конец первой части. Спасибо всем, кто отписывался(особенное спасибо!), тем, кто читал и уделял внимание рассказу. Хотелось бы узнать, понравилась ли история и стоит ли продолжать ее дальше?