Взаперти

      Тихий хлопок. Время остановилось. Он видел, как летит пуля. Медленно, разрывая мгновенно ставший осязаемым воздух. Летит прямо, стремительно вращаясь вокруг своей оси, как маленькая, сошедшая с ума звезда. Потом что-то его толкнуло. Что-то ужалило.       - Все не так как в кино, верно? - он услышал голос Молли, такой размеренный, немного тревожный, чуть дрогнувший. - Кровь не бьет фонтаном и ты не отлетел назад.       Прошли всего доли секунды. А комната уже опустела. Не было ни Мэри с большим пистолетом в руке, ни Магнуссена, скулящего на коленях. Он был один. Стоял и смотрел внутрь этой комнаты. Внутрь себя. Внутрь всего.       Прошли всего доли секунды. А он уже все знал. Он все понял. Он видел это десятки раз. Шок. Паника. Боль. Они прошли через это - его "клиенты", - а теперь пройдет и он сам.       - Шерлок, я слышал выстрел! - в комнату ворвался встревоженный Джон. - Что произошло? Ты в порядке?       Джон подошел к невидящему его Холмсу. В комнате никого не было. Только Шерлок, стоящий как изваяние с пустым взглядом. Тот взгляд, что прерывал тысячи разговоров. Тот взгляд, что разрывал пространство. Тот взгляд, что появлялся, когда детектив искал ответ. Вот, Шерлок что-то пытается втолковать своему глуповатому коллеге; секунда — туман в глазах. Серые, мутные, невидящие глаза. Секунда — и озарение.       Но в этот раз озарения не было.       - Джон? - почему-то спросил Шерлок и как-то театрально, как-то не по-настоящему, как огромный небоскреб, он рухнул на пол.       - Проклятье! - Ватсон тут же упал на колени рядом.       - Там... Справа... - прохрипел Шерлок, морщась от огня в груди.       Непослушными, будто ватными руками, Джон начал раздирать полы пиджака, боясь увидеть то, что уже осознал его мозг. Небольшое, с женский кулачок алое пятно, как нарисованная роза, расползлось по рубашке.       - Черт возьми! - снова выругался Ватсон, пытаясь достать телефон из кармана. Руки, которым подсознание врача уже отдало команду, наконец вернули себе прежнюю уверенность.       "Нет сигнала" — сообщил равнодушный экран. "Да как это возможно?..". Ничего. Джон попытался набрать номер экстренной службы, но пластиковая трубка была непреклонна. "Что за?..".       Джон аккуратно, чтобы не потревожить рану, достал телефон из кармана тяжело дышавшего Шерлока. "Нет сигнала" — вторила трубка своему товарищу.       - Сейчас-сейчас, потерпи, - прошептал Ватсон. - Зажми рукой, я сейчас, подожди.       Он подлетел к стационарному телефону на столе Магнуссена. Красивая, блестящая черная трубка дорогого и навороченного телефона молчала.       "Приемная!" - пронеслось в голове доктора, но ручка двери, отделяющая кабинет и комнату ожидания для посетителей не поддалась. Он с силой дергал, срывал, стучал, но запертая дверь так и осталась закрытой.       - Итак, мистер... простите, доктор Ватсон! - раздался голос откуда-то сверху. - Как вы уже успели убедиться, иного выхода у вас нет, кроме как сидеть в моем кабинете, в который вы оба так беспардонно ворвались. Однако, если бы не ваше нахальство, то я возможно и не говорил бы сейчас с вами.       Ватсон огляделся по сторонам и увидел небольшие колонки в углах комнаты. "Ублюдок! Успел спрятаться!".       - Мистер Холмс был так любезен, что принял пулю, предназначенную мне. Очень любезно с его стороны — грязно расхохотался голос. - Но как бы благодарен я не был, вынужден вас огорчить. У меня есть планы, касаемо мистера детектива и его уважаемого брата. Так что, друзья мои, вам придется подождать Мистера Холмса-старшего в моем кабинете, пока взрослые будут разговаривать. Устраивайтесь поудобнее и чувствуйте себя как дома. Скучать, думаю, вы не будете, я вижу, что вашему другу нужна ваша помощь.       - Ему нужен врач, Магнуссен! - вскричал Джон в отчаянии, ища глазами камеру.       - Так вы и есть врач, доктор Ватсон, - было слышно, что он улыбается. - Уверен, что оставляю мистера Холмса в надежных руках. Приятно было поболтать, но мне пора. До скорой связи.       Послышался щелчок и связь оборвалась.       - Этого не может быть. Быть не может! - воскликнул Джон и в отчаянии толкнул дверь еще раз. Нет. Что же делать? Он бросил беспомощный взгляд на окно. "Уж точно не прыгать", - усмехнулся он про себя.       Глухой хриплый стон прервал его размышления. Джон тут же кинулся к лежащей фигуре и снова упал перед ним на колени. Крови на полу нет, значит, ранение слепое. Есть время, чтобы избежать смерти от кровопотери. Нельзя дать пуле возможности сместиться. Нужно остановить кровь. Он огляделся по сторонам. Дверь в туалетную комнату. В два прыжка преодолев расстояние, он оказался в просторном помещении. Гранитные стены и пол, тяжелые латунные краны и ручки, громоздкие шкафы черного дерева — все кричало о претенциозности владельца. Джон тщательно вымыл руки и сорвал с крючков несколько чистых, еще хрустящих полотенец и вернулся к Шерлоку. Аккуратно расстегнув рубашку, приложил ткань к ране. Сквозь тонкий материал, он почувствовал, как напряглось тело детектива. Тот резко вдохнул, но тут же закашлялся и попытался увернуться от крепких рук врача.       - Шерлок, послушай меня, - Джон повернулся так, чтобы Шерлоку не пришлось прилагать лишних усилий, чтобы увидеть его. - Ты ранен и у тебя шок. Возможно, ты сейчас этого не чувствуешь и не понимаешь, но тебе нужно меня услышать. Не делай резких движений, дыши спокойно. Не пытайся сесть и тем более встать. Если ты будешь изворачиваться, ты умрешь. Не теряй сознание. Говори со мной.       - О чем? - слабо спросил Шерлок.       - О чем угодно, только не молчи. Ты должен быть в сознании. Расскажи мне что-нибудь, все что угодно.       - Я не знаю, что тебе рассказать.       - Все что хочешь. Хочешь, расскажи мне о 240-ка видах табачного пепла?       - 243, - тихо исправил Шерлок. - Их 243.       Джон вздохнул, но чуть улыбнулся внутри. "Поправляет меня, пусть так".       - Кто в тебя стрелял? Леди Смоллвуд?       Шерлок ничего не ответил. Он отвернулся, чтобы не смотреть Джону в глаза. "Если бы ты был чуть сообразительней, у тебя в голове уже все сложилось бы и мне не пришлось тебя обманывать". Но Джон интерпретировал его молчание по-своему.       - Ладно, потом укажешь мне на мои ошибки. - Джон сменил полотенце на новое и снова приложил к ране. Крови стало чуть меньше. Это его обрадовало. "Надеюсь, Майкрофт не будет задерживаться". - Ты слышал, что сказал Магнуссен? Ты знаешь, что ему нужно он твоего брата?       - Его ноутбук... Залог безопасности Англии... он не может попасть в чужие руки...       - Шантаж?       - Да.       - Майкрофт пойдет на это?       - Нет.       Повисла тишина.       - Ты должен придумать, как нам выбраться отсюда. Мы не можем сидеть здесь и ждать неизвестно чего.       - Выхода нет. Я ошибся.       Он перебирал в голове десятки вариантов, в каждом находя тупик. Магнуссен слишком предусмотрителен. Слишком самовлюблен. Слишком труслив. Он превратил свой кабинет в донжон, редюит. Он сбежал, сидит в своей тайной комнате, отрубив им все пути к отступлению, наблюдает из своего убежища и гордится своей предусмотрительностью. Напыщенный сукин сын. Решетка вентиляции? Слишком узко. Пожарная сигнализация? Местная пожарная охрана, смысла нет, они работают на Магнуссена. Световые сигналы? Ну что за ерунда! Телефоны бесполезны: глушители, на случай важных переговоров.       Или на такой случай.       Выхода нет. Он не знал, что делать.