Морская вода

Навеяно последними событиями в стране Кидаю сумку в прихожей, захожу на кухню, машинально включаю телевизор. Привычка. Вредная, но всё-таки. А ведь профессор Преображенский ещё сто лет назад советовал не читать газет… Голоса дикторов сменяют один другой: - Сьогодні міністр закордонних справ… - Противостояния на улице Грушевского продолжались всю ночь... - МИД России официально прокомментировал... - Президент України заявив, що ситуація на Майдані буде врегульована... - Лідери опозиції готові на перемови з Президентом.... - Правительство США обещает применить санкции к украинским властям.... Щелчок пульта. Это невозможно смотреть и слушать. По всем каналам одно и то же, начиная с середины ноября. Здесь живут, не дыша, в этом путешествии в худшее, среди сомнений и зла. А по телеканалам упорно твердят: «Завтра закончатся беды, завтра». Нам дают обещания, но каждый раз одно и то же. Завтра, завтра – это слово означает «никогда». Столица тонет в чёрном дыму, дышит морозным воздухом и пахнет коктейлями Молотова в ожидании завтрашнего дня – «ты увидишь, каким будет завтра!». Центр столицы задыхается гарью, свистит пулями и шумит криками. Там страдают люди – было бы за что. Там, где проливается кровь, там, где развеваются рваные флаги, там, где пылают оранжевым огнём шины, там, совсем рядом, до тошноты похожие голоса убедительно повторяют: «Завтра…». Там, где правосудие – лишь идея, там, где демократия – лишь миф, там люди задыхаются несправедливостью и густым дымом. Здесь летают на Луну, но жизнью рискует тот, кто говорит с трибуны. Где свои защищают своих от чужих, где свои своим надевают наручники, где историю пишут чужими руками, там существует страна. Там, где слышны взрывы и пахнет жжёной резиной, упорно раздаются стеклянные обещания. Когда заголовки интернет-статей противоречат друг другу, когда весь мир обсуждает три месяца из жизни небольшой страны, когда холивары в Интернете достигают своего апогея, звучит убедительное «завтра». Скоро рассеется завеса из угольно-чёрного дыма, исчезнут баррикады, растает снег, и придёт весна. Рухнут чьи-то надежды, и расцветёт первый подснежник. Подсчитают потери, приведут в порядок центральные улицы столицы, страна задышит новой свободой. Помирятся запад с востоком, мир станет справедливее. Люди будут воспринимать события «осени-зимы тринадцатого – зимы четырнадцатого» как неудавшуюся революцию, как горькую ошибку. Жизнь наладится, мир станет сердечнее, история перевернёт ещё одну исчерканную страницу своего бытия. Люди будут гордиться своей страной, и зацветут столичные каштаны. Страна станет едина, расцветут крымские сады, растает снег в Карпатах, и люди улыбаться будут чаще. Завтра… Одним призрачным днём всё это будет, но пока… Страна тонет в грязи в ожидании нового завтра. Среди шума и неразберихи, среди бардака и бедлама, среди зла и насилия, среди перестрелок и поджогов продолжает существовать государство. - Президент Украины заявил, что правительство будет переформатировано во вторник на внеочередной сессии Верховной Рады, - прозвучал голос диктора откуда-то слишком далеко, будто из другого мира. Да, это голос из другого мира. Того, где люди принимают решения, от которых зависят судьбы миллионов человек. Тот мир, о котором мы мало знаем, но излишне много рассуждаем. Мир, построенный на предрассудках, догадках и тайнах. Когда-нибудь, в скором будущем, в новом «завтра» будет новый мир, новая страна, новые люди и новая страница в истории, где не будет насилия, кровопролития, войны. Завтра в ласковых лучах солнца прозвучит голос Человека, завтра будет более справедливым и честным. Не будет пустых обещаний – будет цветущая реальность. Завтра, только завтра…