Искусство и боль

Везде "Музей мук" украшают скульптуры из плоти. Тонкая грань между сном и бодрствованием помогла им не прочувствовать мелодии доктора Трагера, кисло-горьких завываний и скрипа коляски. Скульпторы не жалеют материал... Тонкая грань между жизнью и смертью позволяла почувствовать каждую нотку боли, каждое прикосновение скальпеля к полупрозрачной коже жертвы. Ричард не любил торопиться. Словно нарочно, задавал вопросы о самочувствии, напевал мотивы из старых фильмов. Легкий, нарочный шорох, словно накалял обстановку. Капли крови о пол, треск кожи ремней. Здесь нет места сожалениям, как нет места идеальным существам в нашем мире. Здесь нет места торопливости... Несколько капель кислоты. Достаточно для почти прозрачной кожи жертвы. Крик. Нет, ор, словно струны в миг оборвались. "Недостаточно громко," - он так считал. Он ведь здесь творец. Примеряется долго, исследуя каждый порез и легонько дотрагиваясь до уголков губ. Жертва улыбнулась. Ох, зря же. - Ну что же? Увековечим твою улыбку, друг, - рука потянулась к инструменту. Длинная игла приятно легла холодом на кожу. Трагер примерялся к месту прокола. Внезапно за спиной доктора скрипнула дверь, и послышались шаги босых ног. Майлз заглянул в щель и улыбнулся. - Недолго тебе тут бегать, щенок. Если не я, то Крис тебя убьет, - Ричард отошел от жертвы и взял любимый мясницкий нож. - Ну, куда же ты? Стой, дай отрежу еще пару пальцев для подарка твоему драгоценному Мартину. - Ему бы обязательно понравился твой подарочек, но не в этот раз, Рик, - Апшер хлопнул дверью и оставил врача в полном разочаровании. Да еще и с пациентом, чья операция еще не окончилась. Трагер с досадой замахнулся и отделил голову от шеи трепыхавшегося на койке мужчины. По тому было видно, что в последний момент судьба сделала самое лучшее из того, что могла: вырвала из цепких лап Ричарда и забрала себе как трофей. - Он все равно был несвеж. Подлец Майлз все испортил, впрочем как и всегда, - доктор поднял голову бедняги с кушетки. - Мне пора заняться выделкой кожи, а тебя отдам громиле Крису. Правда цена материала бывает слишком высока Тем временем, на одном из верхних этажей лечебницы бродит Крис. По чистой случайности, громила выломал дверь склада с медикаментами в поисках жертвы. - Поросенок, где же ты? Иди, побеседуем о твоей голове, - пробасил Уокер. Из-за угла выскользнул Ричард с головой трупа в руке. - Держи. Не Майлз, но все же, - доктор с опаской протянул башку гиганту. Крис неуклюжие обернулся, опрокидывая еще одну полку. Трагер стоял наготове. Он знал, что от Уокера можно ожидать чего угодно, даже милосердия. Доктор ошибся. Ставка ценой в жизнь досталась противнику. - Это не мой Поросеночек! - в ярости он выхватил голову из рук и швырнул на пол. Трагер застыл. Бежать было поздно, рука уже протянулась к шее доктор. Судьба - штука коварная... - Эй, Крис, я здесь, - крикнул из-за угла Маилз и чуть тише, обращаясь к Ричарду. - Беги, идиот! Трагер опомнился, когда охранник швырнул его на пол и ринулся в сторону репортера. Давно за его шкуру никто не беспокоился. Что-то изменилось в мире. На полу лежали ошметки головы и осколки бутылей со спиртом. - Эх, а такой напиток пропал, - с ноткой грусти сказал Ричард. /Чем-нибудь можно еще дополнить? Мне кажется, что в принципе достаточно, хочу еще одну часть добавить/