А на часах по - прежнему 19:89....

Никогда не говорите фразу: "Меня уже нечем удивить.". Иначе судьба может подобрать индивидуальный подход и исправить ситуацию, в соответствии с вашими пожеланиями. Нещадно болела шея и почему - то нога. И жара, ужасная жара... Не открывая глаз я попыталась сбросить с себя одеяло, в чём, собственно, не очень преуспела. -Чтоб тебя, - ругаюсь сквозь зубы и поднимаю голову с подушки. С подушки, говоришь..А нет никакой подушки. И оделяла нет. Зато есть лавочка в каком - то парке, на которой я полулежу. Озираюсь по сторонам. Спросонья даже не могу сообразить, - что за парк. Но даже в таком состоянии я могу с уверенностью сказать - я не в Питере. В панике соскочив со скамейки, я успеваю сделать несколько неуверенных шагов в сторону, как... - What the Fuck!? - восклицает чей - то голос и сильный удар сбивает меня с ног. ........................................................................................... Я бегу по полутёмной улице с телефоном в руке. Дашкин номер так и отзывается холодными гудками. Улица кажется бесконечной, но вот он - знакомый дом. С непонятным чувством толкаю дверь парадного. Как всегда - ни одна лампочка не горит, в темных углах будто таится что - то недоброе... О Боги! Дверь в Дашкину квартиру приоткрыта..подается легкому нажиму ладони, открывая мне залитое белым светом пространство. Едва переступая ватными ногами, я вхожу и натыкаюсь на живую и невредимую Дашку. - Ты с ума сошла?! - набрасываюсь я на неё, - где ты была всё это время? Я до смерти испугалась! Что за шутки?! В ответ на мои вопли, подруга лишь молча улыбается. Выглядит она не лучшим образом: измученное лицо, растрепанные волосы, бисеринки пота на лбу. - Ну объясни мне, что случилось? - уже спокойное прошу я. Но Дашка молчит, я подхожу ближе , пытаясь обнять её но она всё с той же застывшей жутковатой улыбкой протягивает руку с чем - то белым к моему лицу. Какой резкий запах... Что это?? - Нашатырь, - отвечает мне незнакомый мужской голос. Видимо я произнесла последнюю фразу вслух. - Что происходит? Где я? - собственный голос кажется мне чужим и нелепым. Как и осознание того, что я лежу на асфальте в непонятной позе, а какой - то незнакомец поддерживает мне голову и машет вонючей ваткой у меня под носом. - Вы в Баттерси - парке. - Гдеее??? - я вырываю у него из рук ватку и рывком пытаюсь встать, но перед глазами всё плывет. - Вы выскочили на велосипедную дорожку, а я к сожалению не успел затормозить, простите, - говорит мужчина, аккуратно поднимая меня и усаживая на ту самую скамейку, с которой я недавно встала.Память услужливо подкидывает, что было "до". Баттерси - парк, Баттерси - парк..Я в Лондоне??!!! Это пи..ц, товарищи! - Пустяки, - я осторожно трогаю затылок, который тут же отзывается дикой болью. Как оказалось, незнакомец был не совсем незнакомцем. Спасибо любимой подруге, ведь именно она расширила мой кругозор, касательно британских актеров. - Но будьте аккуратней в следующий раз, Мартин, - последнее слово я произношу с нажимом, но почему - то оно не возымело ожидаемого эффекта. В велосипедисте, сбившем меня я узнала Мартина Фримена. Того самого, из обожаемого Дашкой "Шерлока". - Вы меня спутали с кем - то, - улыбается мужчина. - Аа..ну конечно, как я могла забыть, вы же Ватсон, Джон Ватсон, капитан пятого Нортумберлендского, если не ошибаюсь. Ассоциации с этим "Шерлоком", матьиво, не дают мне покоя. Лицо мужчины меняется на удивленное. - Простите, мы знакомы? - О да, только несколько односторонне. - Я и правда Джон Ватсон, только я уверен, что мы никогда не встречались... - В этом мире ни в чем нельзя быть уверенным..хватит мистер Фримен, я не ваша поклонница, так что не надо тут дурака валять, - возможно я была слишком резка, но трудно соблюдать правила хорошего тона, когда кажется, что ты чокнулся. - Вы ударились головой сильнее, чем я предполагал, - сочувственно произносит Фримен - Ватсон, - но я уже вызвал скорую, потерпите ещё чуть - чуть. - Что? Какую ещё скорую???!!! - возмутилась я, - знаете, ваш розыгрыш уже перешёл все границы! Идите к чёрту и потрудитесь передать организатором этого безудержного веселья, что у них дерьмовое чувство юмора! - после этой гневной отповеди, я побежала прочь, забыв собственно, что даже не представляю - куда бежать.... ............................................................................................................................. После бездумного блуждания по лондонским улицам, я почувствовала, что мой датчик энергии почти на нуле. Нужно срочно найти какое - нибудь кафе, иначе я упаду в третий обморок, на сей раз от голода. Пошарив по карманам, я нашла немного наличных. То, что они лежали не в моих карманах, меня уже как - то не смущало. Да, не в моих, потому, что одежда на мне, хоть и сидела отлично, но у меня такой никогда не было. Джинсы известной фирмы, футболка с принтом в виде гитары, кеды и крохотный рюкзачок через плечо. Хм... Поиски кафе довольно скоро увенчались успехом... Сидя в ожидании моего заказа, я попыталась разложить всё по полочкам и стараюсь не поддаваться нарастающему, как снежный ком страху. Итак, что мы имеем: После звонка Сашке мне стало плохо прямо на улице. Очнулась я уже в столице Great Britain (Дальше можешь не думать, ты точно рехнулась!), что само по себе невозможно. Это раз. В парке я встретила известного актера, который по непонятной мне причине, назвался именем своего персонажа. Это два. В Питере был канун новогодних праздников, а здесь явно лето. Это три, и это уже совсем клиника, но принимая во внимание два первых факта, уже не пугает. - Пошарься по карманам, дурочка. Это четыре, - просыпается интуиция. И это точно не сон. это пять. Круто..вот так люди с ума и сходят. - Кстати, тебе уже на это намекали, - не унимается внутренний голос. Вздыхаю, и что мне остается - обшариваю карманы и рюкзачок, в надежде найти вчерашний день или хоть какую - то крупицу смысла моего пребывания здесь. Через несколько минут выясняю, что теперь я счастливый обладатель карточки Visa на имя Кристины Беловой (имя не говорит мне ровным счетом ничего), телефона Nokia 3( неужто есть такой же ретроград, как я , предпочитающий смартфонам и айфонам, обычные кнопочные), косметички, карты Лондона и небольшого сувенирчика в виде лондонской телефонной будки. Я усмехаюсь и несильно нажимаю небольшую выпуклость на дне будки. Ага! В моей руке оказывается флэшка, это же я вчера (или не вчера) купила для Дашки. Телефон! Я быстро пролистываю сообщения, журнал звонков и контакты. НИ - че - го! Хотя, в контактах короткий номер из четырех цифр, подписанный невыговариваемой комбинацией из нескольких английских букв. пин - код, дураку понятно. Телефон не выглядит новым, значит кто - то подчистил всё. И это уже не удивляет... Чему ещё удивляться, если я вышла из дома в Питере 29 декабря 2013 года, сейчас 8 июля 2012 и за окном - Лондон. Рассовываю всё по местам, задерживаю взгляд на флешке - будке. Почему - то я уверена, что она важна и её нужно беречь. Но мне не приходит простой мысли, извлечь флешку и положить её в карман... Задумчиво гляжу на улицу и чувствую себя героем книги "Никогде"*. Самое подходящее описание моего состояния. Хорошо, хоть крыситы** не бегают. Взгляд привлекает молодой мужчина, неспешно дефилирующий мимо окна кафе. Ба! Знакомые всё лица! Это же он - парень, продавший мне злосчастный сувенир. Значит, дело в этом? Вскакиваю с места, бросаю на стол пару купюр и пулей вылетаю из кафе. __________________________________________________________________________ *Книга Нила Геймана, где герой попадает в выдуманный мир из современного Лондона ** персонажи вышеуказанной книги.