Прощение

Тепло. Давно так тепло не было. В Азкабане дементоры, а дома воспоминания. Почему я лежу? Я же не могу лежать в такой позе. Конечности затекают. Открываю глаза и, щурясь, встаю. Я лежал в огромном зале. Высокий потолок, колонны из черного мрамора, гранитный пол и знакомая Арка. Меня тянет к ней. Я чувствую голоса с той стороны, но ни один из них мне не знаком. Ладно, прыгнуть всегда успею. Оглядываюсь. - Ау-у! Эй, есть тут кто?! - Хи-хи... ха-хах... - Детский голосок. Откуда здесь ребенок? - Где я? Маленькая гос... госпожа! - Почему я так назвал ее? Неужели... - Ты узнал меня, сын войны*? - Веселый смех рассыпался жемчугом по залу. - Да, моя госпожа, -Никогда не думал, что увижу саму Магию. Слышу, как за спиной кто-то крадется. Резко поворачиваюсь и смотрю в упор... на худенькую девочку лет семи. Черные пушистые волосы до плеч, белое, испачканное в чем-то липком и противном даже на вид платье до колен, тяжелые неудобные ботинки, хлюпающие при каждом движении. Маленькая, изможденная, бледная. Странная, светящаяся, красивая. - Насмотрелся? - Хитро смотрит на меня. - Простите, госпожа. -Смущенно отвожу глаза. - Ничего, мелкий. Тебе можно. - Я возмущенно вскинулся, но, увидев миленькую мордашку, рассмеялся. - Благодарю, госпожа, - Щурится. Вдруг я падаю на пол, а маленькая ручка цепко хватает за воротник. Мне так страшно никогда не было. И еще обидно. - Обидно ему! А мне не обидно? Ты хоть знаешь, чего натворил? - шипит рассерженная малышка. Я смог только головой помотать. Точнее Магия мной помотала так, что чуть эта самая голова не оторвалась. Пытаюсь остановить ее, но ничего не получается. Мне совсем плохо. Чувство, как будто сейчас стошнит. - Меня от тебя тоже тошнит. Идиот! Убийца! Предатель! -Каждое слово сопровождалось ударом, забирающим что-то родное и такое нужное. И самое удивительное, я понимал, что Магия говорит правду. Мне больно, так больно... Девочка тихо опустилась на пол рядом со мной. - Я уста-ала... Так сильно устала. Вы, маги, начали считать меня рабой. Ха! Обращаться со мной, как с рабой... Я умираю, сын войны. Года четыре, не больше... И все. Я слушал, и мне было плохо. А она говорила и говорила. Рассказывала о древних подношениях, о мэнорах, о Великих Родах и их судьбе. А я просто слушал, потому что это была исповедь умирающего. Умирающего мира. - ...И теперь я взяла у тебя часть способностей. Ты уж не обижайся. Понимаешь, основной смысл здесь в том, что я тебе грехи и отпустить не могу - слишком большие, слишком много - и взыскать за них не могу - ты их под зельем совершил. - Как тогда? Не хочется мне все посмертие здесь провести. - Ну, есть один вариант... И вариант был, да еще какой! Но с выбором особых проблем не возникло. Лучше хоть что-то, чем ничего (это я сказал?). Конечно, начальную информацию мне предоставили. И вот я около Арки. Магия стоит за спиной и взглядом прожигает во мне дыру. Стра-ашно... Стоп! Мне страшно? Мне? Блэку?! Да ни за что! И прыгаю за полог, слыша радостный смех.