Аномалия

- О, не-ет, - Рональд Нокс с полным боли стоном уткнулся лицом в раскрытую Книгу Смерти. – Только не это! - Что случилось? – Алан Хамфриз отставил в сторону полупустую кружку с кофе и заранее сочувственно посмотрел на приятеля. - Вот, полюбуйся! – белобрысый стажер постучал ногтем по только что явившей себя миру записи, второй рукой патетически вцепившись себе в волосы. – Пятый раз за месяц! Пятый, понимаешь?! Ну почему опять я?! - О-о, - Алан с трудом удержал ехидную усмешку. У друга горе, в самом деле, и его клиническое невезение в одном отдельно взятом вопросе – вовсе не повод радоваться. – Ясно. - Нет, я не понимаю, почему?! Адресовали бы его Греллю, он был бы счастлив! – Нокс с надеждой покосился на злополучную страничку, будто надеясь, что Книга услышит его мольбы. - В прошлом году, - напомнил Хамфриз, не удержавшись. – Помнишь, как потом Спирс зверствовал? Неделю весь отдел по стеночке ходил. Пожалей коллег, желать такое. - Приветик, мальчики! Аланчик, солнышко, отлично выглядишь! Ронни, а ты чего такой грустненький? – ну разумеется, если где-то вспомнили диспетчера Сатклиффа, он не может там не появиться. Он и появился, точнее, подошел с тарелкой салата и оперся о столешницу бедром. Алан вежливо кивнул. - Здравствуйте. А у Рона просто небольшая неприятность, не обращайте внимание. - Небольшая?! – взвыл Нокс, вскакивая с места и взмахивая злополучной Книгой. – Небольшая?! Да это, мать его, огромная неприятность в идиотской шинели, которая пятый – пятый, демоны его раздери! – раз за месяц достается именно мне! И мне пятый раз писать гребаную объяснительную Спирсу, почему у меня, видите ли, недостача! А я откуда знаю, почему эта сволочная тварь каждый раз оживает?! - Ронни, как ты выражаешься при даме! – надул губки Грелль. – И, я правильно понял, тот красавчик опять достался тебе? - Шеф, заткнись, - миролюбиво пожелал Рональд, падая обратно на стул и закрывая лицо руками. – Я. Его. Ненавижу. Кажется, другие посетители столовой начали потихоньку на них оглядываться. - Что у вас происходит? – Эрик Слингби поставил на стол поднос с комплексным условнообедом, критически на него посмотрел и плюхнулся на свободный стул. – Думаете, отбивную можно есть? - Фи, я слежу за фигурой и проверять не буду, - тут же открестилась Красная Смерть. - Второй раз не умрешь, - пожал плечами добрый Алан. - Скажи это этому придурку! – Нокс снова ткнул в издевательскую графу. - А что там? – заинтересовался Эрик. – Можно? Смотреть в чужую Книгу Смерти без разрешения считалось дурным тоном, и в данном случае вежливости придерживался даже диспетчер Слингби. - Угадай, блин, - скривился Рональд и указал нужную строчку. - Ха, нравишься ты ему, - ухмыльнулся старший шинигами. – Слушай, Нокс, может, ты ему отбивную заодно предложишь? Тем же вечером строгий начальник Департамента хмуро взирал на лежащий перед ним бланк, исписанный кривовато-истеричным почерком стажера Нокса. «Господин Уильям Т. Спирс», - писало это неорганизованное и безалаберное (пусть и в меньшей степени, нежели его чокнутый красноволосый куратор) существо. «У меня не хватает одной души, потому что Джек Харкнесс СНОВА ожил, и я НЕ ЗНАЮ, что послужило тому причиной. Можете назначить мне выговор с занесением в личное дело, но ситуация не изменится. Стажер Рональд Нокс.» Хмыкнув, Уильям отложил документ (носящий сие название, впрочем, не менее условно, нежели название «обед» носит продукция столовой) в сторону, откинулся на спинку кресла и прикрыл глаза. Покосился на свою Книгу Смерти, лежащую тут же, на краешке столешницы. Со вздохом раскрыл ее на завтрашнем дне. Снова вздохнул. Взял объяснительную, скомкал ее и швырнул в мусорную корзину. Что ж, иногда можно позволить себе некоторое снисхождение к подчиненным. «Капитан Джек Харкнесс» - радостно сообщала Книга. «Пулевое ранение в голову. Столько-то часов, столько-то минут».