Золотой Феникс

Мало кому знаком тот кайф, когда сидишь на крыше пусть и не своего дома, а просто того, где тебя, на правах бедного родственника, приставили поливать цветочки... Болтаешь ногами, хотя прекрасно осведомлен, что одно легкое движение и ты полетишь с седьмого этажа. И хоть история знала чудом выживших, но в их список ты, наверняка, не войдешь... Морозишь жопу железкой, на которой по-царски восседаешь и вкушаешь те дары, что жизнь послала бедному студенту академии искусств,факультета живописи... Вермишель быстрого приготовления, так же быстро, как и ты сам, стынет на апрельском ветру, может и весеннем, но это качество просто исключается на такой высоте, а куртку ты сдал в ремонт... Потому ты сидишь в излюбленной байке, которую уже знает весь этот дом... Потому что трудно найти такую же хрень, ярко-оранжевого цвета с изображением Винни Пуха-зомби на спине и неизменно торчащим ярлычком "Мейд ин Чайна", написанного русскими буквами и со всеми орфографическими ошибками. Самое интересное, что байка даже в темноте светилась, потому многие жители этого дома старались не сталкиваться со мной в тёмное время суток на лестничной площадке. "Боже, как хорошо..."- думаешь ты, хотя с каждой секундой у тебя становится всё меньше уверенности в том, что ты отдерёшь свой зад от этой поверхности. Попросту высмеиваешь тех, кто сейчас там внизу.... Чертовски, приятно осознавать, что ты, не имеющий ничего в кармане, кроме старого жетона на метро, и живущий от стипендии к стипендии, которой буквально хватает на несколько дней, сейчас сидишь не просто выше этих толстосумов, которыми забит этот дом, а прямо на них самих. Улыбаешься своим же глупым мыслям и наворачиваешь «пластмассовые» макароны ложкой, которую нагло скоммуниздил у своего соседа по комнате. В наушниках, надрываясь, как кот при кастрации, воет какой-то американский попсовый певец, которого ты бы ни в жизнь не стал слушать, но сейчас всё идёт против устоялых канонов, так почему не послушать его... Солнце уже поднялось достаточно над городом, чтобы гордо объявить, что сейчас девять утра. Приятно осознавать, что ты сейчас сидишь над всеми и плевать на то, кто ты, и что тебе ещё добираться домой пешком, ведь у тебя нет с собой ни копейки... Но плевал ты на всё это с высокой колокольни, а точнее с седьмого этажа. Смотришь вниз на подъезжающий к дому мерседес, который тебе так надоел, что не удивляет, а раздражает... Ведь здесь каждый пятый на таких колёсах сидит... и в прямом, и в переносном значении этой фразы. Ты видишь, как охранники, выглядевшие буквально как герои из фильма "Люди в чёрном", открывают дверцу машины и оттуда выходит представительный молодой человек и направляется к подъезду. И всё бы было хорошо... Если бы судьба не была б такой стервой, а Бог не перепутал книгу твоей жизни со сборником анекдотов... Сильным порывом ветра, твою шестидесятикилограммовую тушку, чуть не сносит с того бортика, на котором ты сидишь. И чтоб спасти свою тощую задницу, ты обеими руками хватаешься за железные перила позади тебя. Миска с макаронами, отвоеванными с потом и кровью у всё того же соседа по комнате, улетает от тебя, как пингвин. Стремительно вперёд, а потом, не менее стремительно, вниз... Вниз. Прямо на дорогие пальто и костюм того мажора, который подходил к подъезду. На пальто и костюм, которые стоят, как две твои хорошенько подпорченные студенческой жизнью почки. Ты начинаешь смеяться, представляя лицо этого парня, чьи дорогие шмотки были непростительно осквернены дешёвыми макаронами. При этом чувствуешь свою безнаказанность, ведь он не сможет разглядеть твоё лицо на такой высоте. Всё бы ничего и кончилось довольно быстро и спокойно... Если бы он не узнал мою любимую байку оранжевого цвета с изображением Вини Пуха-зомби на спине и с неизменно торчащим ярлычком "Мейд ин Чайна", написанном русскими буквами и со всеми орфографическими ошибками... -Твою мать!- ругнулся я, роняя вслед за макаронами и железную ложку, которая тоже не миновала попасть по дорогой, хоть и слегка подпорченной вермишелью, цели.