Нулевой пациент

      Хриплое дыхание, шум крови в ушах, слезящиеся от песка и ветра глаза — еще не полный набор ощущений, которые ты испытываешь сейчас. Боль в груди уже, кажется, расползлась на все тело, парализуя ноги, которые и без того ощущаются, словно сделанные из ваты.       Сколько ты уже бежишь?       Не знаешь и не хочешь знать.       Ходячие преследуют тебя, ты чувствуешь это интуитивно. Все против тебя. Ветер, который дует в лицо, разнося запах. Тепло живого человека, за которым ходячие тянутся, словно приклеенные.       Ты не можешь снизить скорость или остановиться, ведь неизвестно, сколько преследователей сейчас.       По опыту ты понимаешь и знаешь, что уже наверняка больше, чем погналось за тобой около заправки.       А еще подсознание коварно подсказывает, что это, наверное, последнее твое «приключение». Прятаться негде. Ты бежишь по неухоженной дороге, по разбитому и потрескавшемуся асфальту, а впереди нет ни намека на то, что может сойти за укрытие. Да и не рискнул бы ты сейчас, будучи настолько уставшим, сунуться в закрытое помещение.       Ведь кто знает, что может ожидать тебя там?       Почему-то именно сейчас, в этот момент, умирать не хочется. Тянущее чувство тоски и одиночества, преследующее тебя постоянно, отступает, давая место куда более сильному — желанию выжить, несмотря ни на что.       Боль в груди от долгого бега становится все менее терпимой и ты понимаешь, что все. Кажется, сегодня тебе и правда не убежать.       Жара добивает. Палящее солнце нагревает и без того обгоревшие плечи, на которые ты не успел накинуть кардиган. Волосы намокли от пота и теперь соленые капли падают с кудрявых медных волн тебе на лицо, обжигая раздраженную кожу щек. Наверное со стороны может показаться, что ты плачешь. Что за бред лезет в голову? Мужчины ведь не плачут.       Ты спотыкаешься о неровный и потрескавшийся асфальт все чаще, понимая, что силы на исходе. Второе дыхание, равно как и третье, и еще несколько после него, давно уже закончилось.       Кто говорил, что в человеческом организме множество скрытых ресурсов? Кажется, ты слышал что-то подобное от своего отца медика. Конечно же до того, как его съели ходячие. Ты всегда шутил, что он погорит на работе, так как отец практически жил в своей клинике. Дошутился. Домой папа так и не пришел. В первые же дни эпидемии несколько пациентов устроили мини-апокалипсис в госпитале и «доблестные» сотрудники правопорядка просто-напросто оцепили больницу, не выпуская ни живых, ни «мертвых».       Как там это звучало… убить десятки, чтобы спасти миллионы?       Не вышло. Совсем не вышло.       Усмехаешься, даже несмотря на прерывистое хриплое дыхание.       Перед глазами мелькают черные точки, которые как-то плавно текут и становятся большими кругами.       Успеваешь подумать, что это первый признак обморока и тут же, словно в оправдание твоим мыслям, перед глазами образуется сплошная темная пелена. Ты валишься, обдирая голые руки об асфальт, и как-то странно медленно погружаешься в непроглядную тьму, не зная, даст ли судьба шанс очнуться живым. ***       — Ну и что делать с ним? Зачем ты его припер? — хрипловатый, но приятный мужской голос врезается в твое сознание и словно выдергивает из забытья, в котором ты плаваешь, будто покачиваясь на волнах.       — Сейчас важен каждый человек, а этот явно не заражен. Еще пояснения требуются? — второй голос, более высокий, но тоже явно мужской, дает понять собеседнику, да и тебе, что убивать тут не собираются. По крайней мере, людей.       Пытаешься пошевелиться, но тело взрывается болью и ты невольно стонешь, внутренне удивляясь собственному голосу. Хриплый, похожий скорее на рык, чем на стон, он нисколько не напоминает достаточно мягкие интонации, к которым ты привык.       — Смотри-ка, живуч. Давай, друг, выпей воды, — твою голову приподнимают и к губам прижимают прохладный металл, а через секунду ты уже с упоением пьешь столь живительную влагу.       Утолив первую жажду, не без труда открываешь глаза и видишь склонившегося над тобой достаточно молодого мужчину. Его волосы длиннее твоих, поэтому каскадом спускаются по плечам, закрывая обзор и не давая тебе рассмотреть того, кто стоит чуть поодаль.       — Где… — закашлявшись, прерываешься, и продолжаешь только после нескольких глубоких вдохов, — где я?       — У меня дома, — властный голос заставляет вздрогнуть и из-за спины недавно поившего тебя мужчины выходит тот, кого, как ты успеваешь понять, слышал первым. — Что тебе тут нужно?       — Ничего, — с трудом сев, переводишь дыхание. Правую ногу обожгло болью сильнее всего, и ты заметил, что на нее наложена простенькая шина. — У меня сломана нога? — не сдержавшись, ты сам начал задавать вопросы, не ответив на поставленные тебе.       — Скорее всего, трещина, иначе посинело и распухло бы сильнее, да и болело бы знатно, — усмехнулся первый мужчина, — рентгена, сам понимаешь, нет, так что я наложил тугую повязку и закрепил все. Но недельку-другую придется посидеть, прижав зад. Я Хэмиш, — он протянул тебе руку, которую ты пожал не без опаски, но все же ответив на посланную тебе легкую полуулыбку.       — Ну что, закончили? — резкий голос, с явно проступающими в нем нотками злости, заставил тебя вздрогнуть, — я Крис и, как я уже сказал, ты в моем доме. И в своем доме я предпочитаю слышать ответы на вопросы, которые задаю, — четко разделяя слова, проговорил новый знакомый и сделал пару шагов по направлению к тебе. Почему-то ты оробел, как перед школьным учителем, чего с тобой, в силу последних месяцев жизни, уже давно не случалось.       — Мне ничего не нужно, — отвечаешь, смотря прямо в голубые глаза Криса, которые сейчас излучали полное недоверие и арктический холод. Казалось, этот мужчина, с выгоревшими на солнце светлыми волосами, небрежно собранными в хвост, способен убить одним только взглядом таких льдисто-ярких глаз. — Я нарвался на кучку ходячих на заправке, недалеко от… — ты запнулся, не зная, как обозначить свое географическое положение. После недавнего забега ты явно сбился с пути, так как не смотрел ни на покосившиеся указатели, ни на то, куда вообще бежал, — а где я вообще?       — Недалеко от Лондона, — ответил тебе тот, кто назвался Хэмишем, — и заправок поблизости нет. Одна только, но до нее день пути, — он смотрел на тебя, прищурившись.       — Я долго бежал, — ничуть не оправдываясь, отвечаешь, смело встречая пристальный взгляд, — несколько часов.       — Да ладно! — Крис подошел к тебе уже вплотную и, положив тяжелую горячую ладонь на плечо, заставил развернуться корпусом к нему. Голубые глаза словно сканировали, видя насквозь, выявляя все слабые места, выворачивая наизнанку и снова зашивая разворошенные раны, — и кем же ты был в прошлой жизни?       — Дизайнером, — та жизнь действительно была прошлой, порой даже казалось, что это все было сном. Как в Матрице. Только вот ты проснулся, а вместо кибер-мира твой личный апокалипсис, где ты выступаешь в роли еды для ходячих.       — И с каких пор дизайнеры так долго и так быстро бегают? Или ты был плохим дизайнером и приходилось часто убегать от разозленных клиентов? — губы Криса изогнулись в усмешке, а ладонь на твоем плече сжалась, начиная приносить если еще не боль, то уже некоторое неудобство.       — Я долго живу один. Бег — мой единственный способ спастись. Был… — ты закусил губу, понимая, что если бы не эти двое, ты сейчас уже либо был бы полностью съеден, либо извивался на той самой дороге в агонии, чувствуя, как умирает каждая клеточка тела, а сам ты превращаешься в жадного до плоти мертвеца, — и спасибо вам, — все же решаешь добавить ты.       — И за что же? — Крис все так же прожигал тебя взглядом, не давая ни малейшей возможности избежать этого контакта.       — За то, что не оставили там, и за это, — ты кинул взгляд на туго забинтованную травмированную ногу.       — Пока еще не за что, — хмыкнул Крис и выпрямился, — у нас тут небольшой городок, если это можно так назвать. Сейчас мы строим укрепление, так как двигаться с места пока нет желания да и особого смысла, но близость большого города делает нападение весьма вероятным. Надеюсь, дизайнер в тебе еще помнит основы строительства? Такое наверняка проходят на подобных специальностях.       — Крис, дай парню прийти в себя! — Хэмиш попытался возмутиться, но осекся под пристальным взглядом холодных глаз.       — А сколько вас тут? — ты поежился, понимая, что успел отвыкнуть от людей и вообще не понятно, хочется ли тебе пытаться влиться в коллектив.       — Сто пятьдесят человек. Мы живем в фургонах и трейлерах, их всего пятьдесят. Один отведен Хэмишу, он у нас местный доктор. В нем мы и находимся, кстати говоря. А больше ничего тебе знать не нужно. Жить будешь с ним, раз уж наш Айболит так к тебе проникся, — Крис говорил, не давая вставить слово, — сейчас уже почти ночь и, как ни хотел бы я еще поговорить с тобой, у меня много дел. Завтра посмотрим, на что ты способен, — договорив, он просто вышел из фургона, не давая ни тебе, ни Хэмишу шансов ответить или прервать его.       Невольно поежившись, ты посмотрел на доктора, который лишь пожал плечами, словно давая понять, что такое поведение для их главы норма.       Слова Криса «еще поговорить с тобой» звучали скорее как «еще попытать тебя», но ты благоразумно предпочел не накручивать себя сильнее.       — Голоден?       Услышав вопрос, ты кивнул и постарался сосредоточиться на протянутых тебе консервах, решив оставить проблему поведения и общения с Крисом на завтра.       — Можно вопрос? — посмотрев на Хэмиша, который копался в шкафчиках, перекладывая с полки на полку какие-то склянки и бинты, ты подал голос.       — Давай все завтра. Тут наверняка «уши», — Хэмиш неоднозначно мотнул головой в сторону и, проследив за его взглядом, ты увидел плотно занавешенное старой тряпкой окно. Поняв, что вас могут подслушать, ты кивнул и, пристроив уже пустую консервную банку на пол около кушетки, лег на бок.       — Мудрое решение. Спи.       Послушно прикрыв глаза, ты вздохнул и тут же начал погружаться в сон, хотя казалось, из-за насыщенного дня уснуть не удастся. Но организму явно было наплевать на психологические проблемы, ему требовался нормальный отдых.       Хэмиш, кажется, еще что-то говорил, только ты уже спал, убаюканный приятным певучим голосом доктора.