Вкус сигарет

Больно… Из глаз текут горячие слезы, левая рука сжимает подушку, правая заведена за спину и ее держит сильная рука, которая не собирается в ближайшее время отпускать. - Уже больно? А ведь я вошел только наполовину, – Говоришь, проталкиваясь еще глубже. - Не надо… Пожалуйста… Не… - Острая боль. Сдавленно вскрикиваю. Почему? Почему ты делаешь это? Пытаюсь собраться, но от боли, что наносят твои действия, мысли путаются, а сознание начинает ускользать. Я не знаю, сколько это длилось на самом деле, но для меня протекла целая вечность. Ты сменил множество поз, менял темп, принося то неимоверную боль, то головокружительное удовольствие, заставляя стонать, прогибаясь, и от того, и от другого. И, как это ни звучит вульгарно, ты заставлял меня кончать много раз. Ты прекрасно знал мое отношение к тебе, так же как и отношение к подобного рода занятиям. Ты знал и причину моего страха, если не ужаса, к такому. Знал, но все равно причинил боль. *** Просыпаюсь от лучей солнца, светящих мне в лицо. Двигаться нет смысла, все тело и так ноет, особенно ниже поясницы. До меня доходит свежий, еще прохладный воздух, с легкой примесью запаха сигарет. Приоткрываю глаза, щурясь от яркого света. Ты стоишь на балконе в одних штанах, облокотившись о перила и покуривая ту самую сигарету. Судя по полной пепельнице, что стоит неподалеку от тебя, она далеко не первая. С черных волос изредка капает вода, говоря о давно принятом душе. Ты же простудишься. Идиот. Внезапно со злостью тушишь недокуренную сигарету, тихо материшься, тяжело вздыхаешь, снова погружаясь в свои мысли. Я же лишь кутаюсь в теплое одеяло, прячась от солнца, и вновь засыпаю.