Щенячье

Когда мы познакомились, ты был ровно в два раза старше меня. Взрослый, умный, сексуальный, обаятельный — юным семнадцатилетним девушкам просто положено влюбляться именно в таких мужчин. И я влюбилась, буквально за пару дней отыскав и вырастив в своём нежном и целом пока ещё сердце трепетное чувство восторга от твоего умопомрачительного взгляда и загадочной, какой-то дьявольски привлекательной улыбки. Именно эту улыбку я буду проклинать много лет спустя, видя на бесконечных фото из ночных клубов твоё красивое лицо… Сценический свет бьёт в глаза так, что выступают слёзы. Запах пыли, пота и твоего счастья щекочет ноздри, заполняет лёгкие, оседая на языке знакомой горечью, что причина этого счастья — не я. Толпа вокруг сдавливает в пьяных объятиях, но приступ паники слабее физической боли. Смотрю на твою мокрую спину — полотенце бы подать, но нельзя. Мне уже нельзя. Задыхаюсь, обрываю сигаретой прожигающую сердце мысль и отступаю в темноту. «Ты остаёшься здесь. Ты мне больше не нужна». Всё. И выть бесполезно. Только усыпить.