Виртуоз

      Мирную тишину разорвал телефонный звонок от куратора:       - Глеб, есть тут очень интересное дело, я сразу как получил его, подумал о тебе, оперативным даже показывать не стал, я думаю, ты даже с удовольствием будешь работать с этим очень любопытным материалом... - куратора начало заносить.       - А если покороче? - поинтересовался Глеб иссохшим от долгого молчания голосом.       - Кто-то начал убивать уличных бандитов, от мелких сошек до «лейтенантов». Все тела обнаружены в районе свалки. В дополнение, свидетели говорят, что на заброшенной типографии проявляется какая-то активность, горит свет, иногда слышен глухой стук, отдаленно напоминающий выстрелы. Я предположил, что это связано, потому что убивать стали на второй день после начала активности. Не мне тебя учить, остальное выдам на месте, дело не срочное, уличные банды сильно мешают работе, но работа у нас такая, ты же понимаешь...       Глеб размял шею:       - Через полтора часа заберу материалы у Карла, если ты готов.       - Ох, да-да, конечно, все готово. Удачи! - далее последовал стук трубки и гудки.       - Что же, раз так, то я пойду. Следи за домом, Пуфик, - Глеб ласково потрепал кота и направился к выходу.       Бродя по переулкам к месту встречи, Виртуоз соображал, что же могло начать такую резню. Рейдов полиции не планировалось, да и не их методы. Война группировок? Такой вариант возможен, но не все детали встают на место. Возможно, остальные материалы помогут понять ситуацию глубже. Глеб подошел к надгробию некоего Карла. Фамилию с надгробия стерло временем и вмешательством вандалов. Это место и было тем самым «местом встречи». Папка с материалами лежала в сейфе под кустом, около могилы. Глеб подметил, что захоронение эксгумировали и попытались замести следы, что очень странно, за все двадцать лет работы с этим тайником даже работники кладбища не подходили к этому месту. Забрав папку и бегло просмотрев бумаги, ему стало ясно, что придется идти осматривать места самому. Как всегда...       Приехав на свалку, Глеб направился к местному «голове», так бомжи называли своих предводителей. Из удивительно уютного фургончика, стоящего на краю свалки, выпрыгнул низкорослый мужичок с длинной спутанной, но чистой бородой и помахал парню.       - Привет, студент, потерял чего, али нашел? - мужичок бодрым шагом подошел к Глебу и протянул руку, но тот не обратил внимания на этот жест.       - Я тут по личному вопросу. Ходят слухи, что на свалке теперь филиал морга. Жмуров будто к вам возят целыми кварталами. Покажешь?        «Голова» сразу пришел в себя и посерьезнел:       - Не ори так, если услышат, набегут зеваки и потом вовсе житья не будет мне тут. По-тихому, пошли, покажу, я их перетащил ночью, чтобы глаза не мозолили мужикам... - бородач пошел в глубь свалки, поманив Глеба пальцем.       Они все ближе подходили к месту, и чем ближе они подходили, тем сильнее был запах мертвечины, Глеб всегда мог узнать этот запах. Он вообще хорошо пользовался обонянием и мог вынюхать почти все, как собака, но даже самый изнеженный домосед понял бы, что тут гниют люди, и явно не два и не три. «Голова» взял лопату и поддел небольшой пласт хлама с ближайшей кучи, под ней оказалась рука, покрытая трупными пятнами и татуировками-метками. Пока голова раскапывал тела, Глеб вспоминал, где же он мог видеть синюю розу на руках, ну точно, это же были бандиты с площади Флористов, фантазии им не занимать было, как и жестокости.       Бородач раскопал тела, и Глеб принял решение их осмотреть.       - Как думаешь, как его убили? - Виртуоз пнул тело и посмотрел на бомжа. - И за что?       - Я, конечно, не эксперт, но у них у всех кроме того, что есть переломы и ссадины, дыра в груди, во глянь, - бородач ткнул пальцем в багровое пятно на футболке трупа.       - И верно, следы сопротивления, и дырка. И тут, - он перевернул тело, чтобы достать то, что под ним, - ох, и тут тоже. Для пули не характерно. Пробили чем-то тупым. Ты представляешь, какой силой надо обладать, чтобы так сделать? - Глеб выпрямился и вновь вопрошающе посмотрел на бездомного.       - Ну, какой. Ну, обычной, не знаю, - бомжу уже было не по себе от этого диалога.       - Тело человека невероятно крепкое: кожа, кости, мышцы, каркас, внутренние органы и все это в такой малой оболочке, я видел выпотрошенных людей, сложно поверить, что все, что я видел, это один человек, у нас в прямом смысле богатый внутренний мир... - Глеб закурил, и не вынимая сигареты, забубнил: - Такую дырку пробить -нужна сила трех бульдозеров и очень быстро бить, гляди, разрывов почти нет, предмет был тупой, но вошел как в масло.       Бомжа больше пугало уже не то, что они только что ковырялись в трупах, а что этот юноша подозрительной внешности рассказывает о трупах и их увечьях с таким видом, как будто разговор идет о сломанной стиральной машине, а он намаявшийся слесарь-ремонтник.       - Ладно, спасибо тебе большое, милый человек, - Виртуоз спрыгнул с трупов рядом с мужичком, - меня тут не было, тела спрячь получше.       «Войны банд отпали. Здесь мясокомбинат, на свалке тела всех банд, чья территория прилегала к типографии. Иду туда.» Куратор, прочитав смску, почесал затылок и успокоил себя тем, что до этого Глебу всегда удавалось вылезти сухим из любого дерьма.       «Темнеет» - подметил Глеб, подходя к типографии. «Странно, иллюминация штатная, но здесь как будто тьма густеет, сбивается подальше от света, так темно, что создается впечатление об осязаемости этой темноты...»       Тут его нога натолкнулась на осколок кирпича, и Глеб громко выругался. В темноте что-то промелькнуло.       - Выходи, познакомимся! - крикнул он, оглядываясь по сторонам.       Резкий толчок, за спиной оказалась стена, следующее мгновенье рядом с головой промелькнул нож:       - Ну давай, - вкрадчивый шепот из темноты шел, казалось, со всех сторон, даже изнутри.       - Меня Глебом называют...       - Это не твое имя, - нож ушел обратно во тьму. И из неё явился непонятный мужчина, в дутом пуховике поверх толстовки с капюшоном, закрывающим лицо до середины, из-под капюшона выбивались длинные волосы с пробивающейся сединой. Ножа уже не было, в руках у него был изогнутый шест, обмотанный заградительной лентой на манер гарды. - Ты не похож на Глеба, если честно сказать.       - Не знаю, как зовут, так и называюсь, мне как-то все равно, - зябко пожал плечами юноша.       - Это хорошо. Что-то искал тут? - мужчина уперся на шест на манер трости, поставив его перед собой.       - Я хотел поглядеть достопримечательности города, мистическую типографию, например, увидел там свет, думал, может, мне экскурсию проведут.       - Ты думаешь, я поверил? - незнакомец, усмехнувшись, подошел ближе. Глеб подметил, что не было запаха. Как будто мужчины тут и не стояло.       - Не-а. Я работу ищу. Неважно уже какую, жить на что-то надо. Есть идеи, мужик?       Мужчина выпрямился и снова улыбнулся.       - Да, есть место, на типографии. Зови меня Дон, я что-то вроде местного неформального лидера. По факту – лидер я и есть. Нам нужен человек, чтобы сформировать штат, как говорится... Подожди, кто-то едет, - резко запнулся собеседник.       Фонарь, под которым они стояли, погас, вдалеке завиднелись фары машины.       Шепот Дона словно звучал в голове Глеба:       - Эти дегенераты все пытаются выгнать нас из здания, не высовывайся, пожалуйста, Глеб... Глупое имя, - ухмыльнулся мужчина.       В этот момент началась стрельба, под вспышками от выстрелов Виртуоз увидал Дона, подбегающего к машине, еще миг - и он замахивается на машину тростью, еще вспышка... Нет, это уже не выстрел, взорвался двигатель автомобиля, взрыв осветил квартал, и было видно, как внутренний мир сидящих внутри людей украсил мир окружающий. Посреди этого горящего праздника смерти стоял Дон, спокойно взирая на тела. Из машины с невообразимым усилием пытался вылезти еще один пассажир, от участи остальных его спасла конструкция кузова, но Дон заметил и его. Медленно подойдя к нему, он спросил:       - Не устали, нет? Которая выходка ваша, а ответов нет, казалось бы, надо перестать туда лезть, но нет, вы лезете, ты скажи мне, милсударь, что вам нужно-то? Я не злой, нет, если я могу вам дать то, что вам нужно, я дам, если могу, разумеется...       Пока Дон пытался выйти на контакт, бандит полез за пистолетом.       - Не, ну так дело не пойдет, - Дон поднял трость и проткнул горе-гангстера, насадив его на трость, как шашлык, - я хотел поговорить. Я же хотел, да? Ну, теперь прости, ты умер, - ироничный тон и слегка наждачный голос создавали из Дона образ киношного маньяка. - Прости меня еще раз.       Дон снял труп с шеста и аккуратно уложил рядом с остатками машины на землю...