Важнее

Квартира почти в центре, родная и привычная. Каждая комната - как маленькое воспоминание. Чёрный диван с белыми подушками. Балкон на кухне. Широкий подоконник в спальне - и никаких тебе цветов, садись со всеми ногами и смотри в окно, из которого открывается страшно шикарный вид. Всё кажется таким своим. Но ощущения с каждым днём всё страннее и страннее. Ты тихо куришь и думаешь: а что будет дальше? И когда, когда будет дальше? Сзади хлопает балконная дверь, и на плечи ложится плед из шкафа, а на талию - тёплые руки поверх этого самого пледа. Одна из рук тянется к пачке и зажигалке на подоконнике. - Хоть бы кофту накинула, ветер неприятный. Простынешь. Поцелуй в затылок и дым, вылетевший куда-то туда же полугустым потоком. Ты улыбаешься и откидываешь голову назад, как раз удобно устроив её на плече. Утро добрым не бывает. Кто знает, чем ты занималась всю ночь, сидя на чёрном диване, под тем же пледом, - и занималась так, что нелепо уснула, полусидя-полулёжа, обняв одну из подушек? Да катилось бы это утро! Как же шея болит... Шёпот в ухо. - Опять уснула где попало? Поцелуй в щёку. - Просыпайся, я кофе сварил. Поцелуй в нос. - Ну же, посиди со мной, пока я не уйду. Ты недовольно бурчишь что-то полусонное в ответ и разворачиваешься. Он смеётся, ставит ноутбук на стол и уходит. Знает, что через пять минут ты будешь сидеть на кухне и ждать, пока заварится чай, потому что в такое утро кофе - это слишком. Зато можно смотреть, как он сам пьёт кофе. Разламывает сухое печенье на две половинки - несколько крошек рассыпаются по столу. Смотрит на тебя так же пристально, и через несколько секунд ты зажмуриваешься, зевая. Спать ещё хочется. А он смеётся: - Я выиграл! И целует. Перегнувшись через весь стол, улыбаясь, целует, слишком жарко для такого утра. Зато можно считать, что всё-таки попила кофе с утра. Кофейный поцелуй. Вечер с фильмом, каким-то странным, но ему нравится. Тебе больше нравится лежать с ним рядом, чувствовать его тепло, его запах - и можно даже не смотреть на экран. Мало ли, что там происходит. О, главные герои поцеловались. Как трогательно. Ты хмыкаешь и падаешь обратно, а он произносит: - А я так же умею. Ты поднимаешься, опёршись на локти. Ты понимаешь, что будет дальше. Он целуется круче, чем все голливудские актёры вместе взятые - и уже совершенно неважно, что там за фильм. Ведь через пару минут экран просто потемнеет, оставив его за кадром. Машину он водит крайне интересно: лихачит, не нарушая при этом ни единого закона природы и каких-то там ПДД, кто их придумал вообще? Особое удовольствие ездить с ним ночью, и ты понимаешь это, сидя рядом, вот так. По радио играет нечто медленное и прекрасное. Одна его рука на руле, другая на твоей коленке. В голове мутно и совершенно приятно, и, наверное, вино тут абсолютно ни при чём. Красный свет - и он целует тебя, пока вы стоите на светофоре. Можно стоять так и на зелёном: навряд ли на этой большой, но невообразимо пустой улице есть ещё кто-то, кто может вам помешать. Для любви дорога всегда свободна. Неясно, как можно быть с ним. Без него - так неспокойно. Можно прошерстить все спортивные новости, перечитать все интервью, извести себя до лишних крайностей. А он вернётся - и ты не спросишь ни слова, не скажешь ни звука о том, что сейчас важнее, кажется, всего. Но он всё видит. Как Всевышний, свой собственный. - Не волнуйся, - говорит он. - Всё будет нормально. И целует тебя в лоб, будто впечатывает эти слова внутрь тебя. Тогда, наверное, стоит поцеловать ещё и буйное сердце - или где там душа находится? Впрочем, так спокойнее. Видимо, доходит. Нет, дошло, уже давно дошло, что он - самое важнее, что может быть. Важнее всех предрассудков в мире.