Бездорожье

«А ответа всё нет, Hо гоpит свеча. Стаpый плащ на плечах. А ответа всё нет» Тэм – Бесконечный спор с судьбой

       Что такое тьма, по сути? Всего лишь отсутствие цветов. Черное траурное покрывало, когда некого оплакивать, и ночь без дня, пришедшая в свое время. Вечная зима, но весна все равно наступит в срок, и вечный туман, который так или иначе исчезнет, напуганный солнцем, которому суждено гореть.        Суждено. Но не значит, что так оно и будет.        Хольга в который раз сменила милость на милостыню. А во тьме тоже есть цвета, просто их не всегда видно. Или не хочется показывать.        Вечность кажется такой далекой, а завтра звучит как насмешка судьбы, чьим шуткам вряд ли кто-то будет рад. Тьма подобно щупальцам диковинного животного заползает во все щели, дохлой крысой из давнего видения проникает в дома, духами просачивается в подпол, с мыслями проносится вихрем под потолком, вольготно входит в двери, опускается на кровать, прокрадывается во сны. Тьма всегда госпожа всему и себе самой, она не спрашивает разрешения ни на что.       Слова путаются, пугаются и быстро исчезают. Чувства притупляются, поволокой застилает глаза, язык прилипает к небу, наступает паника, становится трудно дышать, словно вокруг вода. Конечности отказывают, будто при падении в бездну. Мрак затягивает, засасывает, водоворот накрывает с головой, и невозможно выплыть, особенно, если не уметь плавать. Последними искрами, золотистыми огарками лучинок, угольками от призрачного костра в сознании растворяется свет. И только потом осознается истинная его ценность. Каждый раз мелькает в голове – только бы это было в последний раз, только бы не забыть, только бы смочь, превозмочь.       Только бы вернуться и вернуть. Но медьками падает Божественное подаяние, а круговорот чувств яростно мечется в обратную сторону.        Превращение.       Так бывает всегда, и каждый раз пугает по-новому. Альк не ждал обратного превращения, он просто знал, что рано или поздно это должно было случиться, как мгновение перед неизбежным – сколь не оттягивай время казни, а топор палача все равно прогуляется по шее. Умирать не страшно, если делал это тысячу раз, и как оказалось, ко всему на свете привыкаешь. Живучий как крыса – теперь эта фраза больше не казалась такой обидной, впрочем, он давно уже разучился обижаться. Зато поднаторел в искусстве обижать, особенно, когда было кого. В последнее время в желающих не было недостатка.