В начале одного из времен года

Я не умею спасать людей. Они тонут в своей беспомощности и отчаянии, пока я сквозь всю эту дрянь еще барахтаюсь на поверхности, отказываясь идти ко дну. Я всю жизнь мечтал научиться сдаваться, но правда в том, что у меня никогда этого не получалось. Я зову самого себя предателем, когда близкий человек тонет на моих глазах, но что я мог сделать, если он не хотел помощи? Или просто я не хотел помогать. Всегда восхищался теми, кто вопреки любым отказам делали то, что правильно. А я потакаю тем, кого люблю, только подталкивая их ближе к водовороту проблем, который в конце концов засасывает практически без возможности выбраться. А я вообще имею права кого-то спасать, пока сижу тут, заливя в себя литры алкоголя? Я не знаю и половины того, что должен знать. Я и на половину не люблю то, чем должен дышать, но я достаточно сильно люблю тебя... Я не полноценный. Я это я только наполовину. Пятьдесят процентов моей крови словно состоят от алкоголя, который я пью вместо воды. Можешь себе представить, какого это, чувствовать себя не полноценным, пока не напьешься в нули? Эту историю надо было посвятить мне и моей любви к водке, а не к тебе. Я опять все испорчу, а ты и не заметишь. Я ведь никогда ничего не перечитываю, ты знаешь?