Wandering John
22 февраля 2013 г. в 20:00
Его окружали листья… золотой осенний ковер, шелестящий под ногами, ветер щекотал его кожу, но было совсем не холодно. Теплый солнечный свет просачивался сквозь кроны деревьев и согревал его расслабленное обнаженное тело. Вековые деревья охраняли его полуденный сон, и песня, самая прекрасная из всех существующих, доносилась из ниоткуда...
Он был обнажен на ковре из золотых листьев. И он никогда не был в том лесу. Он бы ни за что не стал бы спать голым на улице.
Резкий вдох развернул легкие и заставил его тело непроизвольно дернуться и упасть в небо. Падать было не страшно, ему ведь не долететь до небес.
- Мне не нравятся эти обои, - хмуро сказал Джон, уставившись в одну точку, он даже не смотрел на упомянутые им обои, он смотрел на дверь. Если бы он мог выйти за нее, он возможно даже нашел бы тот лес.
- Ну-ну, Шарлотта, все не так плохо. Они ведь даже не желтые, - смеясь, откликнулся Мориарти.
- Я не понимаю, о чем ты говоришь, я вообще не соображаю, - Джон хмурился и почти начал качаться из стороны в сторону. Ему было плохо, он видел лес и ковер из листьев. Он никогда там не был. Он сходит с ума.
- Рассказ «Желтые обои», автор Шарлотта Гилман, - Джим наклонился чуть вперед, сидя в своем привычном кресле, спиной к двери, всегда на пути между Джоном и свободой.
Джим смотрел ему прямо в глаза, в то время как Джон гипнотизировал дверь. К этому они вернулись: Джон на кровати, а Джим в кресле, и ни слова о том, что произошло той ночью. Потому что ничего не произошло.
Джон еще усердней смотрел на дверь. Там за ней есть и лес, и небо, и все остальное. А тут ничего не произошло, и ничего не происходит.
Глаза его устали, и он закрыл их ладонями.
- Я мало читаю последнее время, - устало произнес он, роняя руки на колени, будто они вмиг перестали его слушаться.
- Я мог бы принести тебе книги, - предложил Джим, в голосе его почти звучала забота и обеспокоенность.
Когда Джон закрыл глаза, Джим перестал на него смотреть,переключив внимание на свои ногти и подлокотник кресла, даже полез в карман за телефоном.
- Да, пожалуйста, - сказал Джон.
Он мог бы получить любую книгу. Он мог бы выбрать ее в первом книжном магазине, который встретится ему по пути. Он хочет сам выбрать себе чтиво, но здесь у него нет такой возможности. Ему не нужны книги Мориарти. Так почему же он его попросил?
- Мне пора, - Джим встал и ушел.
Заветная дверь закрылась за ним, а Джон остался сидеть на кровати, окруженный обоями с золотыми рисунком, пламенеющим по углам. Как бы он хотел, чтобы вокруг него, и правда, бушевал огонь.
***
Джим выполнил его просьбу. Десятки книг теперь стояли стопками на столе, и Джон мог выбрать любую из них. Это не были книги Джима. Нет. Они все были совершенно новые, некоторые даже еще не распакованы. Классика и современные детективы, публицистика и исторические романы, пьесы Шекспира и японские комиксы. Все книги были настолько безликими, пахнущие краской и полиэтиленом, они были ничьи. Они были только для Джона. У этих книг не было истории, только буквы, сложенные в слова. Яркие корешки и хорошая краска. Популярное чтиво, встречающееся на полке каждого дурака, который делает вид, что читает. Даже так Джим нашел способ поиздеваться над ним.
- Гилман, - вспомнил Джон и принялся по второму кругу просматривать «подарки».
Ни одного рассказа той самой Шарлотты Гилман.
- Ублюдок, - выдохнул Джон и лег на пол, на котором сидел и разбирал свои книги. Это были теперь именно его книги, хоть они ему и не нужны.
***
Он лежал на холодной земле. Огонь окружал его со всех сторон, отрезая пути к отступлению, но от него не исходило жара. Земля, сырая и голая впитывала все тепло его тела. Не было больше золотых листьев и векового леса. Наверно, огонь уничтожил их.
Но Джону было холодно. Землю заливало кровью, она обливала его, сочилась из каждой поры. Пламя слепило его глаза, а холодная земля забирала последнее тепло, которое у него оставалось.
Все было не так! Где же его золотой ковер из листьев? И солнце? Должно было светить солнце. Он видел его, он видел небо и улыбался ему. Он должен был быть свободен. Но вместо этого полыхающее кольцо огня сжимается вокруг него, а сырая земля высасывает из него жизненные силы.
И было так холодно.
Откуда? Откуда тогда пришло солнце?
- Ты думал, можешь менять правила? Закончить игру по-своему?
Он должен был быть свободен. Все должно быть иначе. Не должно было быть холодного огня и этого отвратительного голоса.
- Отвечай! – языки пламени взлетели до небес, ослепляя своим ужасающим светом.
Джон хочет сжаться в клубок, закрыть голову руками, защитить себя хоть как-то от пронизывающего холода.
- Я с тобой не закончил…
Огонь подбирается ближе, и Джона должно было уже опалить жаром, но вместо этого его словно обдают ледяной водой. Огонь ближе. За ним больше ничего нет. Нет больше деревьев и листвы, нет неба. Он поглотил все. И он уже почти вплотную подобрался к Джону.
Все должно было быть не так.
«Я хотел умереть! Почему ты не дашь мне умереть?» - горло пересохло, а челюсть свело. Слова рвут его связки в клочья, но он все равно не может издать ни звука, он не может пошевелиться. Пусть ему и некуда бежать, он хотел бы сделать… хоть что-нибудь.
Огонь поглощал его. Джон смешался с ним, враз превратившись в пепел. Сначала вспыхнули его волосы, затем оплавилась кожа, его мышцы вздулись, а потом ссохлись от пламени, внутренности вывернулись наружу. И все исчезло, огонь, его тело, его мысли. Не осталось ничего кроме боли.
«Пожалуйста! Пожалуйста…»
Он смог это прошептать, и тогда он сумел открыть глаза.
Светило солнце, лучи пробивались сквозь охряную листву. И он лежал на ковре из золотых осенних листьев. Вековые деревья охраняли его дневной сон. И где-то вдали за деревьями и над самым ухом он мог слышать голос леса:
- Самый прекрасный человек, которого я когда-либо видел…
***
Джон проснулся. В комнате его царил мрак. Даже небо над стеклянной крышей было темней, чем когда-либо. Обои с золотым растительным орнаментом поглотила тьма, но Джон знал, что они все еще были там.
Прохладный свежий воздух сочился из вентиляции над дверью. А постель Джона была теплой, не только от его собственного тела. Подле него матрас все еще хранил тепло того единственного человека, который мог бы быть рядом в этой клетке. Это он шептал ему те слова.
Джон, наконец, обрел силы сжаться в комок и спрятать в руках свое заплаканное лицо.